Me falta un ala

Goodbye, so long, adieu.

2011-10-07T13:14:00.005+02:00

-"Nunca empieces ni termines con una balada".
De-lovely.

Been a fool, been a clown
lost my way from up and down
and I know, yes I know
and I see it in your eyes
that you really weren't suprised at me at all
not at all
and I know by your smile it's you.

Don't care for me, don't cry
let's say goodbye, adieu.
it's time to say goodbye, I know that in time
it will just fade away, it's time to say goodbye.

I stand alone, and watch you fade away like clouds
high up and in the sky
I'm strong and so cold
as I stand alone
goodbye, so long, adieu.

Oh how I love you so, lost in those memories
and now you've gone
I feel the pain, feeling like a fool, adieu

My love for you burns deep
inside me, so strong
embers of times we had
and now here i stand lost in a memory
I see your face and smile.

Oh how I love you so, lost in those memories
and now you've gone
I feel the pain, feeling like a fool, adieu
My love for you burns deep
inside me, so strong
embers of times we had
and now here I stand lost in a memory
I see your face and smile.

Bang!

El primero.

2011-08-19T01:38:00.000+02:00

La carrera comenzó y una vaporosa hada agitó magia con su varita espantando al Dragón que le entorpecía el camino. Dos enanos, con una perfecta coreografía, la zancadillearon para que luego un caballero andante les apartara de su camino levantándolos del suelo a ambos sólo con uno de sus brazos. Y cuando el guerrero llegaba a la meta una ráfaga de azul metal, echando fuego como un cohete, le sobrepasó en un segundo.

-¡"Papá, léeme un cuento". La niña levantó el enorme libro lleno de narraciones infantiles hacia el regazo de su padre. Éste lo abrió por una página al azar; "El robot veloz" se llamaba. ¿Cómo es posible que siempre le salga este cuento el primero?

"Me soñé contigo".

2011-07-03T14:36:00.004+02:00

Cuando un hombre sueña algo, ¿qué es lo que más exite; él como conciencia que sueña o su sueño?

Miguel de Unamuno, Niebla.

Busco a mi sueño pero al amancer, cuando despierto, desaparece.

Amaneciendo en la cama abrí los ojos, respiré tu cuerpo junto al mío y mezclé mis dedos por los rubios rizos que se derraman por tu cuello, perdiéndose en ellos, sintiendo cómo éstos ronronean entre mis manos. Sin abrir tus ojos y sonriendo me dijiste -"Buenos días". Continuaba sin querer soltar tus bucles y respodí -"Buenos días ¿quieres que vaya a preparar el desayuno?". -"No" cerrabas los ojos con fuerza, como si en ellos encerraras un valioso tesoro, -"Si te vas tendría que despertarme y los sueños desaparecen al amanecer".

Busco a mi sueño, pero al amancer, cuando despiertas, desaparezco.

Desde la pizarra.

2011-06-21T13:18:00.001+02:00

"Ávidas mentes del mañana".
Russel Crowe. "Una mente maravillosa"

Pasea el borrador por la pizarra lanzando así al olvido los conocimientos que en ella plasmó durante la explicación. El polvo se precipita sobre el recogedor que lo recibe con sumisión acomodándolo con el resto acumulado de clases anteriores. De arriba hacia abajo, de izquierda a derecha, despacio, afianzando el borrador y apretándolo con fuerza sobre la verde piedra asegurándo así la limpieza. Su moviento es lento y le gusta que así sea, le relaja; como si de un mantra se tratara deleita a sus oídos con ese ritmo.

Las ecuaciones desaparecen y las incógnitas que solucionaban dejan lugar para nuevos problemas, nuevas oraciones a analizar, nuevas formas geométricas que descubrir.

Mientras lleva media ecuación borrada detiene su brazo y la observa, mutilada y rota como un cuadro rajado por un cuchillo; como una estatua a la que han violado con sprays de pintura. Aun así no puede evitar descubrir belleza en ella -"¿Tan difícil es que lo entiendan?" se pregunta mientras retoma su proceso de borrado.

Cuando llega a la mitad del encerado afianza el borrador y aprieta más fuerte para limpiar la sangre que apenas se revela sobre el verde de la pizarra, mas ésta comienza a mezclarse con el polvo blanco convirtiéndose la mezcla en una pasta roja y viva. Una mueca de molestia viaja a su rostro. Sus pies dibujan un puente sobre el cuerpo que yace en el suelo, ignorándolo, para continuar borrando el tablero. Una vez limpia de tiza y sin darse la vuelta el profesor musita desde la palestra; -"¿Alguna pregunta más?". De entre los alumnos un silencio obsceno cubre el aula. Ni una tos, ni un llanto, ni una risa. No se ha girado todavía y ya puede imaginar cómo alguien levanta la mano. No le importa volver a escribir en la pizarra, no le importa verter sobre la verde piedra sus conocimientos, lo que no quiere es borrarla ¿Tan difícil es que lo entiendan?

La sangre de un dios.

2011-05-02T16:37:00.017+02:00

"Soy un hombre supersticioso, y si le ocurre algún desdichado accidente a mi hijo Michael, si un policía le dispara en la cabeza o si le encuentran colgado en una celda de prisión. O incluso si fuera fulminado por un rayo; yo culparía a algunos de los aquí presentes. Y no perdonaría". Marlon Brando, El Padrino.

Las fibras de la madera del arco crepitiban mientras Inuk observaba a su enemigo. A su mente volaron las palabras de su padre; -"Recuerda hijo, antes de dejar que la flecha busque su corazón aprende de la presa, respira con ella y sólo así podrás abatirla". Siguió observando a su presa esperando encontrar en ella un atisbo de debilidad, un punto flaco, una grieta en su fortaleza.

Días antes nació su hijo y, como si el bebé supiera de su flaqueza, eligió la noche para llorar sobre los brazos de su padre. La blancura de su piel sólo rivalizaba con la manta de nieve que cubría el terreno, nieve que parecía haber elegido los ojos de su primogénito para anidar en ellos y así, sumada a la lividez de su piel, sus ojos blancos apenas se dejaban ver. Las matronas asistían a la madre en su tienda mientras cómplices miradas de temor volaban entre ellas. Un hijo de frágil piel blanca y ojos claros no podía vivir mucho tiempo.

Fuera de la tienda y ajenos a todo lo que transcurría en ella, el resto del poblado preparaba una pequeña celebración para agasajar al padre por su primogénito. Unos cuantos habían abierto esa mañana agujeros en el hielo para pescar y otro, el hermano de Inuk, partió temprano para volver con una foca cuya piel preparó para así poder cubrir con ella a su sobrino y darle calor. La mañana despuntó mientras en la tienda Inuk y su mujer, ya solos, miraban a su hijo. Él pensaba por qué su hijo era blanco como la nieve y poseía esos inquietantes ojos, ella con su hijo sobre el pecho, escuchaba la respiración del bebé mientras la suya propia le iba acunando.

El caballo esperaba paciente a su amo mientras éste continuaba manteniendo el arco tenso. Las lágrimas del padre ya no resbalaban por sus mejillas pero Inuk podía aún sentirlas frías como afiladas hojas que agrietaban su rostro al resbalar por ellas. El viento que arremetía en la montaña contra todos aquellos que la poblaban no impedía que el arco siguiera tensado. Los ojos del cazador no dejaban de investigar en su enemigo; tenía que saber en qué momento y en qué lugar clavar la flecha en su corazón.

Esa misma tarde las matronas llevaron a la tienda alimentos para la madre y unguentos para el bebé. Los llantos que habían salido de la tienda animaban al resto del poblado que no veía el momento en el que el padre sacara a su hijo en brazos y lo enseñara a sus vecinos. Dentro de la tienda los rayos del sol buscaban grietas en la tela que la cubría para penetrar en su interior mas todos ellos no hayan modo de irrumpir en la estancia. La madre entrega el bebé a Inuk y éste sonríe pues ha llegado el momento en el que orgulloso lo enseñará ante la tribu. Mientras se dirige a la puerta de la tienda piensa en el futuro de su hijo; será el mejor cazador, el mejor pescador, el mejor curtidor de pieles, el mejor curandero. Su hijo será lo que desee ser y él, su padre, estará a su lado para defenderle siempre.

La pluma de la flecha roza con suavidad sus dedos mientras éstos la mantienen firme. El odio en los ojos de Inuk hace que sus músculos hagan que la cuerda del arco ceda un poco más a cada instante a la vez que sus ojos lloran de nuevo. Observarle durante tanto tiempo no hace si no recordarle que él fue quien le arrebató a su hijo, y ahora, este arco y esta flecha, que estaban destinadas a ser de su primogénito, le servirán de venganza para acabar con él.

Inuk sale de la estancia y el orgullo de padre hace todo se nuble. Tiene a su hijo sobre sus brazos mientras el poblado grita de alegría por la llegada de un nuevo miembro. Inuk, como la tradición dicta, retira las telas del bebé y lo muestra desnudo ante todos, lo eleva sobre su cabeza y lo muestra con renovado orgullo. Ni la lividez de su piel ni sus inquietantes ojos hacen que nadie cese en sus gritos de alegría, el poblado disfruta con su llegada al mundo. El padre grita con sus vecinos mientras muestra a su hijo; gira a su derecha, gira a su izquierda, se toma su tiempo, quiere que todos vean a su hijo. De repente los vítores van cesando y los gritos de alegría se mezclan con gritos de terror. Inuk tarda unos instantes en darse cuenta de que algo no va bien. Deja de notar cómo las piernas de su hijo se mueven sobre él y rápidamente baja al niño para ponerlo ante él. Su cuerpo, antes níveo ahora se ha tornado rojizo. El bebé tiene los ojos cerrados y su piel se vuelve carmesí con rapidez. Tapa al niño con sus propios ropajes y entra en la tienda corriendo..

Esa misma noche de entre la nieve en la que se había instalado el poblado una pequeña hoguera funeraria rompía la blancura del paisaje con el fuego y humo que de ella salía. Todos guardaban el silencio que el momento requería haciendo que, ni las lágrimas de la madre ni la furia contenida del padre se mezclaran con el silbido del aire y el crepitar de las maderas que se consumían. El cuerpo de su hijo se hacía cenizas y en la mente del padre sólo había lugar para una idea; la venganza. El sol había matado a su hijo y ahora él haría lo mismo con el astro. No tenía miedo de matar a un dios, tan sólo tenía miedo de no hacerlo y tener que sentir su luz y calor sobre su cuerpo un día más.

La madre clavó las rodillas en la dura tierra helada a la vez que las mujeres del pueblo la rodeaban dándole consuelo y calor. Él buscó a su caballo y afianzando sus piernas al robusto cuerpo del animal puso rumbo al punto más alto que había en los alrededores. Quería estar lo más cerca del sol. Su hermano le pidió que se quedara, que no ofendiera a los dioses con sus venganzas; -"La muerte de un dios es la muerte de los hombres", le dijo con miedo. -"Si dejamos que los dioses nos maten ¿acaso no tenemos derecho a defendernos? Hoy un dios morirá, lo juro". El trote del caballo se iba perdiendo en la distancia.

Una vez en lo alto de la montaña fijó su vista en el astro y, sin dejar de observarlo, puso una flecha sobre la cuerda y comenzó a tensarlo. Observó al sol buscando el mejor momento para abatirlo. "¿Cómo será matar a un dios? " pensaba con cierto temor -"¿Y si el resto de dioses le buscaban luego para vengarse?". No importaba, su carcaj estaba repleto de flechas y no erraría el tiro con ninguna de ellas, tan solo hay que mirar a tu enemigo, observarle y aprender de él. Y si las flechas fallan clavaría un puñal al mismísimo viento, cercernaría con su hacha a la lluvia e incluso el dios del trueno caería antes sus manos desnudas. Los ojos de Inuk comenzaban a arder y llorar, sentía que era el momento de lanzar la flecha pues el ocaso llegaba y cuando el sol se pone siempre hay antes un breve rayo de esperanza. Su brazo liberó la flecha del arco y ésta, salvaje y libre, buscó a su objetivo mientras se perdía en el horizonte. Inuk se desplomó sobre el suelo de la montaña. Apenas podía mantenerse en pie y sus ojos lloraban la sangre de la ira. Su caballo, como si supiera que su amo le necesitaba, dobló sus patas delanteras para facilitarle que subiera y él, a punto de desfallecer sólo pudo susurrarle al oído mientras sus manos mesaban las crines de animal; -"A casa".

Desde el poblado gritos de auxilio salían de cada boca. Los sacerdotes no podían creer lo que estaba pasando. Al ocaso del sol una luz verde, como si de una herida se tratase, rompía el amarillo cuerpo del sol para, instantes después bañar los glaciares que les rodeaban de ese color. El suelo se tiñó de esmeralda e incluso el azul agua imitó ese caprichoso color. Un sacerdote gritó; -"¡Es la sangre del sol! ¡Inuk lo ha matado y ahora esa sangre cae sobre nosotros". Momentos después todos cerraban sus tiendas y se escondían en ellas temerosos por la venganza de los dioses mientras la noche caía para siempre una vez el astro muerto.

El caballo de Inuk irrumpió en el poblado cuyos habitantes se escondían al calor de sus tiendas. Su mujer, que parecía que estaba esperándole desde hace largo tiempo, fue a recibirle. Bajó a su marido de la bestia y lo llevó a la tienda.

Estaba calentando agua cuando oyó un ruido en el lecho. Inuk se había despertado y la llamaba. La estancia estaba inundada por el olor de la camomila. Cerca de la cama varios paños húmedos yacían. El padre busca a la mujer sumido en su propia oscuridad y sus manos, como si palabras de socorro fueran, se lanzan al aire hasta encontrarse con las de ella. Él susurra unas palabras y ella acerca su rostro a sus labios; -"No veo su luz, ya no puedo verla. He vengado a nuestro hijo, he matado al sol ¿verdad?, sigue siendo de noche". Ella mira al exterior de la tienda por entre las telas y luego sin apartar sus ojos de los de Inuk le dice. -"Si, seguirá siendo de noche".

Be prepared.

2011-03-31T10:49:00.008+02:00

Cuando dejas el blog mucho tiempo sin actualizar puedes hacer dos cosas; cogerte el culo con las dos manos y ponerte a escribir algo decente, o pegar un vídeo de Youtube sugiriendo con él que en breve actualizarás.

Adivinad qué opición he elegido.

En cualquier caso para abril..., be prepared.

La multitud.

2011-01-23T15:12:00.021+01:00

-"Podrías seguir a alguien un dia entero y nos lo cuentas".
Comentario de Patri-cia en el post "Propósitos para 2011".

Fue un sábado por la tarde cuando salía de un bar tras compartir unas cervezas con sus amigos cuando los vio por primera vez. Creyó en un principio que había coincidido con una manifestación y que el recorrido de sus integrantes coincidía con aquel que le llevaba desde el bar hasta su casa. Durante el trayecto tuvo cierto malestar al saber que casi veinte personas compartían su camino justo detrás de él, pero al llegar al portal y cerrar la puerta sintió alivio por dejarles en la calle, un alivio que no volvió a disfrutar en mucho tiempo.
A la mañana siguiente, y en cuanto dio apenas unos pasos en la calle, la multitud que el día anterior le acompañó reapareció tras él y fueron su sombra todo el tiempo. Le siguieron desde el portal hasta la boca de la estación del metro. Una vez allí y mientras él bajaba las escaleras mecánicas hasta los tornos de acceso, las casi veinte personas esperaron en la calle, disgregándose entre la multitud como el azúcar baila en el agua cuando se agita. Cuál fue su asombro al descubrir que al salir del suburbano, unas diez estaciones más al norte, allí estaban las casi veinte personas esperándole para seguirle hasta las puertas del edificio donde trabajaba. En el camino de vuelta a casa sucedió exactamente lo mismo. Desde ese día casi veinte personas le seguían allá a donde fuera, sin importar que se tratara de ir al trabajo, a un bar, al cine o de vacaciones a un pueblo olvidado, esa gente siempre estaba tras él.
En varias ocasiones probó a bajarse tres o cuatro paradas antes y de nada servía, como si se anticiparan a sus movimientos las casi veinte personas estaban esperándole cada vez que ponía un pie en la calle.
Su paciencia se colmó pronto y en cuatro días ya había presentado varias denuncias a la policía. Ésta no podía hacer nada por ayudarle. -"Lo sentimos pero sin una agresión ni amenaza por parte de la gente no podemos hacer nada". Esas palabras no hacían si no incrementar su ansiedad.
Al principio quiso no implicar a nadie en esto, al fin y al cabo le resultaba propio de un loco el contar lo que le sucedía, pero su paranoia le exigía hablarlo con algún conocido y que éste pudiera confirmale lo que estaba padeciendo. Por ello habló de su secreto con sus amigos. Les pidió que vieran ellos con sus propios ojos que casi veinte personas le perseguían cada vez que ponía un pie en la calle. Al mostrarles desde el interior de un bar cómo la gente de fuera le estaba esperando éstos sólo le decían; -"Tómatelo con calma, chico, tómatelo con calma". Esa indiferencia por parte de aquellos que decían ser sus amigos sólo podía siginificar una cosa; ellos estaban involucrados en este asunto. Y así lo pudo confirmar cuando días después vio a varios sus amigos entre la muchedumbre que lo perseguía.
Una semana después, y harto del acoso al que era sometido por sus perseguidores, se acercó a uno de ellos para implorar que dejaran de seguirle. Quería hacerles ver el daño que iban a empezar a causarle con su hostigamiento. Eligió a uno al azar de entre todos, una mujer joven. -"Por favor" dijo él con una falsa calma, -"dejen de seguirme, ¿es que no se dan cuenta de lo que hacen?". Ella le miró con indiferencia y asombro, -"¿pero de qué está hablando?", le respondió la mujer. Sus palabras fueron tan contundentes y sinceras que él quedó desconcertado y por un instante dudó de si el acoso que sentía podía ser irreal. Igual esa gente no le persigue y él se ha obsesionado con ello. Igual es que aquel día sí hubo una manifestación cuyo trayecto coincidió con el que tomó desde el bar hasta su casa y desde entonces se ha obsesionado con ello. Memorizó la cara de la joven para ver si después volvía a verla.
Un día después, y tras salir del cine, vio a la joven hacer bulto entre la muchedumbre que lo perseguía en ese instante. No cabía duda, le estaban persiguiendo.
En varias ocasiones daba la vuelta bruscamente y aceleraba el paso hacia el grupo de perseguidores pero, como si de una esquiva mancha de aceite que en el agua se expande y se disuelve haciendo que sea imposible abarcarla con la mano, las casi veinte persones se disgregaban entre los inofensivos viandantes de la calle, dejando al perseguidor aún más confuso en su locura.

Tres días después gritó en mitad de la calle que le dejaran en paz para luego, en una crisis de ansiedad, encerrarse en casa durante una semana. En el trabajo había pedido esa semana de vacaciones y esperó, como si de un mal sueño se tratara, que al terminar esa semana la gente que lo perseguía desapareciera. De vez en cuando miraba por la ventana y ahí estaban esas casi veinte personas dando vueltas por su barrio, por entre los jardines de su avenida. Cuando los sete días finalizaron salió a la calle con la esperanza de que no estuvieran, pero allí se encontraban, como si nunca se hubieran ido.
La angustia era cada vez mayor y el miedo que padecía le asfixiaba. Temía que en cualquier momento perdiera de todo el juicio, temía que las casi veinte personas se abalanzaran sobre él en cualquier instante para matarlo, temía volverse loco, temía estar ya loco. Es por eso que una mañana tras levantarse de la cama y ver por la ventana que allí estaban un día más esperándole en la calle, cogió un cuchillo y bajó, todavía en pijama, al exterior. Una vez en la calle eligió a una persona entre la muchedumbre que le seguía. Sujetando el afilado metal con su mano derecha lo llevó a su propio cuello mientras que con la izquierda sujetaba al desconocido por un brazo y le gritaba; -¿Esto es lo que queríais verdad? ¡Queréis que me mate! ¿Eso es lo que queréis?". El desconocido se zafó de su presa y mientras se alejaba asustado le decía; -"¡Dios santo, pero qué hace suélteme!". El hombre se alejó acelerando el paso y gritando -"¡Está loco. Mierda, cada día queda menos gente normal, gente como nosotros". Mientras el desconocido acosador se perdía entre la muchedumbre que lo perseguía cada día el cuchillo cayó al suelo. Como si de la campana que suena en un ring de boxeo se tratara, el ruido que hizo el metal al besar la acera le despertó de un letargo. Estaba claro lo que acababa de oir de labios de uno de sus acosadores; tenía que ser como ellos.

Como cada noche Emma salía de la peluquería en la que trabajaba. Bajó la persiana metálica que protegía a su pequeño negocio de todo el mal que pasea por sus calles, y cuando buscó en su bolso la llave del candado, sintió en su nuca el frío del peligro. Se giró y vio a una muchedumbre tras ella, esperándola paciente y calma. Su instinto le pidió huir pero de alguna manera tuvo arrestos para antes asegurar el cierre y comenzar a andar hasta su coche aparcado dos manzanas más lejos. Sin saber por qué tuvo el inncesario capricho de contar cuántas personas integraban la marcha mientras ellos pasaban a su lado, mostrando indiferencia. Sin dejar de mirarles en su marcha arrebató el teléfono móvil del fondo de su bolso y llamó a casa. La voz que el contestó era la de su padre que escuchó cómo su hija le iba narrando lo que acababa de sucederle. Cuando terminó de hablar esperó a que su padre la tranquilizara, pero no oyó mas que un silencio seguido de unos murmullos de fondo al otro lado del teléfono. Con una voz que mostraba indiferencia su padre le dijo; -"¿Sabes cuánta gente te iba siguiendo? Le sorprendió la que le preguntara algo tan absurdo y más aún le sorprendió que ella hubiera tenido esa misma necesidad de saberlo segundos antes. -"Eran veinte personas, papá". Su padre suspiró y sólo pudo decir antes de colgar; -"Tómatelo con calma cariño, tómatelo con calma".

Propósitos para 2011.

2011-01-20T23:37:00.005+01:00

Es curioso descubrir cómo he empezado el año con una crisis creativa del tamaño de Godzilla que me impide actualizar el blog tanto como me gustaría. Cuando creé el blog me propuse escribir cada semana cosa que, con altibajos, he cumplido en un..., digamos 81 por ciento.

El caso es que llevo todo el mes de enero perreando cuando me siento al teclado con el propósito de imaginar una historia, así que, y hasta que no se me pase la tontería, es más que seguro que los post de este blog versen sobre aquel tema que conozco bien, desarrollo con fluidez y del que podría estar horas y horas hablando. Es decir; de mí mismo.

Tomo esta decisión no solo porque (observad que el anterior "solo" es adverbio y lo escribo sin tilde porque soy un sumiso de las normas) me sienta vago, si no porque descubro con asombro que aquellos post en los que hablo de mí mismo son los que más comentarios generan y siempre he sido muy de darle a la gente lo que me pide.

Una vez hecha esta intruducción y renovado el libro de estilo de "Me falta un ala", pasemos a revisar los propósitos que tuvísteis a bien el sugerirme para que cumpla en 2011.

Y como soy un caballero empezaremos no por orden de posteo, si no por el clásico; -"Las damas primero".

Álex dijo:
-"Resolver esa tensión sexual no resuelta con Álex".

Querida Álex, quiero que sepas que en Facebook ya he hecho pública nuestra relación incluyéndote como mi pareja en mi perfil. En cuanto seamos pareja en la red social podremos quedar todas las noches para escribir en el chat -"XD XD X X X XD XD", hasta que se haga de día. No se vosotros, pero yo a esto lo llamo JAMOR BERDADERO.

Nuestros hijos serán tan jermosos...

Samotracia dijo:
-*Podrías seguir siendo tú mismo, cosa que como verás, nos encanta a tod@s tus seguidor@s.
Querida Samotracia, las arrobas siempre me han parecido esponjosas y apetitosas. Si un día descubro cómo cocinarlas las ingeriré hasta la náusea. Ser uno mismo está sobrevalorado, pero gracias por el consejo, seguiré haciéndoos creer que aquella persona que teclea en este blog es la misma que yo.

*Podrías decidirte por uno de tus dos amores, porque desde que lo supe, estoy toda intrigada.
Uff... tema espinoso. Seré sincero, en realidad no estoy entre dos amores, estoy entre cuatro amores, y no digo más porque no se quienes leen este blog. Antes de que nadie se escandalice aclaro un punto; que me gusten cuatro no significa que esté liado con las cuatro, opción complicada y por otra parte... qué narices, tampoco estaría mal. Sin dar muchos detalles diré que de una me gusta su humor, de otra extroversión, de otra su fortaleza y frikismo y de la otra pues ahora no me acuerdo de qué... Acabo de descubrir que esta última es la que tiene mayores opciones a quedarse por el camino.

*Podrías desarrollar ese poder arácnido, y cualquier día nos sorprendes diciendo que ya dominas el arte de echar telas de araña de tus muñecas.
Telarañas no sé, pero pelusas de polvo sí que debo de generar porque limpio todos los días mi casa y por la mañana hay unos pelusones en le pasillo del tamaño de dos Gardfields.

Me gusta más este cuadro así.

Moonlight dijo:
-"mmm, no se me ocurre nada... es que este año no me he propuesto res de res!"
Es curioso cómo en catalán sé decir apenas cuatro cosas; que si "bona nit", "bona tarda", "posar una rentadora", "molt gracies", "testimo"..., es decir, las cinco frases necesarias para ligar en catalán. "Res de res" la usaba mucho hace años cuando me preguntaban cómo llevaba la búsqueda de trabajo. El caso es que pese a no sugerirme ningún propósito podría incluir entre ellos el aprender a hablar catalán, idioma cuyo acento me gusta de sobremanera. No soy muy bueno para los idiomas pero ya sabes eso que dicen de; "Parlar català es més fàcil que fer dos uebs frits". Aunque me conformaría con aprender cualquier idioma.

Primera classe de català. La meva mare em mima molt.
Gràcies Traductor d'El País.

Artistalight dijo:
-"Encantador tu escrito :) Pués nada ya que no cumpliremos nada de la lista que hagamos... Feliz Año nuevo !!! Y que sea lo que Dios quiera, un abrazo".
SIempre es un placer leerte. El derrotismo que demuestras ante la fatabilidad del hecho al sabernos incapaces de cumplir nuestros propósitos hace que piense que no soy el único que tiene la extraña costumbre de no cumplir aquello que se propone. Bienvenido al club, che, hermano.

Llevo cinco minutos intentendo averiguar qué es lo de la foto pero me rindo.

Patri-cia dijo:
.Resolver esa tensión sexual no resuelta con Álex.
Propósito resolvido! Añado al palabro "resolvido" que uno de mis sueños es asistir un día al programa "La ruleta de la fortuna" averiguar el panel y decir al presentador; "Resolvo el panel".

. Follar con ganas
No concibo otra forma de hacerlo.

. Acercarte a Santander un día que no llueva
No concibo otra forma de hacerlo. Sigo pensando que en Santander llueve demasiado, propongo que de adopte el moho como flor de Cantabria.

. Regalar la play a los niños pobres
Si son pobres vivirán en una casa pobre en la que apenas tendrán para luz, ni para una tele de plasma en condiciones en las que poder conectar la consola, ni un sistema de sonido Home Cinema en el que apreciar los disparos... No sería justo regalarles eso, les sumiría más en su miseria. Mejor les regalo una caja de Plastidecor de veinticuatro colores y listo.

. Escribir un post con fotos de tu casa, de tu ropa o de tus libros.
Tanto exibicionismo me intimida, pero lo pensaré.

. Engancharte al twitter
Acabo de hacerme con una cuenta en Twitter y te juro que no lo entiendo. Me debo estar haciendo viejo.

. Seguir comentando en mi blog
Vanidosa...

. Ir a un estreno de alguna tvmovie y nos lo cuentas
Las TVmovies son un género del que ya consumimos mucho de pequeños con aquellos "Estrenos TV" los domingos por la tarde. Me fascinan estas películas basadas en "hechos reales" que si ves durante cinco minutos te enganchan que ya no quieres hacer nada hasta descubrir si la protagonista; esa ama de casa ludópata y alcohólica, deja a su marido que la maltrata y tiene una aventura, mientras la hija de ambos se recupera de un cáncer incurable. Todo esto mientras vence la hipoteca y el banco les desahucia de su caravana. Y si hay zombis mejor que mejor.

. Seguir a alguien un día entero y nos lo cuentas
No quisiera hacer de este blog algo ilegal, pero lo tendré en cuenta.

. Pasarte un día entero en la cama y nos lo cuentas
La única forma de que resulte interesante pasar un día entero en la cama es hacerlo acompañado de alguien, y si eso sucede no se yo si sería apropiado contarlo.

El diablo es rubia, no podía ser de otra forma.

Chocolat Soul dijo:
- Hacerte rico xD
El dinero da muchos problemas. Prefiero estar con alguien que lo tenga y que me ceda cantidades obscenas de él. Sería como conducir un Ferrari pero no tener que estar pendiente de pasar la ITV, las revisiones, la gasolina, el aceite, cambiar las ruedas...

- Dominar el mundo.
De pequeño no entendía por qué los villanos de los cómics querían "Dominar el mundo". Preferiría "Dominar mi comunidad de vecinos" y obligarles a poner un salón de recreativos en la zona de la piscina. Mucho más limpio, menos problemas y más útil a la hora de socializar.

- Hacer cenas ricas cada fin de semana e invitar a muchos amigos.
Cocino que te cagas. No digo más. El problema es que mis amigos viven a cientos de kilómetros de Madrid y lo veo complicado.

- Escribir más en mi blog
Por supuesto.

- Sacar un disco de grandes exitos con Melendi.
Bailar y cantar son dos dones para los cuales no he sido bendecido. Junto con dibujar son las espinas que tengo clavadas y que no podré quitarme jamás.

- Echarte una novia mulata y ponerle los cuernos con una nórdica.
Siguiendo tu consejo intenté ligar ayer mismo con una chica negra mientras paseaba por Ikea. Es lo más parecido que podré hacer para cumplir tu propósito.

Alma de chocolate; manténgase fuera del alcance de las foundes.

Como los propósitos han sido muchos voy a elegir cuatro de ellos que serán:

Cumplir la tensión sexual no resuelta con Álex.
Acercarme a Santander un día que no llueva.
Decidirme entre uno de mis amores.
Escribir un post con fotos de mi casa, libros, ropa...

Gracias por vuestra colaboración!

Post interactivo.

2010-12-30T12:57:00.004+01:00

Por si llevábais mes y medio viviendo en una cueva o si os habéis desconectado de todo cual controlador aéreo en huelga, quiero recordaros que en apenas dos días el 2010, año de vino y rosas, se marcha para no volver.
La gente, y por gente me refiero vosotros ya que yo soy de otra pasta, suele hacer en estas fechas una suerte de lista de deseos, propósitos y/o enmiendas para cumplir en el año que inauguramos. Creo que en mis 35 años jamás he hecho una lista semejante porque, entre otros motivos, me conozco lo suficiente como para saber que no la cumpliré. Y ya puede tener la lista algo tan obvio como, "respirar todos los dias unas cuantas veces por minuto" que buscaré la manera de no cumplirlo. No es por testarudez, es porque me gusta no hacer aquello que de mi se espera. Es una cruz, lo se, pero lo llevo bastante bien.

El caso es que he pensado que puede que el problema radique en que sea yo quien haga la lista y tenga que delegar en otra persona ese extraño reto. Podría perdirle ese favor a mi hermano, a mis padres o amigos. Podría usar este pretexto para acercarme a cualquiera en un bar y entrarle con la frase "¿ya has hecho la lista de propósitos para este año? porque yo no tengo ninguna e igual alguna de las tuyas me valdría". Pero me temo que no es lo mismo. La implicación de aquellos que me conocen hace del resultado algo inútil ya que me dirán cosas que ya sé que debería hacer, y para eso ya estoy yo que tengo más gracia que mis padres, mis amigos y mi hermano. Y que me disculpe mi hermano pero él ya sabe que el "gracioso" de la familia soy yo. Aprovecho para mencionar que mi hermano tiene ya dos adorabilísimos hijos de regordetes papos, mordibles traseros e infinitas sonrisas y si hacemos fuerza e insistimos mucho puede que me deje poner una foto de ellos en el blog. A mi hermano mejor que no lo conozcáis, no os perdéis nada, es un tipo de metro noventa y ocho, fuerte, de perfil afilado y nariz perfectamente proporcionada y con esas canas que le dan la serena madurez y el ser ya un padre de familia con dos retoños. Un desastre, ya os podéis imaginar.

Volviendo a lo de los propósitos, que me desvío del tema, necesito una lista de ellos y pido por lo tanto la colaboración de;

aquellos que leéis el blog y comentáis
aquellos que leéis el blog y no comentáis
aquellos que habéis llegado al blog buscando cualquier otra cosa
aquellos que habéis llegado al blog pensando que era porno y resulta que no...

echadme una mano y decidme; ¿qué propósitos podría cumplir para el 2011? Prometo constestar todos.

Gracias y Excélsior!

Bajo tus pies.

2010-12-26T20:02:00.007+01:00

Muchas veces deseamos escalar cumbres tan altas que ni tan siquiera llegamos a vislumbrar sus cimas. Soñamos con héroes plagados de poderes que vigilan nuestras vidas y nos protegen desde el cielo de todo mal. Anhelamos un cariño incondicional de aquellos que nos rodean y quisiéramos que nuestro amor no se agotara nunca para hacer felices a todos. No siempre, pero muchas veces ocurre que un milagro está tan cerca de nosotros, tan pegado a nuestra vida, que no lo vemos.

Vivimos mirando a las estrellas esperando que de ellas venga la magia que poblaba nuestras mentes en la infancia. Soñamos con los ojos cerrados, nunca abiertos. Miramos al lado equivocado. Mira a tus pies, bajo ellos, no retes a los dioses esperando que vivan en las nubes, pisa fuerte a cada paso, afianza tu andar y puede que descubras la magia bajo el suelo. Puede que veas que la fantasía ya te esté llevando de la mano y un felino gigante te ayude a cruzar un desierto. Y si es así, no olvides contarlo a quienes veais mirar al lado equivocado.

Texto escrito para el proyecto "Escríbeme una ilustración" de la ilustradora Clara Varela.

Cosas que aprendí esta semana.

2010-12-11T15:46:00.010+01:00

Esta semana ha sido particularmente extraña. No lo digo haya ligado con una mujer que a priori estaba muy por encima de mis posibilidades como modesto friki, ni lo digo por el abuso y acoso a Julian Assange por su supesto abuso y acoso a varias de sus empleadas, ni porque me he librado por los pelos de un terrible accidente de tráfico gracias a mi, cada vez más evidente, sentido arácnido. Si esta semana ha sido extraña ha sido porque pese a tener tres días laborables y dos festivos muy mal emplazados se me ha hecho iiiiiiinnnnccccrrrreeeeiiiibbbblllleeeemmmeeeennntttteeee larga.

Por eso me ha dado para hacer un resumen de estos siete días que paso a comentar;

LUNES.

Podríamos decir que esta semana empezó en sábado ya que, junto con el domingo, el lunes se unió para alargar un finde de tres días. Por la mañana hubo cervecitas, tapeo variado por el centro y más cervecitas. Cine, vaya mierda de peli que es Skyline. Antes ibas a ver una de extraterrestres y era sinónimo de entretenimiento. Ahora ponen Distrito 9 y los que más mean colonia. De regreso a casa decido que no puedo seguir conduciendo con unos limpiaparabrisas que sólo hacen dos de las tres cosas que su nombre indica. Me encanta la palabra "limpiaparabrisas" porque es una palabra compuesta por una palabra y otra palabra compuesta. Los caprichos de la lengua me fascinan. Vuelta a casa con un número de teléfono y a jugar con la Play. Vivalalocavidadelsoltero.

MARTES

Toca currar. Lo hago con inexplicable alegría. Una vez en el trabajo descubro con estupor que debo ser el único gilipollas que ha ido a currar. Todo dios se ha pillado el puente menos yo que gasté ese día para hacer de chófer de mis padres. Pero soy un buen hijo y no me quejo. A mis padres se lo debo todo, mi vida, mi afecto, mi barriga, mis ojos color avellana, mi escasa altura y esa tendencia que hay en mi familia a contraer cáncer y que tan mosqueados nos tiene a mi hermano y a mí. Me cunde tanto la tarde en el trabajo que saco adelante tanta producción que hasta a mí me resulta obsceno.

MIÉRCOLES

Se supone que ese día iba a quedar con el teléfono que saqué de la tremenda del lunes pero por algún motivo me he despertado a las doce del mediodía y sólo me apetece estar en casa. He de decir que ahora soy yo, y no todas las mujeres de Madrid, quien ha decidido no tener relaciones sexuales. Es una táctica que uso de vez en cuando y no me falla. Cuanto más indiferencia demuestro más ligo. No falla. Decido acabar con el juego que tengo a medias en la Play y terminar dos libros. No me gusta empezar varios a la vez pero en esta ocasión eran ensayos. Uno sobre el cine de zombies y otro sobre el cómic en los años 30 en EE.UU. Mujeres del mundo; soy una joya.

JUEVES

Por la mañana recibo una mensaje al móvil y descubro, con inexplicable indiferencia, que es de la chica del lunes. Pongo mis pulgares en marcha y machaco las teclas hasta que creo una prosa en un mensaje de texto que la confunde de tal modo que tras unos sms parrriba y otros sms pabajo, concretamos en quedar por la noche. Me gusta salir los jueves por la noche porque suele haber la cantidad justa de gente pero no la clase de gente que suele salir cualquier otro día que no es fin de semana, es decir, que no suele haber la clase de gente como yo. Antes de entrar en el trabajo entro en una "boutique del automóvil". Creo que la palabra "boutique" no debería ir en algo tan varonil como es el mundo del motor. Entro en el local y me echo a llorar cuando veo que hay un millón doscientos setenta y tres mil modelos de limpiaparabrisas. Busco en las etiquetas de ellos el modelo que se adecua a mi coche y descubro con aún más estupor que no se qué modelo es mi coche. Elijo uno casi al azar y me marcho sin preguntar, porque soy un hombre muy machote y los hombres no preguntan. Mientras espero en caja adquiero un ambientador monísimo de Bob Esponja.
Llego al curro y pienso que es viernes lo cual se traduce con una interminable jornada laboral. Afortunadamente toda la empresa ha ido a trabajar con esa misma sensación, y por ese extraño sentimiento de hermandad que surje de vez en cuando en las empresas, todos miramos hacia otro lado mientras gastamos ocho horas de nuestras vidas rascándola.
Salgo del trabajo porque he quedado con ella; cena, cervezas, risas, baile (yo no, que yo no bailo) y todo lo que corresponde hasta el...

VIERNES

Me despierto y no estoy esposado a la cama, siempre se me olvida pedirlo. Voy a trabajar un viernes por segunda vez en la semana, solo que esta vez sí que es viernes. Para celebrarlo descongelo una riquísima lasagna que me compra mi madre en Burgos y que guardo para días especiales. Mientras lleva el italiano preparado dando vueltas en el microondas en posición "DESCONGELAR", recuerdo que esta lasagna no se descongela ni aunque la rocíes con un lanzallamas. Desesperado la dejo en el frigorífico y me piro al trabajo. Paso por un McDonalds y compro un menú infantil. Me aficioné a ellos cuando hubo una promoción en los que regalaban figuritas de Star Wars. Un día pondré las fotos de todas las cosas que tengo de Star Wars en casa.
El trabajo transcurre con el tedio y alegría que se espera de un viernes. Bajo una farola saco los limpiaparabrisas del maletero y busco la manera de encajarlos. Cuarenta minutos después y tras una charla con un par de yonquis que querían monedas para el metro encajo los malditos palitroques. El hombre vence al limpiaparabrisas.

SÁBADO

Acudo a la feria del cómic en Madrid. Adquiero el libro "Terror en las aguas" escrito por José Viruete y Carlos Burgaleta. Hago tiempo hasta que lleguen los autores para que me lo firmen pero empiezo a desesperar con tanta gente en la expo así que, tres horas después, me marcho. Antes adquiero un llavero con la empuñadura de un sable láser y una figura de un Astrosnik. Mujeres; soy una joya.
De vuelta a casa paso por un centro comercial. Miro cortinas pero no me decido por ninguna. Miro cafeteras pero no me decido por ninguna. Miro espejos para el baño (llevo año y medio viviendo en casa sin un espejo en el que verme) y no me decido por ninguno. Me compro u abrigo que me queda fetén. Vuelvo a casa, preparo unas viandas y descubro con alegría que no tengo planes para la noche. Decido ver varias películas releer a Shakespeare (esto lo negaré siempre, tengo una imagen de friki que mantener) y jugar con la Play un poco más. El día que no puede diferenciar entre el mundo real y un videojuego seré la persona más feliz de la tierra.

DOMINGO

Los domingos y yo nunca nos hemos llevado muy bien. Son días tristes en los que las tiendas no abren, por la tele echan telefilms y encima las mujeres nunca quedan porque tienen cosas que hacer el lunes ¿? Tras comer me decido a hacer donuts con la receta de Isasaweis (mujer de cual soy superfan) Me quedan fatal, duros y no me suben. Me compro una cafetera convencional, nada de Nespresso ni Dolce Gusto ni esas cosas. Mi cafetera es una versión reducida de las que se ven en los bares y me hago un delicioso café. Comento mi adquisición en Facebook (sí, soy de esos que comentan sus mierdas en esa red social del demonio que te roba el alma y hace que huelas mal) y todo el mundo eleva las excelencias de la Nespresso. Les mando a la mierda y le doy al "me gusta" por cortesía. Paso unas dos horas jugando al Pacman. Mujeres del mundo; soy una joya.

Una semana completa con sexo, drogas (el alcohol y la Playstation lo son) y rock and roll (cuando voy al trabajo escucho música de una emisora rarísima que de vez en cuando pincha este casi extinguido estilo). De cualquier manera y pese a que pueda sentirme contento sigo igual que siempre; enamorado de la misma que pasa de mí, enamorado de otra que también pasa de mi, aunque empiezo a notar ciertos acercamientos lo cual hace que me desinterese por ella. Así es el amor, una diagonal cuyo punto inferior es la indiferencia y acaba en la pasión, el punto intermedio es..., bueno, qué se yo lo que es!
Y también he aprendido a cambiar un limpiaparabrisas y que los yonquis también viajan en metro... aunque juraría que cuando le di el euro en vez de ir a la estación se metió en un chino a comprar algo...

Esta ha sido mi semana, ¿que por qué os la cuento? pues porque no se me ocurre ninguna historia que escribir y en ocasiones la realidad (mas o menos) es más interesante que la ficción.

Saludos y.... Excelsior!

Spiderman garantiza que este post es 100% reciclable.

Equipo Biofrutas.

2010-12-07T11:06:00.005+01:00

Entre mis dones, que no son tantos como hago creer a quien acabo de conocer en un bar, de noche, recién afeitado, con mis mejores ropas y con estridente música de fondo, no se encuetra la memoria. Quienes me conocen de hace tiempo sospechan de mí cuando afirmo semenjate certeza ya que ellos saben que recuerdo con claridad casi enfermiza diálogos completos de películas que he visto una sola vez, párrafos de libros, conversaciones de hace años y que soy capaz de enumerar de manera obsesiva todos los detalles que había en un lugar. Tengo alma de autista, eso ya lo se.

El problema de mi memoria es que si bien recuerdo muchas cosas (la mayoría banales) no puedo hacerlo de manera selectiva, siendo el azar el que me lleva a retener ciertos datos sí y otros no.

Todo esto es para informar que hace ya tiempo los procaces (no sé muy bien el significado de esa palabra pero me encanta usarla) miembros del Equipo Biofrutas tuvieron el detalle de dejarme escribir en su blog y yo, que me presto a todo tipo de servicios aunque ello conlleve sacrificios humanos y/o de doncellas, acepté con sumo agrado.

Este es el post que confeccioné para tan insigne momento;

Cien metros torniquetes.

y que tan sólo he tardado cinco meses en recordar en este blog el suceso.

Lean blogs amigos míos, y si es acompañado de un vaso de refrescante Biofrutas (bebida que todavía no sé muy bien con qué tipo de alcohol podría mezclarse) mejor que mejor.

La gran noche.

2010-11-27T22:53:00.009+01:00

-"It's such a sad old feeling
the fields are soft and green
it's memories that I'm stelaing
but you're innocent when you dream
when you dream
you're innocent when you dream".

Innocent when you dream. Tom Waits.

Se sienta a la mesa con la elegancia de una princesa, con la majestuosidad de alguien conocedor de que hoy es su día, su gran día. El mantel muestra sobre él unos sencillos cubiertos, ella los observa y puedo descubrir en sus ojos la impaciencia. Nunca cultivó esa virtud.
Lleva el pelo corto, muy corto. Sabe que me encanta ver cómo su larga melena cubre sus hombros y sonríe cuando siento en mis manos el delicado cosquilleo que me produce cuando se lo retiro de su cuello. Aun con el cabello cortado está guapa, muy guapa, tanto como un pájaro enjaulado que trina cada mañana.

Se acomoda las pulseras en sus muñecas y el tintineo que producen rompe la solemnidad del lugar. Ella sonríe y busca mi mirada, cómplice entre todas las demás, para que le devuelva una sonrisa. Ella es así, no me pide una carcajada ni un piropo resultón; ella busca una sonrisa. En una ocasión me dijo que mi sonrisa se diferenciaba de las demás porque arrugo las comisuras de los ojos cuando me río. Eso siginifica que mi sonrisa es sincera. ¿Cómo no serlo cuando la veo cada mañana es su cama?

A una de mis señales traen los platos de la cena con la solemnidad que este momento requiere, esta es su noche y todo ha de ser perfecto. Comienza a degustar su ensalada y durante ese tiempo no medio palabra con ella. Sé que lo prefiere así. Observo cómo separa el tomate del resto y lo aparta en un plato. Llena su copa de vino blanco, sólo un poco, y riega sus labios en él. Las pulseras siguen su tintineo a cada movimiento de sus brazos como un metrónomo, marcando el ritmo de sus gestos. Sólo ha comido la mitad de ella y pide que le retiren el plato. Está nerviosa, lo sé ¿y si sabe lo que estoy a punto de hacer? ¿y si me vio guardar el anillo en el bolso? No, seguro que no es eso, seguro que ella sabe que esta noche es una noche importante, mucho más de lo que puede llegar a imaginar.

Hago un gesto y retiran la comida pero pide que no se lleven el tomate de la ensalada. Ella sabe que a mi me gusta tomarlo así; un tomate solo, sin aliño, pero estoy tan nervioso que aunque quisiera no podría tomar bocado, así que para que no me vea intranquilo pido que traigan el segundo plato, pero lo pido despacio, sin aparentar nerviosismo. Hoy todo ha de salir perfecto porque hoy es una noche importante, hoy es su gran noche.

Espero a que sirvan el segundo plato y no puedo evitar el perderme en sus formas. Lleva un vestido naranja que no marca apenas su delgada figura, unos zapatos negros y, por ser esta noche, ha pedido lucir en sus orejas dos pendientes largos con cristales negros. La combinación del naranja con el negro hace que realcen más sus ojos verdes. Daría igual lo que llevara hoy, esta noche resplandecería porque es una noche importante.

Traen el segundo plato y ella, pese a recibirlo con apetito, parece mostrar cierto nerviosismo. Es como si supiera que cada vez queda menos para el final y que tras el postre la sorprenderé. Creo que sabe que voy a pedir su mano, pero ya me da igual, quiero hacerla sufrir un poco para que luego sus lágrimas de alivio se mezclen con las de alegría. Echo mano al bolsillo y palpo en él el anillo. Comienza a cortar la chuleta y degusta cada bocado, parece que el buen sabor de la carne hace que sus nervios se disipen.
Volvemos a buscar nuestras miradas cómplices y éstas se encuentran cada vez que se llaman. Ojalá esta noche no acabara, ojalá la siguiente noche fuera como esta, ojalá mañana fuera su gran noche, su noche especial.

Termina con el segundo plato dejando en él todavía restos de la carne. Como si de una niña se tratara los cubiertos esconden bajo ellos los restos de la comida haciendo ver que no ha dejado nada en el plato. En una ocasión me dijo que era una manía infantil que todavía no había podido olvidar. Cuando se llevan su plato ella respira hondo, comienza a estar cada vez más nerviosa.

Llega el postre y pido que me dejen a mí servírselo. Un poco sorprendidos por mi petición aceptan, ellos también saben que esta es su gran noche y me quieren conceder ese privilegio. Para terminar con su cena ha pedido una macedonia de frutas servida en una elegante copa de cristal grueso. Una caprichosa montaña de nata corona la mezcolanza de frutas. Aprovecho un instante para sacar el anillo de mi bolsillo y, sin que me vea, lo dejo bajo la copa, confiando que cuando la termine vea su dorado brillo por entre el cristal.

Deposito el plato en la mesa y comienza a degustar su plato favorito. Una vez me dijo que la macedonia de frutas era lo que le hacía su madre cada vez que le ponían una inyección y ella, valiente y sin miedo, no lloraba. Introduce la cuchara en la copa para mezclar la nata con la fruta y devora cada cucharada, así una tras otra hasta casi llegar al final. Mi corazón comienza a latir con tanta fuerza que cada latido hace temblar mi cuerpo como si de una corriente eléctrica se tratara. Espero que vea el anillo y que no devuelva el plato con él. Levanta la copa y la acerca a su rostro para rebañar los últimos restos y entonces lo ve. Se detiene un instante, un instante que a mí me parece un mundo, y lo recoje rápidamente con la mano. Lo guarda en el bolsillo y termina con su dulce.

Retiran el plato y sus ojos, que comienzan a enrojecer, me buscan al final de su mesa. Veo cómo su mano en el bosillo palpa el anillo. Quiero una respuesta, necesito una respuesta. Alguien la ayuda a levantarse, está muy nerviosa, esta es su noche, su gran noche. Ella se levanta y una segunda persona le indica el camino. Yo, tal y como me indica el protocolo, la sigo por el pasillo. Veo su cuello desnudo, ese cuello que antes su melena ocultaba y ahora se revela desnudo y frágil. El tintineo de su pulseras marca el camino que su cuerpecito cubierto por un vestido naranja me invita a seguir. Antes de que las puertas se cierren y me quede atrás ella se detiene. Se gira con lentitud y ellos le permiten ese capricho que el protocolo impide, al fin y al cabo esta es su noche, su gran noche. Sus ojos me buscan y a apenas un par de metros de mi me dice; -"Si".

Hubiera querido decirle que yo también, pero se aleja antes de que la pueda ver llorar. Da igual, yo la recordaré siempre guapa, mi pequeño pájaro enjaulado.

Is good?

2010-11-20T13:02:00.004+01:00

Imagina por un momento que estás buscando trabajo. Imagina que un amigo, un amigo de esos de verdad, de los de con "a" mayúscula te dice que conoce a una chica que tiene un contacto en una empresa en la que buscan trabajadores, trabajadores con un perfil como el tuyo.
El contacto que te dan te advierte que al principio las condiciones de trabajo son duras; poco dinero y bastantes horas extras no remuneradas, pero merece la pena. Tú, desempleado y con, no el agua, si no el barro al cuello, no lo piensas mucho y le pides el teléfono de ese contacto.

Hablas con el contacto, un tipo muy amable que te dice que si, que hay trabajo, pero que es en Melbourne. ¿No podría ser en un lugar más lejano? es lo primero que le dices con ironía. Él te contesta que entiende que es lejos, pero merece la pena. Vuelves a oir eso de que hay muchas posibilidades de ascender, que el ambiente en la empresa es bueno, de que incluso hay quienes han ido allí y se han quedado a vivir, se han casado, han hecho su vida. Te dan una dirección y una vez allí haces las respectivas entrevistas, test de aptitudes, charlas con Recursos humanos y una semana después te dan la noticia; has sido aceptado.

Puedes empezar dentro de un mes. Sólo tienes que costearte el viaje, buscar piso en Melbourne y trasladarte allí. Enhorabuena ¿no?

Ya no sabes si aceptar o no. Te lo piensas unos días. Le das vueltas y más vueltas al asunto. Es un cambio importante, es una posibilidad única. Tus ahorros son escasos, apenas llegan para el viaje y el traslado. Tu familia no puede ayudarte ya que andad igual de apurada que tú en cuanto a dinero, pero merece la pena. Aceptas. Dentro de un mes en Australia.

Te despides de tus amigos, tu familia, de todo lo que has visto durante tu vida y prometes una y otra vez que volverás pronto, que no sabrías estar sin tu país, sin tus amigos, sin tu familia. El viaje es largo, molesto y duro. Con el poco dinero que tenías sólo has encontrado un pasaje en turista. Muchas horas de vuelo, pero merece la pena.

Casi un día después llegas a tu destino, te dirijes a la dirección que te dieron en la empresa y descubres que allí no hay nada. No hay empresa, no hay trabajo, no hay nada. El contacto no responde al teléfono, la amiga que te dio el contacto no devuelve tus llamadas. Estás solo en una ciudad extraña, y esto es como una pesadilla. Piensas que será un error y caminas en dirección a tu casa, a tu nueva casa, y ves que en esa dirección sólo hay un solar abandonado. No tienes casa, no tienes trabajo, todas tus cosas están en la mochila que llevas a la espalda.

Reúnes unas monedas y llamas a tu familia, les cuentas lo ocurrido suavizando la situación lo máximo. Tus padres lloran, no pueden ayudarte y lo peor es que no tienen dinero para pagarte un viaje de vuelta y, por supuesto, tú tampoco lo tienes.

Cuelgas el teléfono y mientras observas a la gente pasear por la calle tus pies se clavan tanto en el asfalto que piensas que vas a atravesarlo. Estás solo en un país desconocido, sin dinero, sin pertenencias, sin posibilidad de volver, estafado, engañado.

Es una situación complicada ¿verdad? Pues alégrate de ser europeo y blanco, porque si fueras africano y negro ésta sería tu situación;

"EUROPE IS GOOD? Bloqueados en Marruecos" Trailer 02 Documental from in-falibles on Vimeo.

Y créeme que sería una situación mil veces peor.

En este documental se habla de la penosa situación de los africanos que no logran llegar a Europa, por lo general a través de España, y quedan atrapados en Marruecos sin posibilidad de volver a su país ni de, por supuesto, pasar a España. Africanos a los que las mafias les vende la idea de un viaje idílico en barco hasta España para, una vez aquí, encontrar trabajo a la semana y empezar a ganar dinero. Africanos que venden todo lo que tienen y, una vez en la patera, comienzan a descubrir el engaño.

EUROPE IS GOOD? es un documental cuya iniciativa ha sido desarrollada por el grupo In-falibles y L´emigrant que ha conseguido llegar a la final en el Extrema´doc.

Mucha suerte en la final e, independientemente del resultado de la misma, el mensaje del documental será siempre el mismo, no olvidemos que Europa con respecto a África es;

-"/.../un barrio de chaléts en una inmensa ciudad de chabolas".

Nanorrelatos.

2010-11-17T00:14:00.003+01:00

Acabada la sesión la masajista coloca los miembros amputados en bolsas de plástico.

El veneno de la sopa le supo diferente.

La prostituta tiene un deja vu.

Entre las exigencias de los terroristas se encontraba un unicornio.

La broma deja de tener gracia cuando el cadáver comienza a descomponerse.

Las caricias de su madre le producen una dolorosa urticaria.

Tras el chiste contado por el reo el pelotón de fusilamiento no puede contener las lágrimas.

La paciencia del verdugo tuvo un límite.

Aquella mañana la tarde de domingo cayó en lunes.

Besa su mejilla y le susurra amor eterno. Él se lo cree.

Se muerde la lengua, le gusta el sabor y continúa hasta el final.

La sangre del tiroteo dibujaba sobre la pared la constelación de Orión.

Sobre la hierba los dos cadáveres se miraban como un par de enamorados.

Devoró sus ojos color avellana derramando sobre ellos chocolate, una fina cobertura de oblea y crocanti.

Al salir del túnel el GPS sólo le indica el camino más corto al infierno.

Entre los escombros de la explosión la cara pintada del payaso seguía teniendo gracia.

Ameniza el exorcismo con anécdotas de su infancia.

Papa Noel entierra los cuerpos, las tres coronas las guarda como un trofeo.

Los invitados de la boda suplicaron por sus vidas.

La forense sueña con ser su esposa.

Abate a tiros al mimo por miedo a sus represalias.

El profesor de Lengua suspende a un alumno tras encontrar cinco faltas de ortografía en su nota de suicidio.

No a la imprenta.

2010-11-02T08:10:00.006+01:00

La SGAE (Sociedad General de Artesanos Escribas) quiere poner en conocimiento del público su creciente preocupación sobre el panorama actual de la litreratura.

Desde siempre el mundo la literatura se ha difundido gracias al laborioso trabajo de los escribas que, con su buen hacer y pericia en la escritura, copian las obras de los autores para que reyes, nobles, ricos empresarios y todo aquel que pueda pagar el precio de un libro escrito a mano por uno de los frailes o copistas que trabajan en nuestra sociedad, disfrute con la lectura
.
De cada obra vendida guardamos un tres por ciento para el autor que, llegado el momento, le abonamos cada vez que nos visita. Es por ello que la copia controlada de sus textos es el mejor método para que el artista pueda vivir, con ese tres por ciento, de su trabajo. Los libros que entregamos van acompañados de una lujosa encuadernación, papel grueso que asegura su duración y un prólogo escrito por el abad del monasterio en el que se ha realizado la copia de la obra. Estos exquisitos productos sólo se podrán ver en las bibliotecas de gente con gran posición social ya que nosotros mismos deseamos que nuestros libros sean exibidos y custodiados de la forma más segura.

Nuestro trabajo no sólo se limita, como gran parte del público piensa, a la elaboración de volúmenes escritos, si no que también custodiamos su divulgación, recibiendo compensaciones económicas por las obras de teatro que se realizan de nuestras copias y de los recitales de poesía que de tan de moda está en la actualidad entre la nobleza. Todas estas recaudaciones son depositadas en nuestras arcas recibiendo el autor su tres por ciento cuando nos visita.

Queremos poner en conocimiento del público la preocupación y peligro que conllevan las técnicas modernas de elaboración de llibros ya que destruye desde los cimientos el trabajo intachable de nuestros copistas. Máquinas como la imprenta están acabando a la literatura. La imprenta procura por miles las copias de las obras literarias haciendo que el valor intrínseco de un libro en edición limitada, tal y como las llevábamos hasta ahora, se devalúe, logrando que cualquiera, sea cual sea su posición social, pueda hacerse con, por ejemplo, "La Odisea de Homero". Así mismo advertimos al público que se interese en adquirir un texto realizado en imprenta de que la calidad del mismo no es la adecuada, la encuadernación de baja calidad y en ocasiones, según testimonios independientes llegados a nuestra asociación, se encuentran entre las páginas de las obras textos de dudosa calidad moral que se han incluído por error entre sus páginas. Recalcamos que la voluminosa producción de una obra literaria que produce una imprenta hace que sea imposible que el autor pueda recibir la compensación económica que se merece ya que, estas técnicas modernas, no contemplan reservar el tres por ciento por cada copia realizada, abonando al autor únicamente un pago por su obra.

No cabe duda de que la imprenta está matando a la literatura y que esta democratización de la misma no puede llevar si no a una debacle en el arte de la palabra escrita. Si esto sigue así de aquí a unos años las obras de Sócrates podrán verse en la casa de un campesino y hasta el estado podría hacerse con un gran número de libros para ponerlos al alcance del vulgo en sus edificios públicos.

Por eso desde la SGAE pedimos que el público diga NO A LA IMPRENTA. No dejemos que nos vendan obras baratas a media calidad pudiendo adquirir obras exclusivas con excelente acabado. Piensen en los escribas que viven de su trabajo, en las fábricas de plumillas de escritura que nos abastecen. No olviden a los ilustradores y a los mercaderes que nos traen tintas de exóticos colores de países aún más exóticos. Toda esta gente no puede doblegarse ante la imprenta. El trabajo de los escribas no puede desaparecer ya que es, sin lugar a dudas, una labor digna de reconocimiento que tiene que permanecer en nuestra sociedad para siempre.

Sé exclusivo, compra sólo obras realizadas por escribas. NO A LA IMPRENTA. Porque la imprenta está matando a la cultura.

La última pregunta. (Cuarta parte)

2010-10-27T23:07:00.010+02:00

Primera parte.
Segunda parte.
Tercera parte.

Sólo dos preguntas.

La capucha que cubría la cabeza de Ismael escondía una mordaza que mantenía prisioneros a sus labios. Llevaba en esa situación tanto tiempo que no podia saber si era de día o de noche. No tenía referencia alguna sobre dónde se encontraba ni tan siquiera sabía si frente a él había alguien en ese mismo momento. Oyó cómo una puerta se abría y cómo alguien se le iba acercando. El ruido de sus zapatos rompía el atronador silencio que llevaba horas escuchando e incluso el carraspeo que hacía el desconocido mientras andaba le resultaba agradable.

Dani comprobaba que todo aquello que había pedido estaba en su sitio. El preso atado, amordazado y con la capucha en la silla. Frente a él la mesa con la maleta y una segunda silla en la que poder sentarse. El torturador quería que el preso supiera que él ya había llegado. Se sentó en la silla y comenzó su discurso.

-"Estoy aquí para obtener información y tú estás aquí para dármela. Por lo que respecta a mi todo lo que hay fuera de esta habitación no existe, de igual modo que, para tí, todo aquello que hay fuera de la capucha que llevas puesta tampoco existe. Puedo estar aquí minutos o días, eso depende de tí". Dani guardó silencio unos segundos y observó cómo el preso apenas movía la cabeza mientras él hablaba. -"Ha habido antes otra gente sentada en esa misma silla, en tu misma situación, y se han marchado intactos tras unos minutos de charla. También ha habido otros que han estado durante horas y se han marchado con heridas más que graves. Y por último los hay que han estado más tiempo del que incluso yo mismo hubiera deseado y han muerto. Porque en realidad mi misión no es matar a nadie, no. De hecho cuando el preso muere lo considero un fracaso personal, cuando no una ofensa por parte de la víctima. Me esmero bastante para que no muera nadie, aunque pienses lo contrario. Hay quienes piensan que la tortura es una batalla que se libra entre los gritos del reo y las acciones del torturador. Hay quienes se imaginan en esta situación, como tú, atado y se preguntan si resistirían. En realidad la respuesta a esa pregunta ya ha sido tomada antes de que empiece a trabajar. Porque si sabes que no hablarás más te vale morir rápidamente, porque esto será largo. Y si sabes que no resistirás más te vale hablar pronto, porque si no todo el dolor que sufras te lo llevarás contigo aunque sobrevivas. Así que dime, y esta será la primera de las dos preguntas que te tengo que hacer; ¿Serás capaz de soportar el dolor o no?". En cuanto terminó de hacer esta pregunta abrió su maleta y comenzó a sacar de ella sus herramientas.

Isamel escuchó cada palabra que Dani. Sabía que su situación era crítica y también sabía que toda esa charla que su enemigo acababa de soltarle era innecesaria. ¿Saber si iba a resistir? Sabía que podía resistir, era imprescindible que resistiera, muchas vidas dependían de que lo hiciera. Fue capturado el lunes a las 18:33, eso lo recordaba, intuía que llevaba casi dos días preso. El campamento no cambiaría su localización hasta 72 horas de su captura como medida de seguridad. Si hubiera pasado ese tiempo ahora estaría muerto, pero le necesitaban con vida, y eso le era útil. Tan sólo tenía que callar un día, veinticuatro horas y su gente estaría a salvo. Su torturador no tenía que hacer la segunda pregunta porque él ya la sabía, y no les diría la posición de su campamento.

El preso escuchaba cómo su enemigo abría lo que le pareció una maleta metálica. Luego percibió el lacerante sonido del frío metal cayendo sobre la madera de una mesa. Oía cómo se movía de un lugar a otro de la habitación. Escuchó el rascar de un mechero, el sonido del agua vertiéndose en un recipiente e incluso el gas escapando de una lata que su captor no dudó en beber.

Dani se acercó al preso, Ismael podía sentirlo cerca. -"¿Ya sabes la respuesta a mi pregunta?" Se colocó detrás del reo y arrancó la capucha de su cabeza y retiró su mordaza. Ismael sintió cómo la luz penetraba en sus ojos con violencia, pero no quiso cerrarlos, necesitaba ver lo que le esperaba. Pudo ver una mesa de madera frente a él con varios objetos metálicos que le era imposible reconocer porque el destello que emitían cegaba a sus ojos que llevaban en oscuridad varias horas. Una llama a lo lejos calentaba lo que parecia un matraz que contenía un líquido. Había trozos de cuerdas por el suelo, cortadas y separadas por tamaños. Dani, que seguía tras Ismael, le preguntó de nuevo -"¿Sabes ya si resistirás?". La luz que penetraba en sus doloridos ojos apagaba su voz. Ismael sintió cómo todos los resortes que su entrenamiento de soldado habían reforzado saltaron en ese instante para responder la frase que ambos sabían que iba a continuación; -"Olvídate, no diré nada", le respondió el soldado. Inmediatamente Dani puso de nuevo la capucha a Ismael. -"De acuerdo, respeto tu parecer. Ahora te haré la segunda pregunta, dime las coordenadas de posición de tu campamento. y no pienses que podrás estar aquí un día entero, porque como ya sabes el tiempo apremia". Ismael repitió de nuevo -"No diré nada". Oyó cómo cogía un objeto metálico de la mesa y lo acercó a su pierna. -"¿Sabes una cosa, y esto que no salga de esta habitación, en realidad no me gusta verme como un torturador si no más bien como un músico, como un director de orquesta que hace que todos los instrumentos suenen a la vez en un concierto. ¿Te gusta la música clásica muchacho? Porque ahora mismo me apetece escuchar un poco de ella, y voy a empezar a dirigir a mi orquesta. El bisturí estaba afilado, porque Ismael no notó el corte en su pierna hasta que Dani vertió sobre él un líquido.

Continuará.

La última pregunta. (Tercera parte)

2010-10-27T09:45:00.005+02:00

Primera parte.
Segunda parte.

Pura rutina.

Era otro curso rutinario, otro curso de esos en los que el temario era leído por un superior y en el que nadie hacía preguntas una vez terminado. Algunos soldados que se encontraban en la sala doblaban las fotocopias que habían recibido haciendo de ellas un cilindro, otros habían llenado las páginas de dibujos. Así de tediosas resultaban estas clases. El general había terminado de leer lel texto y todos asentían afirmando haber comprendido el temario. Un cuestionario con cinco preguntas fue repartido entre los alumnos por el secretario el general. Era todo una farsa, a nadie le importaba si los soldados habían aprendido algo o nada en el curso, tan sólo quería sus firmas en un impreso rosa que aseguraba que habían sido adiestrados. Una vez recogieron los cuestionarios el general se levantó de su mesa y continuó con el curso pese a que todos lo daban ya por finalizado.

-"Durante estos meses os hemos enseñado a sobrevivir en estados extremos. Os hemos enseñado a usar vuestras armas, e incluso a convertir cualquier objeto que os rodea en un arma. Sabéis qué hacer si os quedáis sin agua, si os encontráis solos frente a una patrulla enemiga. Conocéis los puntos críticos de un terreno llano, si os encontráis en el desierto, en una montaña e incluso sabéis qué hacer si combatís bajo el agua. Os hemos enseñado a sobrevivir, a luchar por vuestra vida, vencer y volver a salvo a casa. Pero este curso es especial, en este curso os hemos enseñado algo distinto. Si el enemigo os captura lo más seguro es que quiera sacar información de vosotros, y lo hará usando el método más eficaz, y ése es la tortura. Que os torturen es la última batalla que libraréis, porque no os engañéis, de una tortura nadie, al menos en esta guerra, sale con vida. Por eso sólo os queda una salida, morir lo antes posible y con el menor dolor. Olvidáos de este temario que os acabo de leer. Olvidáos de buscar un punto en común con el torturador para que éste cese con la tortura, olvidaos de los juegos psicológicos. Olvidaos de todo eso. Cuando os encontréis frente a él, cuando empiece el dolor y las preguntas sólo os podrá ayudar una cosa, una sola cosa; buscar un refugio en vuestra mente en el que os sintáis a salvo, un lugar en el que el dolor apenas llegue. Y sabed que no os salvará de morir, tan sólo os salvará del dolor".

En la segunda fila de asientos Ismael escuchó al general y sintió en su cuerpo la angustia de aquel que sabe cuál será su futuro.

Continuará.

La última pregunta. (Segunda parte)

2010-10-26T09:59:00.008+02:00

Primera parte.

Frente a la ciento quince.

Uno, uno, cinco. Estos eran los números que se mostraban en la puerta que Dani visitaba cada vez que entraba en el edificio. Frente a ella había un médico que revisaba unas notas en su cuaderno. SIn levantar la cabeza el médico miró por encima de sus gafas al visitante. Su cara no pudo ocultar un gesto de molestia que el éste percibió. -"Buenas tardes doctor" dijo Dani con una excesiva amabilidad mientras le ofrecía su mano. El médico bajó la mirada y siguió con leyendo sus notas sin soltar sus manos del cuaderno. -"Puede pasar, el paciente está ya estable para su..., ejem, para su interrogatorio". -"En realidad no voy a interrogarle, pero eso ya lo sabe ¿verdad doctor?". Dani sabía de la hostilidad del médico hacia él, por eso prefería tomar la iniciativa en el ataque mostrando sus cartas. -"Prefiero no saber lo que va a hacer con el paciente, hasta donde a mí me corresponde le he curado de sus heridas y ahora está estable. No me pida nada más". Dani miró por encima del cuaderno de notas del médico. -"¿Y en su historial hay algo que pueda serme útil, una alergia, alguna fobia declarada?". El médico retiró sus notas y cerró el cuaderno con violencia. -"Aquí no hay nada que le interese". -"¿Ha visto alguna lesión muscular que todavía sea reciente?". Sólo quería provocarle, sabía que el doctor jamás le diría nada que le fuera útil. Dani sonrió y sin dejar de mirar al médico llamó al soldado que tenía a sus espaldas. -"Cabo, acompañe al doctor a la salida".

La pareja se alejaba en dirección al ascensor, mientras tanto Dani aspiró, ahora tenía que entrar en la habitación ciento quince.

Continuará.

La última pregunta. (Primera parte)

2010-10-25T20:29:00.006+02:00

En el ascensor.

Cada vez que entraba en el ascensor a Dani le costaba recordar cuando fue la última vez que bajó de la última planta del edificio. Sólo podía recordar cuando subía a la sala ciento quince, nunca guardaba el recuerdo de cuando salía de ella y bajaba en el ascensor para volver a su casa. No era extraño en su caso, en realidad hasta lo comprendía. En esta ocasión iba acompañado de César, un joven soldado que apenas había comenzado a trabajar en esta sección. A Dani le parecía que el término "trabajar" no era apropiado para un soldado. El ejército no trabaja, porque ellos están constantemente en actividad; los soldados viven en su guerra. Notó que el inexperto cabo estaba preocupado por lo que rompió el silencio del viaje en ascensor; -"¿Es el primer prisionero que capturáis en este cuadrante?" dijo Dani con manifiesto interés. -"Si, es el primero que capturamos..., bueno, al menos el primero que todavía se mantiene con vida". -"Ya, he oido que no fue fácil". Dani conocía todos los detalles de su captura, pero le interesaba oir hablar al soldado, le gustaba incomodar a la gente con sus preguntas. -"Si, no fue fácil, nos costó bastante, y mi compañero..." el soldado miró al suelo. Al joven le repugnaba compartir palabras con esta persona, le habían advertido de que tuviera cuidado con él. -"¿Tú compañero ya ha salido del coma?", -"No, y los médicos dicen que su estado no es bueno". -"Lo lamento, pero no pierdas la esperanza". Dani sabía que no había posibilidad alguna para su compañero. -"Gracias", respondió el joven mientras esbozaba una media sonrisa. El ascensor seguía su lento recorrido y Dani quiso llenar ese tiempo de palabras. -"¿Cuánto tiempo lleva incomunicado el preso?". -"Un día, este es el segundo día. Ahora está en la silla, tal y como usted solicitó". "¿Y le has visto?", -"Si, sólo unos segundos, y mejor así, porque si me hubieran dejado más tiempo habría acabado con él". Dani notó un excesivo odio en sus palabras -"¿Por qué querrías matarlo?". -"¿Que por qué? ¿Acaso no ha visto a mi compañero, acaso no vió cómo lo ha dejado?". Levantó su voz mientras ponía su mano en la funda de la pistola en su cintura. -"Él tan sólo se defendía, ¿acaso no harías tú lo mismo?". -"Por dios, sabía que no podía escapar de aquella habitación y aun así cogió a mi compañero y le cortó con el cuchillo, apenas podíamos cogerle de la sangre que emanaba de su cara". Dani saboreó sus palabras incluso antes de decirlas -"¿Y le odias porque que ha actuado como a tí te han entrenado o le odias porque ha hecho algo que tú sabes que no harías si estuvieras en su misma situación?". Dani miró al joven y este le devolvía sus ojos sin ofrecerle una respuesta. Las puertas del ascensor se abrieron obedeciendo al timbre que sonaba en ellas cada vez que llegaban a su destino. El joven, sin hablar, mostró con su brazo la salida del ascensor a Dani. Éste salió primero, el soldado le siguió.

Continuará.

Bajo la cama.

2010-10-09T00:50:00.013+02:00

-"Los cuentos de hadas superan la realidad no porque nos digan que los dragones existen, sino porque nos dicen que pueden ser vencidos".
G.K. Chesterton.

David pudo sentir desde la cama de su recién estrenada habitación, los gritos de miedo de su hermano pequeño. Entró en el cuarto y vió la figura de Víctor cubierta por la manta, usando las sábanas como un escudo contra el peligro. -"¿Qué te ocurre?" le dijo a su hermano mientras se iba acercando a su cama. -"Tengo miedo, no me gusta dormir solo". -·"¿Y de qué tienes miedo?". Todavía si salir de su improvisada cueva de sábanas Víctor dijo en voz muy baja; -"De los monstruos". Apenas cinco años de diferencia les separaban, cinco años que en los adultos es un instante y en los niños toda una vida. Víctor ya no creía en los reyes magos, ni en Papá Noël, ni en que los padres eran esas personas infalibles que tienen la solución para todos los problemas. El hermano mayor estaba ya pagando el precio de la madurez, mientras que Víctor todavía podía disfrutar de la ingenuidad y fantasía de la infancia, aunque eso significase pagar ciertos tributos, como el miedo a lo desconocido; a tener una imaginación que no puedes controlar, que crea mundos y seres aun cuando no lo deseas.

Se sentó en la cama, puso su mano sobre las mantas para que Víctor le sintiera y se fuera tranquilizando. Esperó hasta que la cara del pequeño empezó a asomar por fuera de su escudo. -"No deberías tener miedo de los monstruos", dijo David en cuanto vio los ojos de su hermano. -"Mamá dice que los monstruos no existen, que bajo mi cama no hay nada, pero en cuanto me meto y espero un poco siento que hay algo debajo que espera a que me duerma para hacerme algo malo". -"¿Y cómo es el monstruo que hay bajo tu cama?" David puso un rostro de fingido interés. -"Es verde, con manos peludas, colmillos y orejas puntiagudas". -"¿Y qué es lo que hace una vez que te duermes?" -"Me tira del pelo, me muerde las piernas y hace que tenga pesadillas. Un día me comerá un brazo, o no lo sé, pero no me gusta, me asusta. Quiero que duermas en esta habitación conmigo otra vez, no quiero que te vayas". David vio que su hermano no sólo tenía miedo al monstruo así pensó que era hora de contarle un secreto. Cerró la puerta del dormitorio y encendió la luz de la mesita de noche. Con la claridad de la lámpara Víctor se atrevió a destaparse y abandonar su cueva de mantas. El mayor volvió a sentarse sobre la cama. -"¿Sabes una cosa? Cuando mamá dice que los monstruos no existen..., bueno, está equivocada, los monstruos existen. De hecho cuando dormía en esta habitación contigo yo también sentía al monstruo?". Los ojos de de Víctor se abrían de par en par mientras iba asimilando las palabras de su hermano. -"¿Entonces hay de verdad alguien bajo mi cama?", David asintió con su cabeza. -"¿Y ahora no está escuchando?", -"No, ahora no nos oye. Cuando enciendes la luz desaparece, pero cuando la apagas es cuando vuelve y planea cómo meterse en tus sueños y volverlos pesadillas". Victor miraba a uno y otro lado de la habitación buscando ayuda pero sabía que la información que le estaba dando su hermano era demasiado demoledora como para que nadie pudiera salvarle . -"Entonces, ¿cómo puedo dormir sin que me ataque?". -"Bueno, hay un truco para ello. Es un secreto que aprendí", -"¿Cuál es? ¡Dímelo!". -"Vale, pero hazme un hueco en tu cama". Víctor se destapó y su hermano se acostó con él poniéndose a su espalda. Ambos miraban hacia la pared en la que se encontraba la puerta. -"Mira, este es el secreto. Un monstruo no tiene miedo de la gente, ni de los padres, ni de nada más que de una cosa", -"¿De cuál?" -"Ellos temen a los protectores. Un protector es un ser que estará contigo durante toda la noche y vigilará al monstruo para que no te haga nada". -"¿Y cómo es el protector", -"Pues puede ser un perro grande, un tigre, una serpiente, o lo que tú quieras que sea. Mira esto". David estiró su mano con el índice extendido, -"¿Ves mi mano?", Víctor atendía a cada palabra que le decía su hermano sin apenas parpadear. -"Pues lo que tienes que hacer es dibujar sobre la pared a tu protector. Yo dibujaba a una serpiente grande, se llamaba Finito. A tí, por ejemplo, voy a dibujarte a un perro grande". David movió el brazo con el dedo estirado. Garabateaba en el aire un dibujo que era imposible de seguir mientras decía, -"Aquí está el hocico. Y aquí le ponemos el rabo. Vamos a dibujarle dos colmillos grandes, pero no temas, que contigo será un perro muy cariñoso. ¿Qué nombre quieres ponerle?" -"Bob" dijo el pequeño sin pensarlo. -"Vale, pues aquí le dibujamos el collar con el nombre de Bob en él". Terminado el dibujo con el brazo, el pequeño miraba a la pared. -"¿Ves al perro Víctor?", -"Si" respondió rápidamente. -"Pues ahora es tu protector para esta noche". -"¿Y mañana estará también?", -"Sí claro, pero tienes que dibujarlo de nuevo. O si lo prefieres también puedes dibujar a otro. Puedes dibujar una espada, otro animal, un gigante, lo que tú quieras". -"No, este me gusta, quiero a Bob". -"Vale, pero ahora dibuja a otro protector, como es tu primera noche igual Bob necesita ayuda" -"No, Bob puede con el monstruo, seguro". -"¿De verdad? bueno, como quieras, ahora que ya tienes quien te cuide me voy a la cama ¿vale?. Mañana me cuentas".

Víctor, que estaba demasiado embelesado mirando a su nueva mascota imaginando cómo sería el color de su pelo, sus ojos, y todos los detalles que su imaginación ya estaba llenando, no se percató de que David se había levantado de la cama y se dirigía a la puerta. Víctor apagó la luz de su mesilla y se tapó con las sábanas, pero esta vez no se ocultó entre ellas. Una vez en la puerta David observó a la pared en la que había dibujado al perro y, con un gesto de duda, garabateó otro dibujo con su mano. El movimiento sinuoso y muy ensayado de su brazo hacia ver que no era la primera vez que lo hacía. Sobre la pared, y junto a Bob, David creó a su serpiente Finito. Una vez terminado el dibujo susurró -"Finito te ayudará esta noche Bob". Cerró la puerta y dejó a Víctor dormido.

Bajo la cama una mano verde y peluda, no se atrevía a salir. Esa maldita serpiente le vigilaba de nuevo, y ahora iba acompañada de un perro feroz.

Lo que nos separa.

2010-09-19T15:53:00.029+02:00

."Tuve que recorrer miles de kilómetros de autopistas y caminos desde Tallahassee, Florida, hasta la ciudad del motor, Detroit, para encontrar a mi verdadero amor. Si tuviera un millón de años para reflexionar jamás hubiera supuesto que la persona que estaba destinada a amar y Detroit estuviesen unidos".
Patricia Arquette. Amor a quemarropa.

Existe un inicio común para lo que existe, cuando estábamos unidos en un solo punto. Cuando ese punto era todo y nada a la vez y cuando ese punto explotó todo comenzó de nuevo.

Nerea sabía que no era una buena idea sacudir el mantel con las migas de pan por la ventana de su casa. Hacer esto atraía a las aves que comían los restos a los pies de su caserón, pero a ella no le importaba, le gustaba saber que incluso los desperdicios de aquello que su familia había abandonado sobre la mesa, servía de alimento para otros seres. La noche era cálida y las estrellas dominaban en un cielo despejado.

De aquella explosión salió todo lo que conocemos en la actualidad. Cada átomo de hidrógeno, cada fotón, cada gas y cada partícula que existe nació de ese momento en el cual todo empezó a crearse.

Siempre que el cielo estaba despejado Mirau observaba a las estrellas. Jugaba a cogerlas con sus manos. Las guardaba entre sus ropas y volvía a casa con los bolsillos llenas de ellas. Casí podía sentir el peso de las luces entre sus manos a asirlas.

El universo se regaló de dones y placeres. De materia, antimateria y taquiones. Los fotones se movían entre lo tangible, y lo tangible se erigía orgulloso frente a la luz creando su sombra. Los gases se unían creando materia sólida y ésta resplandecía creando luz. Entre todo este baile había pasado desapercibida una materia que no afectaba a nada creado. A nada creado aún.

Cuando Nerea asió la manzana del árbol le agradó sentir el peso de ella en su palma. El manzano había soportado un invierno especialmente duro y nadie creyó que puediera dar sus frutos. Por eso vigiló el árbol durante todo el año. Por un momento tuvo intención de comerla pero sin saber por qué le apetecía más el contemplarla, observarla para reconocer así la fuerza del fruto por haber germinado en tan difíciles condiciones. Entró en la casa y guardó la manzana en el bolsillo.

Esa sustancia que no afectaba a nada de lo creado serpenteó entre el caos creado esperando su momento. No sabía bien cuál era su destino, pero en cuanto lo viera lo reconocería.

Se guardaba las estrellas en el bolsillo tras observarlas. Memorizaba sus posiciones durante horas para luego cerrar los ojos y ver esos puntos brillar. Sentía así que las había robado, aunque fuera durante unos instantes. Las estrellas eran suyas y estaban en él. Dentro de él.

Primero fue en un punto alejado de todo, y luego en otros muy cercanos, pero la vida no podía dejar de nacer en todas partes. Es entonces cuando esa sustancia supo que era su momento. A cada vida creada le correspondía un poco de esa sustancia, un ligero toque. Esta sustancia era única para cada ser. Un hálito que marca a cada entidad creada.

Dentro de ella algo se estremeció, como el dolor que se siente en el estómago cuando te golpeas, como esa angustia que llega de la mano de una mala noticia y que sentimos en el vientre. Todo el mundo en casa ya dormía y en el exterior no había nadie, y sin saber por qué no se sentía sola.

Ocurre a veces, quizá sólo unos cientos de veces por miles de millones, pero sucede. Una de esas sustancias se dividide, se rompe, se fragmenta en dos. Es por eso que el hálito que marca a un ser deambula por el universo convertido en dos. Gemelos de vida.

Sentirse solo es lo último que deseaba MIrau. Le habían dicho que su enfermedad se desarrollaba con rapidez y que en cualquier momento podría sobrevenirle la muerte. Eso no le importaba tanto como el saber que en alguna de esas estrellas habia algo que le consolaba, que le animaba. Cansado se tumbó en la cama y cerró los ojos.

Y de esos cientos de veces sólo unas pocas ocurre que el hálito de vida, ahora dividido, llega a su destino cayendo en dos vidas. Y esos dos seres creados están unidos aunque les separe una distancia que la mente no es capaz de comprender.

Sentada en el sofá del salón cerró los ojos. Llevó la mano al bolsillo y palpó la manzana, esa manzana que había luchado por su vida ese invierno y la apretó contra su cuerpo.

El eco de una de esas vidas vibra en la otra y aquel hálito busca a su gemelo para completarse. Así ha sido siempre.

Su cuerpo se iba apagando mientras su mente recordaba la imagen de las estrellas que había observado durante su vida. MIrau repasó todos los puntos brillantes del firmamento. Cada constelación, cada nebulosa. Había sido un juego para él recordar las estrellas y ahora todas ellas, como si de un mapa estelar se tratara, se desplegaban ante él en ese instante.

Durante unos instantes la calma de la noche le permitía oir a las ramas del árbol mecerse con la brisa. Tal vez esa noche una o dos manzanas caerían al suelo por el viento nocturno. A Nerea le alegró saber que esa manzana que ahora dormía con ella, guardada en su bolsillo, estaría a salvo de el aire.

Querría salvar a una estrella de entre todas las que brillaban en su mente y guardársela. Mirau eligió una de entre todas. No era la más brillante ni la más grande. No era pequeña ni de un color llamativo. Tan solo era una estrella que le llamaba, que le unía a él de alguna manera y que le tranquilizaba observar. Y con esa imagen el cuerpo de Miaru llegó a su ocaso.

En estos casos, cuando una vida se pierde, el hálito busca a su gemelo. El ser fallecido ha de buscar a su mitad y éste ha de llamarlo.

El alba abrazó el hogar de Nerea que había pasado la noche dormida en el sofá. A su cuerpo le costó un poco el incorporarse. Se echó la mano a la cintura, quería volver a sentir la manzana cerca de ella. Salió al jardín, buscó la rama de la que había arrancado el fruto la noche anterior y, levantando su mano con la manzana en ella, la colocó justo en el sitio en que la había arrancado.

Tras la mano de Nerea estaba la manzana, tras ella el árbol y tras el árbol, a una distancia que la mente no es capaz de comprender, un hálito de vida ya sabía qué camino tomar.

Las damas primero.

2010-09-14T12:21:00.006+02:00

-"Si yo fuera su esposa le pondría veneno en el café".
-"Y, si yo fuera su marido, me lo bebería".
Conversación entre Laura Ormisnton Chant y Winston Churchill.

Pese al traje de marca y los zapatos italianos, que no sólo eran caros si no que además lucían como tales, Carlos era la imagen de la desesperanza bajo el toldo del hotel. Llevaba todo el día encerrado en la sala de conferencias del hotel debatiendo, junto con siete compañeros de trabajo, absurdas e interminables negociaciones. La jornada se le había hecho interminable y tan solo deseaba llegar a casa para quitarse la ropa, descalzarse y tumbarse en la bañera con el agua tan caliente como su cuerpo pudiera soportar.

La ropa que su trabajo le obligaba a vestir le gustaba. Le encantaba ajustar a su cuerpo trajes caros, una parte importante de sus funciones son de cara al público y por eso cuida su imagen. Afeitarse todos los días, usar alguna que otra crema para la cara y manos, llevar un pelo recién cortado cada semana. Las buenas maneras no acababan en su aspecto, sobre todo había de cuidar sus formas y maneras y a base de años lidiando en cientos de reuniones como las de hoy su vocabulario se había tornado, no fino ni exquisito, si no afilado pero romo. Contumaz y esponjoso. Rápido mas sigiloso.

Carlos esperaba a un taxi bajo las puertas del hotel mientras su rostro comenzaba a no poder ocultar las marcas del cansancio del día. Como no podía ser de otra forma justo antes de terminar la reunión comenzó a llover, signo de que en unos minutos todos los taxis de la cuidad desaparecerían, por eso en cuanto vio una luz verde bajo un taxi blanco su mano se alzó reclamádolo antes de que su cerebro pudiera tan siquiera procesar la orden.

El vehículo se detuvo frente a él como si de una obediente mascota se tratara llevándole el palo que su dueño acaba de arrojarle. Carlos aliviado abrió la puerta de coche para que en ese instante una mujer pusiera su mano sobre la suya. Carlos la miró pesando si la podía conocer y de ahí la confianza de ella para asir su mano. La mujer, sin dejar de mirar a Carlos, entró en el taxi y se sentó. Él tenía todavía su mano en al puerta y la desconocida no podia cerrarla sin que Carlos la quitara. Miró su mano y luego a él; -"Me cederá el taxi a mi porque soy una dama, ¿verdad?".
Carlos retiró su mano de la puerta, sonrió y dijo; -"No, le cedo el taxi porque yo soy un caballero".

El coche se alejó y Carlos esperó a su siguiente carruaje.

Magia.

2010-09-10T00:36:00.009+02:00

"En igualdad de condiciones, la solución más sencilla es probablemente la correcta".
Navaja de Ockham o principio de economía o de parsimonia.

Mientras el mago observaba el suelo de la pista del circo se preguntaba una y otra vez cómo había podido suceder. Llevaba años realizando ese truco de magia, el truco de magia básico que todo mago tiene en su currículum.
El cajón tenía una trampilla para que su ayudante se metiera en cuclillas. En al parte inferior del mismo un segundo ayudante, escondido, estiraba sus piernas al entrar su compañera. Dos ayudantes en el cajón hacían la ilusión de un solo cuerpo. Y luego las espadas. Entraban por un lado, marcado para que no tocaran a los ayudantes en su interior, y salían por el otro extremo. Ni tan siquiera eran de acero, ni de hierro, eran de madera pintadas de plata.
Y al final la sierra, que hacía ver que cortaba la caja por la mitad, justo donde los pies de una ayudante se separaban de la cabeza de la otra. La sierra no tenía dientes, era un disco de aluminio sin filo, sin dureza, que no cortaba el cajón, sólo bajaba por una hendidura ya hecha y oculta. Sin embargo en el suelo de la pista estaba el charco de sangre que indicaba una tragedia. El público enmudecía mientras el mago se iba acercando al cajón. Abrió la tapa y miró al interior. Cada una de las espadas habían atravesado los cuerpos de sus compañeras y la sierra había cercenado por la mitad a ambas, contra toda lógica, por el vientre. El mago buscó una explicación a lo sucedido pero no la halló, no pudo encontrar un motivo, sencillamente había ocurrido, como por arte de magia.

Lo que nos une.

2010-09-01T23:17:00.008+02:00

"La única diferencia entre el amor eterno y el capricho es que el segundo dura un poco más que el primero".
Lord Henry, El retrato de Dorian Gray.

Mojó sus labios en el rojo tinto del vino que reposaba en la copa y dejó que el líquido resbalara por entre sus labios, ya cerrados, mientras acunaba su cabeza haciendo que las gotas acaraciaran su piel, meciéndolas en su boca.

Él estaba en el baño, todavía con el traje de novio puesto, se sentía tan guapo con él que quería llevarlo todo el tiempo que le fuera posible. Ella, al contrario, quería quitarse el traje de novia que llevaba desde la tarde de ese día gris y oscuro. Adoraba los días oscuros, siempre fue así.
El novio salió del baño mientras la novia miraba por la ventana de la habitación del hotel a la gente pasear por la calle, los miraba como un halcón mira a sus presas desde lo alto de un monte; vigilándolas.

-"Estás muy guapa" dijo él mientras la abrazaba por la espalda.
Ella se estremeció, no por el afecto que le mostraba su pareja, si no por lo que tenía que hacer a continuación.
-"Tú también estás muy guapo", dijo todavía de espaldas a él mientras tomaba sus manos entre las suyas.
Repasó las palabras que oyó en la boda horas antes, "Prometo amarte y respetarte hasta que la muerte nos separe" se dijeron el uno al otro. Soltó las manos de su amante y se giró, quería verle el rostro. -"Te quiero" dijo ella mientras acercaba los labios a su novio. Él cerró los ojos esperando un beso en su boca pero lo sintió en el cuello, seguido de un pellizco. -"Hasta que la muerte nos separe" volaban esas palabras en la cabeza de la novia. Soltó a su novio y lo dejó caer sobre la cama. -"¿Y qué hacer si aquello que nos separa es ahora lo que nos une para siempre?" le dijo a su inconsciente esposo. Ya sólo quedaba esperar a que su amante despertara, mientras tanto dejó que el líquido resbalara por entre sus labios ya cerrados mientras acunaba su cabeza haciendo que las gotas acaraciaran su piel, meciéndolas en su boca.

En respuesta a la proposición de Anónima Mente.

Volvemos en septiembre, gracias por su colaboración.

2010-07-26T23:03:00.008+02:00

Llevo un tiempo, casi dos meses, en los que escribir para el blog me resulta complicado, no por tiempo, que de eso me sobra, si no porque me cuesta escribir. Ideas no me faltan; quiero terminar la historia de Bella, que ya tengo en la mente pero he de materializarla en palabras. Quiero contaros la anécdota de un gran amigo, Jose Andrés, anécdota que uso para romper el hielo en muchas situaciones. Quiero hacer un repaso por el mundo de los grupos de música de "pachanga y verbena" desde el más profundo respeto. Quiero contaros una historia sobre un general y su ejército de plástico.

Puede ser por eso que me cueste menos actualizar el otro blog, que requiere menos darle al teclado pero sí más patearme las calles de Madrid para buscar imágenes curiosas.

Una vez me dijeron que jamás empezara un párrafo con una conjunción, es por eso que no he empezado este párrafo con un -"Pero me siento vago o disperso para contar todas esas historias ahora, así que voy a tomarme este mes de agosto de descanso y cobijarme en la casa del Sr. Atrapao en tierras malagueñas para volver moreno, descansado y con ánimos renovados".

Pero no quisiera despedirme hasta la vuelta de la época estival sin un mensaje, ya sabéis, tengo que decir algo para cerrar el post con algo que me quede en todo lo alto. Es como cuando el héroe en una película va a finiquitar al villano y dice antes una frase ingeniosa; necesito mi -"yipi kai yi".

A los lectores de este blog les deseo un agosto con experiencias que compartan luego con todos, y a las lectoras os diré una frase de Lord Byron que lleva dándome vueltas en la cabeza durante semanas y que adapto para este momento; -"Caminad bellas, como la noche".

Un saludo y nos vemos.

Bolberemos, y con un diccionario vajo el vrazo.

A Saramago.

2010-06-30T23:45:00.006+02:00

En ocasiones conocemos a gente de las que nos llevamos muchas cosas con nosotros. Aprendemos de sus maneras, de su cadencia al hablar, escribir o moverse. Imitamos o hacemos nuestras sus manías y fobias, empatizamos con sus anhelos y, sin saber en qué momento sucede, un prisma de nuestra personalidad, como si la faceta de un diamante se tratara, se talla a su imagen; a la imagen de esa persona.

Conozco a mucha gente y pese a que me cueste un poco labrar amistades, soy ligeramente tímido, siempre aprendo algo de quienes me rodean. Pero la gente que más me suele fascinar es de aquella de la que aún no sé que tengo que aprender y aún así sé que algo me ofrecen. Es como un caramelo oculto, como un incentivo que persigo pero no soy capaz de ver. Lo peor para un galgo en un canódromo sería perseguir a su liebre sin saber que hay una liebre.

Hace unos días un amigo dejó un mensaje en un post, un mensaje que me ha encantado y procedo a reproducir. Habla sobre poetas y rebeldes, escritores y escribas, combatientes que ganan batallas no luchando, perdedores que ganan batallas librándolas.

Este amigo sueña con fados interminables y pese a que siempre me recuerda que en una escala métrica que prefiero ni mentar soy menos que él, yo tengo a bien el gozar de más pelo en la cabeza (sabes que tú estás más calvo que yo) y la fortaleza de la juventud está también de mi lado. Pero esto no es más que la envidia que siento por sus otros dones, como es la de plasmar tan bien como él lo hace en letras la pasión que siente por todo aquello por lo que siente pasión.

Y este es un ejemplo de esas palabras que él sabe cruzar para que se muestren en unos párrafos que rinden tributo a Saramago.

A Saramago

Fue su sueño iberista, como el de Eça de Queiroz, Miguel Torga, Unamuno y tantos. Fue un escritor que nos invitaba siempre a cultivar el pensamiento y el raciocinio; combatiendo la mentira institucionalizada.

Resultó triste tener que haber nacido en Portugal, tal y como sentenciara en su único libro "Só" (Sólo) el escritor portugués António Nobre, máxime cuando una Iglesia iracunda se encarga secularmente de adiestrar a parroquias de estancas lecturas en orquestadas cruzadas bisoñas desde L'Osservatore Romano, órgano oficial del Vaticano y flema epistolar contra herejes y apostatas.

En los años setenta varias imágenes religiosas en Portugal lloraban lágrimas de sangre, después se supo que eran de cerdo...

En la última visita del Papa de Roma a Portugal, en Mayo pasado, sus explicaciones sobre el tercer misterio de Fátima nos sumió en mayor desconcierto por inconexo y absurdo en sus letanias. ¿Estaria chocha Lucía?.

La Iglesia en Portugal detenta un singular y arrogante poder a través de su empresa tapadera Santa Casa da Misericordia, dueña y señora de la Loteria Nacional, Bonoloto, Euromillones y un sinfín de juegos. Sin por ello remitir la pobreza en aquel país y, por contrario, destaparse escándalos en sus casas pías.

Fernando Pessoa era conocedor de todos estos males que acechan al hombre y quiso pasar desapercibido en vida, consciente de su gran potencial personal. Con su muerte se dio a descubrir, no antes. Así lo quiso.

La gran poetisa portuguesa Florbela Espanca, en su búsqueda y anhelos de verdades: "Quien pudiera encontrar el verso puro, el verso más altivo, extraño y duro que dijese, llorando, lo que siento", a su muerte de suicidio, siendo Princesa Desaliento, no encontró acomodo, pues en 1945, la Iglesia se pronuncia contra cualquier forma de homenaje y contra su obra, al ser tildada de mujer díscola e infiel y ser hija ilegítima además y, por ende, no poder merecer su obra la aprobación de la Iglesia. Trancurridos 20 años Dom Manuel, Arzobispo de Évora, consiente el traslado de sus restos con las ceremonias religiosas pertinentes, "puesto que se casó católicamente y tuvo un entierro religioso". Claro ignoraban, que el día 8 de diciembre, día de su 36 cumpleaños, se hallaron debajo de su almohada dos frascos vacíos de "Veronal", que propiciaron su muerte.

Eça de Queiroz radiografió con cruda ironía y sus famosas "Farpas" toda la desnudez e hipocresía de la sociedad portuguesa de su tiempo. Fue destinado, ya que resultaba incómodo, a Inglaterra como diplomático y su regreso lo hizo en ataud.

Pessoa sucumbió en cirrosis hepática motivada por el agua ardiente -Bagaço- y gran celebridad. Camilo Castelo Branco, Cândida Branca Flor, Antero de Quental, Mário de Sá-Carneiro siguieron los pasos de Florbela Espanca suicidándose.

Saramago, por contra, combatió en vida y pedía más tiempo a la vida, desde su auto exilio y balsa de piedra ibérica en Lanzarote, como consecuencia del veto de un sub secretario de el actual Presidente de la República, Cavaco Silva, que apostilló que nunca darían un premio literario a un comunista, en un país donde la credibilidad y la imaginería religiosa estaba teñida y revestida de lágrimas de cerdos, como más tarde aseveraría un laboratorio.

Nunca dejó de ser português, tal y como refiere un libro que escribió y no se nombra: "Viaje a Portugal", "A quien me abrió puertas y me mostró caminos -y también en recuerdo de Almeida Garret, maestro de viajeros-.

¡Eterna Saudade!

Mario-islero

La hoguera.

2010-06-25T01:56:00.004+02:00

Mi deseo en palabras, las palabras sobrev un papel, todo frente a las llamas de la hoguera del santo. A mi lado un chico, de igual nombre que el del homenajeado me dijo -"¿Que has escrito en el papel?". Lancé mi deseo garabateado con una letra infantil a las llamas que consumen y se consumen. Miré al fuego retándolo, y respondí -"Que el papel no arda".

Cenizas de deseos.

Rebeldes.

2010-06-03T14:52:00.008+02:00

-"Los hombres vienen y van, pero la tierra permanece"
Eclesiastés, 1, 4

Todavía quedan ciertos rituales del pasado que los ancianos se empeñan en mantener y los jóvenes, que nunca interiorizarán el por qué de estos caprichos, ejecutan más por obligación que por placer. Cash es un joven que recién a comenzado a trabajar en la mina y pese a su inexperiencia comprende que, ante todo, está la obligación que ha contraído con su comunidad por el simple hecho de nacer, por el simple hecho de existir. Una obligación que le lleva a realizar los rituales del día de la Liberación como el resto de sus hermanos.

En la mina el trabajo es monótono y sencillo, dos cualidades que a Cash le producen una inmensa tranquilidad; saber que cada día, al inicio de su jornada se encontrará justo lo que él espera que suceda, porque es lo mismo que hizo ayer y antes de ayer, le conforta. No hay sorpresas, no hay traumas, no hay conflictos en su labor.

Llevan ya dos horas de jornada y Cash ya ha empezado a divagar, su mente vuela por historias y ensoñaciones, por eso le gusta su trabajo, porque le permite imaginar historias mientras lo realiza. Viajes a lugares en los que nunca ha estado, viajes a lugares en los que ha estado pero que no ha vivido aquello que desearía haber vivido. En ocasiones se siente un cobarde por no poner en práctica sus deseos, pero cree que precisamente eso es lo que le da la capacidad para imaginar, el no vivir sus aventuras, si no el perderse en ellas en sus pensamientos y en cómo podría haber sido.

Hash observa a su hermano de sangre desde unos metros y Cash puede sentir cómo de su gemelo un aura de desprecio emana hacia él. Si Cash es conformista y fantasioso su mellizo es el negativo de él.

Hash llevaba mucho tiempo confraternizando con un sector que se empezaba a oponer a las tradiciones de los ancianos con pequeños actos de rebeldía y el más importante de ellos sería hoy, a la hora del acto para celebrar el dia de la Liberación.

Sonó la campana que anunciaba la hora del descanso y los dos hermanos, junto con tres compañeros más, fueron hacia el comedor. Sentados en las mesas guardaron un instante de silencio, apenas unos segundos, pero todos supieron que ese breve mutismo ocultaba una intriga. -"A las doce y media es la hora a la que los ancianos han decidido que se haga el ritual". Dijo Valma, la más locuaz de ellos mientras comenzaba a quitar guisantes de su sándwich de pollo con verduras. Vixt, que observaba cómo ella desgranaba su aperitivo continuó la conversación; -"Valma, si no te gustan los guisantes ¿por qué te los pones en el bocadillo?". Ella sin dejar de quitar los últimos granos verdes le respondió -"No estamos hablando de eso, estamos hablando de si a las doce y media haremos lo que habíamos planeado". -"Si, claro, lo haremos" dijo Hash de manera cortante tratando de evitar una estúpida discusión entre Vixt y Valma. -"¿Cuánta gente nos seguirá?" dijo Blaure mientras sus ojos saltaban de uno a otro de sus compañeros tratando de buscar complicidad en ellos, -"Quiero decir, que si no nos sigue mucha gente mejor dejarlo, no es cuestión de ser los únicos idiotas que vayan a hacer el idiota" Cash habló por primera vez -"No puedes decir idiota dos veces en la misma frase, queda raro", Blaure, que estaba sentado al lado de Cash se giró hacia él; -"Lo siento su majestad, en vez de idiota querría decir..., estúpido" Cash notó cómo dijo esta últma palabra mientras le miraba a los ojos, sabía que acababa de llamarle de manera encubierta "estúpido" a él. Cash obvió el comentario y dejó que su hermano tomara la palabra. -"Ya está bien de conversaciones estúpidas" dijo Hash tomando el control del grupo. Hemos decidido que nosotros cinco lo haremos a la hora del ritual. Cada uno de nosotros hemos hablado con más gente y de ellos depende de si nos seguirán o no. - ¿Y si no nos siguen? interrumpió Blaure. -"Pues si no lo hacen es decisión de ellos". -"Lo harán" estoy segura de ello. Con esta última frase de Valma Hash sintió una sensación de seguridad que, por algún motivo, le hizo creer que todo saldría bien, que todo iba a merecer la pena.

La campana del fin del descanso sonó y cada una de las personas que estaba en el comendor volvió a su trabajo. Ahora sólo restaba esperar a las doce y media.

Una vez de vuelta en sus puestos todos comenzaron su trabajo. La mina contaba con un total de doscientos treinta y cuatro trabajadores. La iniciativa partió de Hash y esté fue diseminando su idea ante todos sus compañeros. Bastaría con que la mitad de ellos le siguiera como para que el día de la Liberación quedara marcado por esa rebelión. Pero no estaba seguro de ello. Hash contabacon Valma y Vixt, de Blaure no estaba seguro y de su hermano casí podía decir que no lo haría, aunque fuera el único al que respetaría por ello por el simple hecho se ser su hermano de sangre.

La jornada transcurrió con la rutina habital, esa que a Cash le reconfortaba y que a su mellizo le repugnaba tanto. Apenas quedaban cinco minutos para el acto y vientisiete luces verdes, como su fueran los reflejos de un espejo, se proyectaron en el techo de la fábrica. Esas luces simbolizaban a los ancianos y se verían en todas las minas del planeta en ese mismo instante. Las luces comenzaron a observar a sus trabajadores mientras muy lejos de allí, sus cuerpos hablaban sobre los tiempos pasados, los presentes y los venideros. Hash miró a esas luces de reojo. Esas luces simbolizaban un conformismo, una pasividad que él no podía tolerar. Los ancianos les obligaban a hacer actos que les borraba su auténtica identidad. Como el trabajar en una mina que no hacía si no extraer roca inútil a la superficie, o ingerir alimentos que no necesitaban para subsistir, o aparearse entre ellos cuando era un acto estéril en todos los sentidos. Esos ancianos querían convertirlos en un reflejo de aquello que les estuvo dominando. El día de la Liberación es un día para celebrar su identidad, no para celebrar que cada vez son más como sus antiguos amos.

Hash miró a sus tres amigos y todos asintieron con la cabeza -"Al menos seremos cuatro" pensó Hash. Cash no pudo mirar a su gemelo y éste no quiso saber qué pesaba su imagitivo mellizo. La sorpresa era una de las cosas que a Hash más le reconfortaban en su vida.

Apenas quedaban unos segundos para el ritual del día de la Liberación y todos en la mina ya estaban preparándose. Tres, dos, uno, y una campana sonó en la mina.

Los doscientos treinta y cuatro trabajadores de la mina dejaron sus quehaceres y comenzaron con el protocolo del acto. Las doscientas treinta y cuatro máquinas comenzaron a mandar impulsos a su ordenador central para que tomaran humedad del entorno. Ésta humedad fue filtrándose por el látex que imitaba la piel humana. Un sistema de nanomáquinas transportó esa humedad por el cuerpo hasta depositarla en unos huecos habilitados en la frente. Cuando las doscientas treinta y cuatro máquinas movieron toda esa humedad la dejaron salir poco a poco. Los ancianos observaron complacidos cómo sus creaciones imitaban aquel acto humano que sus antiguos amos, los hombres, tanto reverenciaban. -"Te ganarás el pan con el sudor de tu frente" dijeron las veintisiete luces verdes en el techo de la mina. Hash, con la frente teñida de sudor, vió a sus tres compañeros y éstos le devolvieron la mirada. -"Al menos seremos cuatro" volvió a pensar para tranquilizarse. Una segunda campana sonó y doscientas treinta máquinas se llevaron la mano al bolsillo y sacaron de él un pañuelo de tela con el que se secaron su artificial sudor. Trescientas treinta máquinas comenzaron a secarse el sudor con el pañuelo de tela, excepto cuatro de ellas, que extrajeron de sus bolsillos pequeños trozos de bronce doblados y rígidos que imitaban la forma de un pañuelo de tela arrugado. Esas cuatro máquinas rebeldes comenzaron a retirar el sudor de su frente con estos pedazos de bronce demostrando así que son máquinas, no humanos. Que no van a ocultar su condición. Las luces verdes del techo parpadearon un instante, un parpadeo que inidicaba un debate interno que cesó en menos de un segundo. Habían llegado a un acuerdo. -"Cuatro máquinas no podían ser rebeldes", esa fue la sentencia.

Los agentes de seguridad se llevaron a Hash, Valma, Vixt y Blaure. Cash miraba cómo su mellizo era conducido junto con sus compañeros fuera de las instalaciones mientras él escondía el pañuelo rígido de bronce en su bolsillo.

Bella.

2010-04-24T23:47:00.016+02:00

Capítulo uno
Las amigas de Bella.

Le gustaba cerrar el pequeño estuche de maquillaje con el pulgar y hundir con firmeza el cierre metálico que mantiene el contenido a salvo del exterior. Le agrada ese gesto, le hace sentir con poder y misteriosa, como si el estuche custodiara en su interior un gran secreto al resto del mundo. Mira su reflejo en el espejo y comienza a hacer muecas, abre los ojos al máximo, los guiña, observa cómo las cremas de su cara, su colorete, la sombra de ojos y todo el maquillaje quedaba tal y como ella deseaba a cada gesto. Dió las últimas caladas al cigarrillo y lo arrojó por el retrete mientras pensaba que el olor a marihuana es el mejor complemento para un atuendo como el que llevaba.
Botines negros de charol abiertos en el empiene, calzas negras y blancas rotas hasta el muslo que se esconden para incitar a descubrirse bajo una falda de gasa vaposora negra y con encaje. Una camisa blanca como la némesis de su falda se muestra truinfante hasta ceñirse bajo su cuello unas chorreras azul pálido. Una corbata, tan innecesaria como hermosa, pendía abierta de su cuello. Siempre se despedia de su espejo lanzándose un beso que salía de sus labios pintados de negro.

El espejo mostraba un rostro blanco, unas ojeras grises y unos ojos negros. Se vió hermosa, como la princesa de un cuento gótico, como un hada siniestra y bella.

Estaba sola en casa y así se ahorró los comentarios entre jocosos y de precaución de sus padres. Sabía que, pese a que se burlaran de ella por su gusto por la estética gótica, siempre la defendieron, al fin y al cabo su hija única es la más bonita del mundo. ¿Que padre no piensa eso de su hijo? Cuando cogió las llaves sobre el platito del recibidor y se disponía a marcharse vió que estas estaban en un sobre que ponía "Para la más bella". Era la letra de su padre y en el sobre una pulsera con un nombre grabado en ella "Bella". Así la llamaba su padre aunque no fuera su verdadero nombre.

Esperó hasta llegar a la calle para ponerse la pulsera, el cierre no iba tan bien como esperaba. Tenía que llamar a un taxi, ir al bar, no olvidarse de saludar a los amigos que allí estarían y cerrar esta dichosa pulsera. Tenía mil cosas en la cabeza, todas a la vez y todas importantes, no había lugar para más preocupaciones salvo una, y es la de esa chica que venía de frente, con paso tranquilo. Vestía de manera convencional, como una más entre todas las que son iguales, y aun así le pareció la chica más guapa del mundo. Se sonrojó. La desconocida le devolvió la mirada un tanto extrañada para luego esquivar sus ojos girando la cabeza hacia otro lado y aprovechando ese instante para sonreir por la complicidad. Un taxi se acercaba por la carretera y como si las hubiese llamado a las dos a la vez ambas se giraron y lo reclamaron; -"¡Taxi!", dijeron al unísono mientras por el ímpetu chocaron sus cuerpos.
El taxista se detuvo, ambas se quedaron mirándose. La desconocida tuvo un instante maternal e hizo un gesto con la mano invitándola a tomar el vehículo. El rostro gótico esbozó una sonrisa lo más burlona que le fue posible y le respondió con un -"Muchas gracias, caballero, espero poder devolverte el favor algún día" y corrió a montar en su particular carruaje.

Lo último que pudo oir fue decirle al taxista antes de entrar en el coche -"A la discoteca Ceramid, rápido"

Una pulsera metálica yacía en la acera.

Todavía no había llegado a la barra de la discoteca cuando ya había saludado a tantas personas que ni lo recordaba. Es lo que tienen los cumpleaños, que la obligan a dejarse felicitar por todo el mundo y a ella le encantaba eso. Desde los porteros de la puerta, a los que conocía desde hacía años, hasta al último camarero que había entrado a trabajar esta discoteca gótica. No era ser el centro de antención, si no poder mostrar cariño a los demás. Eso es algo que aprendió de sus amigas, entre todas siempre se mostraron apoyo y ante una amenaza externa siempre respondían como si fueran una sola. Eran las mejores, todas, bueno, todas menos una. No es que Blanca fuera su peor amiga, pero era, desde luego la más siniestra, en todos los sentidos, de ellas. Una pequeña multitud de jóvenes maquilladas la esperaban en una de las barras y ya desde lejos unas cuantas manos se alzaron para reclamar su atención.

-"¡Eh! Estamos aquí Bella" gritaron a la vez. En ocasiones maldice con complicidad a su padre por haber impuesto su apodo cariñoso al círculo de sus amigas, le hacían sentir verguenza cuando la llamaban así en público. Cuando se encontraron todas una lluvia de abrazos y besos se materializaron en durante unos segundos. Mientras le iban dando sus amigas besos y abrazos pudo ver cómo cada una de ellas había sido una parte importante de su vida, habían sido gente que la había marcado y ayudado. Celia le dio dos besos mientras apoyaba su mano derecha en su hombro. Era prudente, comedida, sensata y muy inteligente. De ella había aprendido a ser reflexiva, astuta, cerebral. Unas manos más fuertes la arrebataron de los comedidos cariños de Celia y la abrazaron por el cuello, la zarandearon unos segundos y la soltó de inmediato, era Pilar, con veinte años y vive sola trabajando en lo que más le gusta; bailar y cada paso que aprendia lo compartía con sus amigas y con ella en particular, tan patosa para la danza y que aprendió gracias a ella. Arancha dió su en custodia su copa a Blanca y abrazó a la homeajeada, se le acecó al oído y le dijo algo que no pudo oir. -"Seguro que es una tontería, una broma" y es que esta era la amiga más graciosa del grupo. Siempre con un chiste, una gracia y siempre divertida, irónica y alegre. De pequeñas le contaba chistes e inventaba desternillantes historias. Ella copio el ritmo en su voz para contarlas, la ayudó a ser divertida.

Estas eran sus amigas, parte de ellas viven en Bella. Le regalaron sus dones y ella los aceptó. Todas estarán siempre juntas, sin fisuras.
Blanca se encontraba fría y esperó a ser la última en acercarse a ella. Vió cómo se acercaba y sus amigas se apartaron. -"Felicidades" le dijo sin acercar su cuerpo a ella más allá de lo estrictamente necesario. -"Gracias" respondió Bella sin aceptar el desafío de mermar esa distancia. Blanca dudó unos instantes, aferró a su amiga por la mano, se acercó a ella y le susurró al oído, -"Tenemos que hablar".

(Continuará)

Pegado a ti.

2010-04-18T20:00:00.000+02:00

"Nunca podrás alcanzarme, aunque corras tras de mí y aunque quieras separte siempre iré junto a ti".
Adivinanza popular

Quiéreme, te lo exijo. Vivo pegado a tí, a tus pies, agarrado a las paredes en las que lloro y celebro tu quietud. Mi silencio es la muestra de mi respeto, tu movimiento la manifestación de mi tributo. Da igual las sedas que se derramen por tu piel, yo siempre lameré tu contorno, tu perfil. Te mostraré mi fuerza y mi grandeza si te vas, y mi timidez y sumisión si te acercas. Me crezco en tu distancia, empequeñezco si vas a besarme. Lo siento, soy así Cuando hablas distraído y estiras tu mano yo siempre la uno a la mía y sueño con que paseamos como dos amantes, como si fueramos un alma en dos cuerpos. Sé que no sientes el frío de mi tacto, la intangible suavidad de mi silueta.

Tus palabras no me afectan, no esperes que pronuncie tu nombre, no lo merecemos. Las voces engañan a los dioses y a los hombres. Son las tretas que usa el amor para alargar su trampa. El amor no sirve para que los niños olviden su egoísmo, no sirve para que Peter Pan, el más adulto de los niños, ame a Wendy. Porque yo no te hablo de amor, te hablo de estar siempre allí, cuando la luz explote a tu lado. Te abandono cuando lel sol te inunda y regreso cuando andas entre luces, ese será nuestro baile privado, cuando te beso bajo las farolas de la noche Prometo serte siempre fiel, prometo ser una señal al final de la luz. Prometo ser tu sombra.

Camino serpenteante.

2010-04-04T21:23:00.013+02:00

-"El mundo se derrumba y tú y yo nos enamoramos"
Humphrey Bogart.
Casablanca.

Después.

Reiko se incorporó del suelo y sintió la seda del kimono resbalando entre su piel. El tacto frío de esa tela la incomodaba pero le agradaba sentir cómo se iba adaptando a su piel a medida que se levantaba. Se llevó la mano al costado izquierdo, todavía le dolía un poco al respirar, pero la cabeza no le molestaba en absoluto. El té que se estaba filtrando por la madera del suelo todavía desprendía el aroma de las hojas recién cortadas. Ya incorporada reparó con lástima en la puerta de su aposento que se mostraba rota y partida. Habría que cambiarla del todo. Rozó con sus yemas el papel de arroz y calculó los costes de la reparación, demasiados para este año de malas cosechas, guerras y gente con hambre. Avanzó por el pasillo de su hogar mientras sus sandalias iban rozando las heridas recientes que mostraba la madera del suelo. Reiko no quiso mirarlas, su hogar adolecía de los males de estos días; se resquebrajaba con el tiempo. El pasillo estaba bañado por la luz del sol que era ajena a esas estancias ya que la puerta de acceso a la casa pasaba la mayor parte del tiempo cerrada. Supuso que esa puerta estaría también partida, pero al verla su corazón encogió más todavía. La débil puerta de madera y papel de arroz se hallaba totalmente destrozada. Que sus aposentos estuvieran violados no le incomodó tanto como ver que aquella puerta que la defendía del exterior estaba hecha pedazos de una patada.

Reiko murmuró unas oraciones sin que sus labios expresaran sonido más allá del que los dioses ya conocen y obedecen. Una vez en el exterior sintió con agrado el sonido del campo y el calor del sol. Los cerezos florecían obedeciendo a la naturaleza y un nido de pájaros exigía a su madre la comida del día. El caprichoso molino que habían construido en el lago artificial giraba dejando caer golpes de agua que rompían la monotonía de la naturaleza. A lo lejos la gravilla del camino de piedra se encontraba desperdigada, arrojada de su recto recorrido desde la calle hasta la puerta del hogar. Reiko pensó que su marido, Yukio, se alegraría al verlo porque ya tendría una excusa para cambiar el serpenteante paseo que tenía que hacer cada vez que iba a casa. A Reiko le pareció gracioso incluir un par de ondeantes curvas en la recta que el sentido común imponía a la hora de confeccionar el camino de piedras. -"Las cosas bellas lo son más cuando incluyen caprichos en ellas" le dijo con dulzura a su marido cuando tuvo que justificar el motivo de esas innecesarias vueltas.

Se agachó y comenzó a devolver unas pocas piedras a su sendero aun sabiendo que la tarea le sería imposible de cumplir antes de que se pusiera el sol. Mirando a un lado vio el árbol que daba sombra a su casa y vió con pena dos recientes cortes profundos en el tronco. Dos cortes de katana. Reiko maldijo a los ronin que vagabundean y no buscan mas que problemas o a los niños que, imitando a sus héroes, usan espadas cortas para sus travesuras. Temió por la profundidad de esos cortes y en si romperían con el tiempo la integridad del tronco obligando a que se tuviera que cortar en unos años. Muchos trabajos, menos mal que siempre podría contar con Yukio. Anduvo unos metros por la calle principal del pueblo mientras la gente desde sus casas cerraba las puertas a su paso. Reiko veía en el suelo las gotas de lluvia que todavía regaban el polvo de la carretera. El costado le seguía doliendo y sólo quería encontrar a Yukio para que la llevara a sus aposentos y mañana, no muy temprano, empezar con los arreglos de la casa. En la plaza del pueblo, bajo la sombra de un árbol se encontraba una figura de espaldas a ella que supo reconocer.

Antes.

Yukio se acercó a la bandeja que Reiko había puesto en el suelo de la estancia y llevó sus dedos a la taza de té, pero tuvo que desistir de su intención tras oir el carraspeo de desprobación de su esposa. Ella gustaba de reposar la infusión tras verterla, él, más ansioso, pensaba que cuanto más tiempo pasara menos aromático sería el trago. La esposa inclinaba su cuerpo a cada poco sobre la vajilla para servir el té en las tazas, acercar el azúcar, estirar el mantel sobre el que iba depositando delicadamente la porcelana. Yukio disfrutaba viendo cómo los pliegues de la ropa que vestía su esposa se movían de manera anárquica por su contorno formando un mar de seda sobre la piel jade de Reiko. Agradecía todos esos movimientos innecesarios en la ceremonia del té porque le permitían observarla moverse, era como ese camino de piedra serpenteante que había hecho en el jardín que le obligaba a recorrer más metros. Le encantaba ver la figura de ella caminando hacia el hogar cuando la esperaba en la puerta.

Una silueta que no era de ese lugar abrió la puerta de la habitación. Era un ronin, un samurai contratado para matarlos. Yukio bramó y se incorporó de inmediato pero Reiko, que se interpuso entre el asesino y su marido, acogió en su costado una punta del acero de la espada cayendo al suelo sin sentido. Su marido sabía que ahora no podía pensar en ella y asiendo la espada por su funda detuvo el corte que estaba destinado a segar su vida. Una vez de pie sacó la katana de su vaina y lanzó un corte al aire rompiendo la puerta. El ronin avanzaba hacia él reduciendo el espacio mientras Yukio, sin perderle le vista, retrocedía por el pasillo con su espada apuntándole a los ojos. La katana del asesino se arrastraba por la madera del suelo dejando una cicatriz en él, esperaba así inquietar a Yukio y cuando éste supo que tenía la puerta a su espalda sin girarse la tiró de una patada como un caballo da una coz.
En el exterior Yukio se sintió más seguro pese a que nada había cambiado. La estación del año era la más acogedora y de una manera infantil sabía que nada malo podía ocurrirle en una época tan agradable como esta. El acero empezó a estallar entre sí mientras las manos de los espadachines serpenteaban en el aire empuñando sus muertes. Dos filos se clavaron en el árbol de la entrada y Yukio resbaló sus sandalias en la gravilla del camino. Mientras recuperaba el equilibrio la sangre de Reiko que todavía estaba en el acero del asesino se unió a la suya. Yukio se echó hacia atrás y corrió por el camino del pueblo mientras gotas carmesí regaban el polvo del camino. Herido y cansado se arrodilló en la plaza, el asesino le imitó frente a él y tras mostrar sus respetos hundió una daga en su pecho. A lo lejos lo último que oyó fue el molino de su jardín devolviendo el agua que tomaba una y otra vez del lago.

Poco después Reiko, ausente y con su mano en el costado, buscó la figura de su marido al final de la calle principal. Siguió el rastro que habían dejado las gotas de sangre sobre el polvo del camino mientras sus labios murmuraban oraciones. Sentada detrás de su Yukio dejó caer la cabeza sobre su espalda. Ahora ya estaba tranquila, junto con él mañana podrá arreglar la casa y comenzar un nuevo día.

Como dos gotas de agua.

2010-03-21T15:04:00.020+01:00

-"El vértigo es algo diferente del miedo a la caída. El vértigo significa que la profundidad que se abre ante nosotros nos atrae, nos seduce, despierta en nosotros el deseo de caer, del cual nos defendemos espantados".
Milan Kundera.
La insoportable levedad del ser.

Reunidas bajo el manto perlado que las cobijaba todas y cada una de las gotas de agua supieron que era el momento que llevaban esperando desde el inicio de los tiempos, desde el inicio de sus tiempos. Gran Nube Gris tronó y el líquido ejército a sus órdenes calló. Drop estaba muy nerviosa, desde que no era más que una etérea masa de vapor deseó estar totalmente preparada para el día en que le tocara lanzarse a la tierra. Se veía tan bonita desde el cielo que si por ella fuera desde el instante en que se formó como una gota de agua se hubiera lanzado riendo sobre la superficie terrestre. Goutte corría sobre Nube Gris buscando a Drop. Se habían estado entrenando juntas y no querían estar separadas cuando llegara el gran momento. Hicieron desde siempre buenas migas y era raro el día en que Nube Gris no llamara la atención a una u otra al desatender sus órdenes. Aún así eran grandes gotas de agua y nadie dudaba de su habilidad cuando llegara el momento. Gran Nube Gris tronó por segunda vez y todas las gotas silenciaron el horizonte. Millones de lágrimas del cielo escucharon atentas las últimas ordenes de Nube Gris. Drop y Goutte sonrieron y, junto el resto de sus hermanas gritaron despidiéndose de su hogar. El aviso sería un relámpago, y este relució tanto que la noche se hizo día, y del cielo cayeron las gotas de agua valientes y unidas. Goutte comenzó su viaje sin perder de vista a Drop y ésta miraba de reojo a su amiga para no perderse de vista. Estaban nerviosas por el desafío y más aún por haberse prometido la una a la otra el llegar a la tierra juntas. Los primeros segundos fueron fáciles, tal y como esperaba. Las gotas se confundían las unas con las otras mientras en lo alto Nube Gris tronaba animándolas en su viaje. Pero siempre hay un reto en todo viaje y Goutte, sin saber por qué, sabía que el peligro estaba por llegar. Y llegó.

El Viento, una ráfaga de Viento empujaba a las gotas hacia el mar y si de algo estaban cansadas era de mas agua. El destino de la gota de agua era la tierra, abandonar su húmedo hogar y refugiarse en la sequedad del campo, de la arena y algún día muy lejano volver al cielo. En el mar las gotas no sería mas que una gota en el océano y el Viento, ese Viento malo y travieso quería arrojarlas a todas allí. Nube Gris gritó desde sus dominios, le explicó al Viento que se sentía agradecida por haberle ayudado con su aire a llegar a su destino, pero que ya era hora de abandonar sus soplidos y dejar que sus hijas cayeran sin problemas a la tierra. Viento le respondió bramando su aliento con rebeldía. Drop tembló y tan solo buscando a Goutte y viendo que estaba a su lado se tranquilizaba. Las gotas descendían ahora empujadas por el Viento en una peligrosa diagonal que las dirigía al mar. Goutte recordó los consejos de Nube Gris y, ayudada por Drop, se unieron formando una sola gota, de este modo serían más grandes y podrían hacer frente a los ataques del aire. El resto de las gotas hacía lo mismo pero algunas de ellas no encontraban a sus compañeras y, mientras se aproximaban a su destino muchas ya caían en el mar. Nube Gris se dividió en dos nubes negras y oscuras, éstas descendieron y, como un muro de piedra, protegieron a las gotas de Viento. El aire travieso sopló una última vez y, viendo que su juego ya era inútil, se fue convertido en brisa marina. Las nubes negras oscurecían la mañana y Drop y Goutte, ya separadas, no podían ver si estaban cayendo en la dirección correcta. Miles de gotas se encontraban en esa misma situación y lanzaron un grito de auxilio.

Nube Gris soltó dos relámpagos y Drop, que iba más adelantada que su amiga, no pudo corregir su caída y quedó atrapada en la rama de un árbol. Si se quedaba allí la madera la absorvería y no podría caer al suelo. Era una gota de agua, pero Drop sintió pena y, sin llorar, pidió ayuda a su amiga. Goutte distinguió el grito de auxilio de su compañera de entre los gritos alocados por la emoción de sus otras hermanas y cayó en su ayuda. Drop estaba siendo absorvida por el árbol cuando Goutte se precipitó sobre su amiga. El fuerte impacto hizo que Drop saltara de la rama pero, como si un sacrificio fuera siempre necesario, Goutte quedó ocupando ahora el lugar de su la primera, solo que ahora no había nadie que la salvara. Drop ya no pudo hacer nada por ayudarla, quedaba muy poco para caer a la tierra y mientras se acercaba a su destino no pudo evitar sentir pena por su amiga con la que tantas veces habían planeado cómo sería caer en la tierra juntas.

Un poco de polvo se levantó, como si se tratara de una pequeña explosión y Drop empezó a desaparecer en la tierra que se encontraba junto al árbol.

El Árbol vió lo ocurrido y apenado por haber sido el verdugo que había separado, aún sin querer, a tan grandes amigas, ordenó a sus ramas que por una vez devolvieran una gota tomada de la lluvia y la empujaran hasta sus tronco. Goutte viajó por las ramas, el tronco y una vez en las raíces descubrió que había llegado a su destino; la tierra. Bajo tierra Drop y Goutte se encontraron, cerraron los ojos y sonrieron sobre una semilla.

Tiempo después una margarita con siete hojas creció y cada mañana, al salir el sol saludaba al Árbol dándole las gracias. Cada una de las siete hojas de las margaritas tienen nombre, una de las hojas de esta se llamaba Drop, otra Goutte y siempre estaban juntas.

Cosas bonitas.

2010-03-15T00:00:00.002+01:00

-¿Sabes cuál es el secreto de la vida? Una cosa, únicamente una cosa. Si te aferras a ella lo demás no significa una mierda.
-Eso está bien pero, ¿cuál es esa cosa?.
-Eso es lo que te toca averiguar.

Jack Palance y Billy Crystal.
Cowboys de ciudad.

Si encuentro la ocasión y sé que no hay nadie dentro, aprovecho para usar el baño de señoras. No es por fetichismo ni ningún otro placer oculto, es porque está mas limpio. Bueno, en realidad lo hago por el mismo motivo por el que prefiero una mujer como médico antes que un hombre; por una especie de querencia por el aroma aséptico y limpio que emana un cuerpo de mujer, y por la ternura que me evoca el sentir el cuidado de una mujer médico, aunque sea un cuidado profesional.

En esta ocasión lo que me hizo entrar en el baño no fue la necesidad de orinar. Al pasar por la puerta percibí un olor a perfume que me era más que familiar. Dicen que el olfato es el mas evocador de los sentidos porque estimula no se cuántas partes del cerebro más que ningún otro sentido. Me lo creo, porque cada vez que huelo ese perfume me acuerdo de aquella chica. Dicho así "aquella chica" parece el título de una canción de Alex Ubago, pero intentar resumir todo lo que me evoca ese perfume me llevaría mas tiempo del que me queda, así que juntad los primeros mejores y peores momentos de vuestras vidas y dadles un olor. Ese es el olor del que os hablo. El del miedo y curiosidad; el del error y penitencia; el del amor y el odio.

Pues ese es el olor que venía del baño de mujeres de aquel bar. La verdad es que aunque el olfato se el más evocador de los sentidos no lo tengo muy educado, aún así me puse a olfatear como si pudiera seguir el rastro del perfume, y en uno de mis movimientos de cabeza fijé la mirada en el suelo, mas concreto en un papelera de la que asomaba un blister de un medicamento. Uno siempre cree que las casualidades vienen de una en una, pero cuando llegan dos tan contundentes y notorias no puedo dejarlas pasar. Recogí el envoltorio con dos dedos, no quería contaminarlo con mi olor, me lo llevé a la nariz y efectivamente, el blister del medicamento olía a ese perfume. Me encanta cuando pasan cosas como estas.

Hubiera deseado que la puerta del baño hubiera sido como las de los salones de las películas del oeste, para haber salido dando un golpe a ambas hojas y desenfundando las pistolas haber dicho, -"Estoy siguiendo el rastro de una mujer". Pero me tuve que conformar con salir con una mirada... bueno, quien me conoce sabe cómo es mi mirada cuando busco algo.

Fue una suerte que en el bar no hubiera mucha gente; unos doce chicos y 9 chicas. Buscaba a una mujer, el perfume así lo indicaba, y no creo que su edad sobrepasara los 35. Una horquilla entre 20 y 35 años descartaba a 3 chicas, con lo que me quedaba con 6 de ellas. Dos tenían novio con lo que me quedan 4. Así que era fácil, tenía que buscar a la única de las cuatro que estaba bebiendo una copa sin alcohol. Sé de lo que hablo.

Cuando se quiere ligar una de las técnicas a usar es la provocación. Si sé que eres vegetariana tengo que invitarte a una hamburguesa; si te el cine de acción te invito a una película croata en versión original. Si sé que no puedes beber te invito a un chupito de tequila. Me sorprendió que aceptara el trago, pero por otra parte me sentí alagado de que sacrificara su salud por mi invitación, así que no me sentí ofendido cuando aprovechó que me giré a pagar para escupir parte del chupito al suelo cuando no la veía. Me gusta sorprender a la gente, pero más aún cuando me sorprenden a mi. Tenía preparado todo un camino para llevarla al tema de conversación que me importaba cuando fue ella la que dijo; -"Y si supieras que vas a morir pronto, ¿qué harías?".

Los samuráis esperaban lo máximo posible antes de desenvainar sus espadas porque una vez que lo hacían marcaban con ello la posición de sus manos en la empuñadura y delataban qué tipo de ataque iban a realizar. En realidad en la conversación era yo el que, sin saberlo ninguno de los dos, ya había desenvainado. Así que sólo me quedaba subir la apuesta.

-"Bueno, en realidad yo sé que voy a morir pronto, o si no pronto al menos antes de lo que debería".

-"No se si lo dices en serio o no", creo que ella ya sabía la respuesta. -"¿Acaso estás enfermo?".

-"¿No crees que es muy pronto para preguntarme esas cosas? Además, me has dicho qué haría si supiera que voy a morir pronto"

-"Eso es, dime, ¿qué harías?"

-"¿Qué harías tu si lo supieras?" No me gusta responder con otra pregunta, pero sé a dónde quiero llegar y sólo me queda este camino para hacerlo.

-"No, tu primero, a ver tio, díme"

Miro mi coca cola light, me gusta hacerme el interesante con esos pequeños detalles, la miro a ella y veo cómo coloca sus manos en la empuñadura de la katana.

-"Mira, si quieres te cuento cómo se que voy a morir pronto y luego me dices tú qué harías si supieras que te queda poco tiempo de vida. ¿Vale?"

Es una proposición que ni el mayor asceta de todos los tiempos rechazaría.

Y ella no es una asceta.

-"Vale, soy seropositivo"

Me mira como si fuera de cristal.

-"Ah!" responde mientras relaja sus hombros. -"Lo siento".

-"No te preocupes, no tienes la culpa" Y sonrío.

No se mentir, pero lo peor es que tampoco sé decir la verdad. En realidad no son dos problemas, es el mismo pero en ambos sentidos, o lo que es igual, no se cómo mostrar mis emociones, pero esa es otra historia.

-"No", dice ella mientras sonríe de medio lado, -"Me estás engañando, no puede ser, tienes un humor muy negro, ¿lo sabías?"

-"Vale, piensa lo que quieras, pero eres la única persona a la que se lo he dicho. De hecho hace una semana me hice la prueba y todavía lo estoy asimilando, así que no te burles de mi" Le digo pero sin dejar de sonreir en ningún momento.

De repente ella cambia su rostro a uno mas duro, tengo miedo y pienso que se igual he tocado demasiado pronto y temo que se marche.

-"¿Qué prueba?" Lo dice como un trozo de hielo.

-"ELISA, ahora estoy a la espera de un Western Bolt, es una prueba ya definitiva"

Sigue callada. No está enfadada. Eso creo.

-"En estos momentos mi CD4 es de 272,y mi carga viral es de 14000. Soy aucario y residente en Madrid y mi color favorito es el verde".

-"Ya" y sonríe.

-"Y como me has sonreído voy a darte una ventaja y decirte qué es lo que haría si supiera que voy a morir pronto"

-"Pues dime ¿Qué harías?"

-"¿Acaso no lo estás viendo?"

Antes de irme del bar voy al baño, entro en el del dibujo con el muñeco con falda. Recogo el blister de la papelera y me lo guardo, aún sigue oliendo a ese perfume. Tengo muchos blisters de Sustiva en casa pero ninguno que huela así de bien. Es bonito cuando las cosas me recuerdan a cosas bonitas.

Cariño.

2010-03-04T00:03:00.011+01:00

-"Sonríe, sonríe vamos, dame una sonrisita. Muy bien, es horrorosa, me estás asustando"
Matthew McConaughey.
"Cómo perder a un chico en diez días"

Cariño, he estado pensando en tí y en mi. He estado pensado en cuántas veces nos hemos visto, en cuántas veces hemos hablado y creo que nunca te he dicho lo que de verdad pienso de ti.

Cariño ¿recuerdas la primera vez que nos vimos? Ya había oído hablar de ti, sabía que pululabas por las calles nocturnas de la ciudad buscando a alguien como yo. El universo es sabio y para cada luz tiene su sombra ¿Acaso el amor no es eso, una sombra que se alimenta de la luz que la crea? Después de esa noche en la que nuestros caminos se cruzaron por primera vez todos pensaron que yo era la sombra, tú la luz. Tras nuestros encuentros nocturnos siempre volvía a mi casa con las piernas temblando de la emoción, pensaba -"¿De verdad ha estado esperándome en ese lugar para verme?, ¿Es cierto que lleva días pensando en dónde apareceré?" Me gustaba pensar que sí, que dedicabas todo ese tiempo para mi porque, cariño, yo siempre pienso en tí. Mis ropas, mi sombreros, mis zapatos, mi maquillaje, todo era para tú me vieras siempre perfecto. Yo como un pavo real, tú siempre de negro. Cariño díme ¿por qué ese color?

Cariño, nunca he renegado de mi condición, de mi locura, pero lamento haberla camuflado tanto para ti. Compréndeme soy un niño enamorado de su compañera de clase y que en el recreo le tira de las trenzas para llamar su atención. Y tú no eres tan débil como una niña, ni yo soy tan ingenuo como un niño, por eso, cariño, entiéndeme si en ocasiones te he tenido que pegar, si alguna vez te he roto algún hueso, he herido a algún ser querido porque eso lo hacía para que siguieras buscándome, para que siguieras dependiendo de mi. Un psiquiatra me preguntó una vez -"¿Por qué?". Sólo le pude responder -"Por él" Aunque de tí sólo he recibido desprecios, iras, insultos. No puedo dejar de pensar en tí pese a eso, o precisamente por eso. ¿No sentías nervios cada noche antes de vernos? Había días en los que salía sólo para verte, para sentir tus manos sobre mí. Buscaba el momento en el que poder hundir mi rostro en el óvalo de tu pecho, y los pocos abrazos que recibía de tí eran los que precedían a la lucha, a los golpes, a la batalla de una pareja de enamorados. Eso es lo que mas me gusta de tí, que veo cómo proteges a los que amas, aunque sea protegiéndoles de mí, y por un momento desearía ser yo el protegido.

Cariño, si supieras las veces en que lo único que pensaba cuando me veía esposado en la cárcel era en cuando sería la próxima vez en que nos veríamos. Tú siempre vigilante, yo siempre sonriendo. Sé que te gusta mi sonrisa por eso nunca la borro de mi rostro, por eso la dibujo en los labios de todos aquellos que me rodean. ¿No lo entiendes? Sonrío por tí, cariño. Sonrío cuando te veo, sonrío cuando te vas, sonrío cuando luchamos y cuando tengo que matar. Sonrío cuando, cariño, intento matarte. Y sólo dios sabe que he dibujado tantas sonrisas que ni yo las recuerdo ya.
Decías que mi risa te helaba la sangre, -"La risa de un loco", solías decir.

No soy tonto y sé que te he hecho ya tanto daño que jamás me lo podrás perdonar, pero ahora sólo me resta hacerte saber que todo lo he hecho porque te amo. Y no me digas que no lo entiendes porque ambos compartimos la misma locura, ambos vestimos para el otro, y ambos ocultamos en nuestras apariencias el auténtico dolor. ¿Me odias porque te lo he querido arrancar más de una vez a golpes? Lo siento, pero lo hacía para que vieras que tus miedos pueden ser vencidos.

Cariño, la vida es injusta, eso ya lo sabes, e irónica. Es de risa ¿no crees? La lividez de mi rostro es la noche, la negrura de tu ropa es la luz. Te llaman el Caballero Oscuro cuando esa oscuridad es la que ilumina mi vida. Me llaman Joker, y aunque todos vean mi sonrisa la auténtica la reservo para tí.

Recién planchada.

2010-02-24T12:05:00.001+01:00

-"La locura es como la gravedad, basta un pequeño empujón"
Joker. Batman, el caballero oscuro.

Las cortinas volaban por fuera de la ventana sujetas a los rieles. Se mantenían firmes en sus ganchos mientras las telas ondeaban al viento como la capa de un superhéroe cuando vuela, como ondea una bandera orgullosa de ser el símbolo de todo un país. Desde el suelo casi podía oir el sonido que la tela produce cuando se mueve en el viento, como un mantra. Se le antojó gracioso pensar que después de tanto tiempo contemplando la ciudad desde su despacho ahora tenga que descubrir la belleza de su ventana, de sus cortinas, de aquello que le mostraba lo que el creía que sería el objetivo final de su trabajo; conquistar la ciudad.

Todavía podía mover las manos y, pese a que se encontraba entumecido de cintura para abajo, notó en sus mejillas una ráfaga de viento. Casi de inmediato observó la ventana y vió cómo de ella salían varios papeles. Documentos, archivos, sumarios, dosieres se mezclaban con el paisaje de la ciudad. Algunos de esos textos impresos se quedaban atrapados en las cortinas como si fueran los brazos de un amante que no quiere que su pareja abandone la cama. Siguió el camino errante de los papeles hasta donde el cuello se lo permitió, hasta que empezó a dolerle. Y sonrió.

Respiró hondo varias veces y, como si sus sentidos tuvieran que turnarse para poder funcionar, sus cerró los ojos y empezó a escuchar a la ciudad. Recordó lo último que oyó antes del breve, brevísimo dolor. Jamás creyó que se pudiera escuchar la espalda de uno mismo partirse y, contrario a lo que se pueda pensar no duele. Tras saltar por la ventana no sabe si primero fue el "crack" de su espalda y después su grito o, curiosamente, al revés. Ahora percibe el murmullo de la ciudad, y la ciudad está muerta, y muy viva a la vez. Escucha el lento caminar, el quejido que sale de sus gargantas, el roer de la carne, los huesos rotos que se separan del cuerpo. Ve los sonidos de la gente gritando por sus vidas, amigos avisando a sus amigos de los peligros. Padres que ven a sus hijos luchando contra ellos. Puede discernir entre los gritos de ayuda de los gritos de los moribundos. Puede escuchar el viento trayéndole el olor de carne podrida. Empieza a llorar y puede oir a su propia garganta intentando callarle, tragando saliva y obligándole a engañarse haciéndole pensar que todo va a salir bien. Oye a uno de ellos gritar y sin saber porqué siente que ese grito es por él.

Está boca arriba, abre los ojos y haciendo un acopio de fuerzas se da la vuelta. Mientras lo hace descubre que es error. Tiene la espalda rota y el dolor comienza cuando se mueve y termina si se mantiene quieto. Aún así sabe que el dolor es lo último que le va a recordar que todavía sigue vivo, que todavía no es uno de ellos. Mueve su hombro izquierdo sobre el asfalto como si se estuviera acunando hasta que genera el impulso suficiente como para, aferrándose a un bordillo, impulsarse y lograr cambiar su postura. Su vientre toca el asfalto, está frío. Termina de darse la vuelta y observa desde su nueva posición cómo uno de ellos continúa su recorrido hacia él. El cuerpo de uno de los seres marcha en su dirección, despacio, pausado. Los zombies le hicieron saltar de su despacho cuando le encerraron en él y destruyeron la puerta. Ahora uno de ellos, como no podía ser de otra forma, va a acabar con su historia.

Una blusa, el zombie llevaba una blusa de seda con motivos florales estampados por toda la tela. Es de cuello mao y abotonada hasta el penúltimo botón. Está planchada, recién planchada. Piensa en los días que llevará ese zombie por la ciudad. Desde el inicio de la plaga a hoy ya han pasado seis días en los que ese infectado habrá comido al menos veinte veces para seguir vivo. No puede entender cómo esa blusa está todavía perfectamente planchada. Visualiza a la bestia atacando a sus víctimas, devorándolas en calles bajo las inclemencias del tiempo. El zombie se arrastra por el suelo si ve carne tirada, se sumerge en el agua si es necesario y no duerme, está veinticuatro horas al día buscando comida. No es posible que esa blusa siga como si hubiera salido de una tintorería. Días antes aabía visto a seis zombies devorando a un cuerpo todavía con vida y la sangre de la víctima regaba los cuerpos de sus verdugos a cada pedazo de carne que le arrancaban. Si este zombie sigue en pie es porque ha matado, y si ha matado ha habido sangre y no es posible que esa blusa esté intacta.
El zombie sigue con su lento caminar hacia él, se detiene a medio metro y le observa. Él piensa que igual no es un zombie común, igual no necesita comer y por eso la camisa está sin manchar. El zombie ya puede tocarle se agacha y, sujetándole del hombro le da la vuelta colocándole boca arriba. El inválido grita de dolor y vuelve a ver las cortinas, desearía estar ahora mismo al otro lado de esa ventana. El zombie rodea el cuerpo y se sienta sobre su pecho. Tan cerca puede oler el perfume que desprende esa blusa, perfectamente planchada, limpia y todavía perfumada a suavizante. Cierra los ojos y oye a la ciudad, abre los ojos y ve las cortinas. Llora y las lágrimas le muestran mil blusas en sus retinas. Unos diente se clavan en su pecho, siente el dolor y sus manos buscan algo a lo que aferrarse. Uno de sus dedos roza la seda de la blusa pero no puede asirse a ella, es demasiado perfecta y prefiere morir con esa imagen, con la visión de la blusa del zombie que parecía recién planchada.

Todo en unos segundos.

2010-02-17T10:41:00.005+01:00

-"Hay dos clases de personas; las que entran por la puerta y las que entran por la ventana"
Elli Wallach. El bueno, el feo y el malo.

Todo en cuarenta segundos.

Faltaban dos pisos y se encontrarían con la puerta. Esto les llevaría unos cuarenta segundos. Había repasado el plan cientos de veces, memorizado los pasos durante horas y visualizado mapas de todas las habitaciones. Conocía la estrucutra del edifcio, sabía que las paredes eran de ladrillo hueco unidas con cemento y recubiertas con yeso y pintura plástica. Las ventanas eran dobles, muy apropiadas para una ciudad dada al frío en cualquier época, y con cristal de rotura térmica. Se le antojó exagerado unas contraventanas con un vidro de esas características -"Seguro que en esa casa no pasarán frío ni cuando llegue el fin de el mundo" dijo en la primera reunión.
Les advirtieron de que había que tener cuidado con las escaleras, al ser un edificio nuevo todavía no habían colocado en ellas esa tira antideslizante que tantos problemas da en las botas del equipo militar cuando no está en una escalera. A Marcos le gustaba esa tira antideslizante, siempre que la veía hacía resbalar su bota sobre ella sólo para notar cómo le frenaba en su recorrido.
El armamento para la incursión era el habitual; un arma de medio/largo alcance como la M4A1 Sup. era más que suficiente. Dos cargadores de para el hierro se situaban en el cinto. La M4A1 era grande pero no incómoda, con gran retroceso pero no impedía hacer un segudo o hasta un tercer disparo casi tan preciso como el primero. A su espalda colgaba también un arma de dispersión; la SPAS 12. En los entrenamientos sabían que una de las habitaciones podía tener varios elementos peligrosos. A la primera señal de peligro una escopeta como la SPAS podía hacer pedazos a cuatro personas. Él había calculado que en esa habitación de diez por nueve metros con dos disparos de la escopeta podría neutralizar a todas las amenzas. Le encantaban los eufemismos; neutralizar, amenazas, elementos...
Por último en su tobillo y sujeta con una fuerte cincha una M1911. Una pistola de cadencia rápida, disparo preciso y con apenas retroceso. Permite hasta cuatro disparos precisos sin tener que corregir el tiro en ellos. Por supuesto si tenía que usarla es porque todo estaba yendo más que mal.
Una vez sorteados los peldaños se encontraron con las puertas de acceso a la vivienda. Apenas quedaban unos segundos para la incursión e hizo un recuento mental de sus pertenencias. Las armas estaban listas, el chaleco antibalas se fijaba a su pecho como una amante antes del orgasmo. El casco tenía la visera protectora bajada y los clips de las armas estaban a mano para recargar lo más rápido posible. -"A mi orden" susurró el cabecilla de la avanzada, -"ya sabéis lo que tenéis que hacer", dijo mientras colocaba la carga que volaría la puerta para así poder entrar el equipo en la casa. La puerta no era blindada, era una puerta de madera hueca. El explosivo no era casi necesario, una buena patada la tumbaría igual, pero hay que asegurarse. Esa última frase voló por el rellano hasta que llegó a Marcos -"... lo que tenéis que hacer...". Tenía que seguir al Capitán; tres pasos y asegurar la habitación que estaba a su derecha. Dar la voz de "¡segura!" y retroceder sin dejar de apuntar a la estancia ya asegurada. Dos pasos mas y el tercero de la fila, a su señal, le acompañaría cubriéndole mientras Marcos se adentra en la segunda habitación, la más peligrosa, la más grande. Una vez reducida las posibles amenzas del resto ya se encargaba el equipo dos. Una incurisión de unos cinco segundos. No había rehenes, por lo que cambió la carabina por la SPAS. Sabía que entrando con un arma de dispersión estaría más seguro. -"Cinco segundos y entramos". Marcos tenían su escopeta lista, el chaleco sujeto a su pecho, el plan memorizado, sus compañeros cubriéndole. ."Tres, dos, uno" Nada podía salir mal, no había lugar a error.

___________________________________________________________

Todo en cinco segundos.

Ciento ochenta decibelios se materializan en el pasillo de la casa. Una luz tan blanca que casi le ahoga penetra en sus ojos. Piensa en lo inútil que son todas sus protecciones ante una granada cegadora. ¿Por qué nadie se lo advirtió? Si él, que es el segundo en la avanzadilla, ahora está incapacitado ¿cómo estará el Capitán? Busca sus armas pero, sin saber cómo, tras la explosión del artefacto se ha desplazado unos metros y no sabe en qué dirección se encuentra. Podría estar boca abajo o incluso de frente a sus compañeros. No puede efectuar ni un disparo sin asegurar el objetivo. El pitido sigue taladrándole el oído y ha clavado una rodilla en el suelo más por rabia que por la granada. Sabe que de no reaccionar en los siguientes instantes la cosa podría tener un desenlace fatal. No puede oir, el oído interno está enloquecido y la vista inútil en los próximos segundos. Lo malo de las granadas cegadoras es que te dejan imposibilitado durante segundos. Lo bueno es que también afectan a quienes la lanzan, y más si son aficionados, y estos lo son.
Una mano le coge del cuello y es lo último que aferra con vida. Marcos dibuja un arco con su izquierda, desde su cintura hacia arriba. Luego hunde el cuchillo y lo saca. Es un movimiento estándar, el primero que te enseñan. Sirve para cortar el abdomen y luego matar al clavarlo en el cuello. Mientras recupera la vista sabe que debería temer si ha atacado a un compañero, pero todo su instinto le dice que no ha sido así. Los guantes de cuero son parte del equipo policial. La mano que le sujetó del cuello estaba desnuda.

Mientras recupera el equilibrio oye unos disparos en las habitaciones. -"¡Segura!", grita alguien. -"¡Segura!" vuelve a oir.

Todo a acabado en tan sólo cinco segundos.

Corazones quemados.

2010-02-09T00:32:00.011+01:00

"Jesusito de mi vida, eres niño como yo,
por eso te quiero tanto que te doy mi corazón.
Tómalo, tuyo es, mío no".

Poesía litúrgica infantil.

Se arrancó el corazón con la mano izquierda, lo colocó en la bandeja y, rociándolo con gasolina rascó la cabeza de una cerilla con su mano y lo quemó.
Esperó a que no quedaran mas que cenizas en el redondo metal y, una vez el fuego extinto, aspiró las motas de lo que fue su órgano. Sintió cómo pasaba por su nariz, viajaba por sus pulmones, se espandía por los bronquios y llegaba hasta la última vena de su sangre.

Pero ya no es su corazón. Ni es un corazón quemado. Es algo más.

Ella no supo bien si hacer lo mismo. Observaba desde la cama cómo su amante terminaba de toser los últimos restos del polvo aspirado. Los ojos de él lloraban las lágrimas de la asfixia, como los que regaban la madrágora. La mujer se mesó el pelo, hundió sus manos en sus mejillas, o al revés, y buscó en el pecho su corazón. Estuvo un tiempo apartando costillas, tejidos y carne. Buscó entre los pliegues de su ropa, en los bolsillos, e incluso en partes de su pecho en las que sabía que no estaba. No halló su corazón.
Su corazón era pequeño, rosado y olía a perfume de media mañana, de ese perfume que se echaba después de comer que salía del esenciero que tenía en el bolso y usaba cuando se sentía cansada. El perfume la alegraba, el perfume a miedo y risas, a sustos y emoción, a retos y esfuerzos superados.

Él volvió a la cama y cogiendo la bandeja la puso bajo la mano de ella. -"Te toca" dijeron sus ojos con miedo. Ella quiso decirle que no encontraba su órgano, que su corazón se había perdido. Temió que él pensara que era una excusa, que los miedos a perder lo más preciado le hicieran inventarse mentiras y pretextos. "¿Y si fuera que de verdad no le amo? ¿Y si es que no quiero perder mi corazón por el?" Pensaba en ello cuando al asir la bandeja supo que el olor que la plata desprendía era familiar.

Ella sonrió porque supo que lo amaba tanto que él ya tenía el corazón de ella en su pecho, tan profundo que lo había confundido con el suyo. Luego lloró porque supo que no la amaba porque el corazón de él siguía en su cuerpo, encerrado y sin entregarse a ella.

Y supo que su corazón, quemado y en cenizas, lo había perdido para siempre.

Prohibido prohibir 3/7.

2010-02-05T11:12:00.005+01:00

3. No buscar enfrentamientos ni polémicas de baratillo con otros blogs.

Si hay un blog que requiere mis ataques con la mayor de las ferocidades por ser un símbolo de todo aquello que considero que no debe ser un blog es éste.

Es una página infame porque se burla de todos mis ideales e incumple todos y cada uno de los temas prohibidos que no ha de tener un blog decente.

Ahora ese blog maldito está entre nosotros. Que los dioses nos asistan.

Multa; 310 euros.

2010-02-02T10:41:00.005+01:00

Cuando escribí la lista de temas prohibidos en el blog debí incluir mensajes en cadena del tipo, "haz esto o lo otro y mándalo a todos tus amigos". Pero como no lo hice me permito el placer de incluir éste sacado del blog de Diana Aller (blog del que prometo hablar en posteriores post).

Aunque está en femenino creo que no hay nada en él exclusivo para las mujeres así que invito a hombres, mujeres y hermafroditas (FPJ o FJP dixit) a realizarlo. No obstante los varones que lo hagan usen el sentido común y en aquellas como "Haberse morreado con otra chica...........40€" cámbienlo por "Haberse morreado con otro chico...........40€".

Comenten a cuánto asciende su multa:

¿Cuáles de estas cosas han hecho en los dos últimos años?

Fumar porros..........10€
Tomarse una pastilla/mdma..........20€
Enrollarse con alguien en una iglesia..........20€
Despertarse y no saber quién era el tio con el que te acostaste..........40€
Haber echado un kiki con alguno de tus amgos del facebook ........... 25€
Echar un kiki a cambio de pasta ...........100€
Haber echado un kiki con un extranjero ..........20€
Haber hecho destrozos callejeros ...........20€
Haber echado un kiki en la cama de los padres..........10€
Haber pegado a alguien............20€

Haber besado a alguien que no conoces ............10€
Haber bebido y conducido ...............20€
Ir a trabajar directa aun algo bebida ............50€
Haber echado un kiki en la piscina/mar ........... 20€
Haberse morreado con otra chica...........40€
Haber echado un kiki con otra chica.......... 60€
Haber puesto los cuernos al novio............20€

Haber puesto los cuernos al novio con un amigo suyo...........40€
Haberse masturbado............10€
Haber practicado sexo oral..........10€
Haber recibido sexo oral ............10€
Haber practicado sexo oral en un coche mientras el otro/a conducía ..........20€
Haber robado algo............10 €
Haber echado un kiki con alguien que haya estado en la carcel .........25€

Haber hecho un video o fotos comprometidas .............15€
Haber robado algo con valor superior de 100 euros ...........20€
Habr hecho un trio.............50€
Haber echado un kiki en público...........20€
Haber estado en la misma habitación mientras otros echaban un kiki..........25€
Haber echado un kiki con alguien 10 años menor ...........25€
Haber echado un kiki con alguien 20 años mayor ............ 20€

Haber estado enamorada de 2 tíos al mismo tiempo ..........50€
Haberle dicho a alguien que "te quiero" sin sentirlo ...........25€
Haber echado un kiki con el mejor amigo..........25€
Haber echado un kiki con alguien del trabajo/compañero/a de clase ..........25€
Haber fingido un orgasmo ............15€
Haber tenido sexo anal ........... 20€

Hay que sumar todo y poner en el estado de cada una: MULTA: X EUROS (o comentarlo aquí) y mandarlo a sus contactos.

Prohibido prohibir 6/7

2010-01-28T20:27:00.011+01:00

6. No mostrar mi lado más oculto con entradas sobre cultura friki.

Desde hace tiempo llevo siguiendo un programa de radio sobre videojuegos. La verdad es que lo de los videojuegos, pese a que es algo que siempre me han gustado, la nueva genración de éstos me ha pillado un poco a contrapié. En este programa de radio hicieron una sección en la que pedían a la gente que contara momentos humillantes en su vida de jugadores de videojuegos. Y si de algo me sobra a mi es de esos momentos. Por eso, raudo y veloz (me encata esa dupla de adjetivos), escribí dos divertidos relatos tan reales como crueles. La pena es que se redujeron bastante en antena cuando el locutor los leyó (cosa norma) y no encuentro los originales que mandé. Por eso os pido siete minutos de vuestro tiempo para que escuchéis;

"Mis momentos humillantes como jugador de videojuegos"

Un buen día.

2010-01-23T23:20:00.002+01:00

-"Yes, it's a good day for singing a song,
and it's a good day for moving alone
Yes, it's a good day, how could anything go wrong,
A good day from morning' till night"

Peggy Lee. It´s a good day.

Resulta incómodo hacer un viaje sentado junto a un chico que comparte la música que sale de su móvil con todo el vagón. Comprendo que en estos tiempos compartir se haya convertido en una bandera a reivindicar y defender, pero esto no es compartir, esto es molestar.
A pocos metros hay una chica escuchando su música con auriculares y pienso si no le estallará el cerebro porque puedo oir cada palabra del cantante, cada acorde del guitarra, cada vibración del bajo. Al menos esta chica pone barreras a su escándalo.
Si lo pienso, el sitio en que me siento en el tren de cercanías no es el más apropiado ya que, como acabo de comentar, estoy sitiado entre talibanes del alto volumen musical que me hacen imposible la lectura. Pero esto merece la pena ya que frente a mí se sienta ella.

Ni demasiado guapa ni demasiado fea. Más bien bajita y morena de piel. Su físico muestra ese encantador baile que tienen muchas mujeres de ganar y perder unos kilitos de más de vez en cuando. Me gusta fijarme en sus manos, en sus dedos y en cómo serían entreladados con los míos. Cada día se sienta en la misma zona del vagón y yo, que ya me había fijado en ella hace tiempo, me suelo sentar frente a ella dos paradas de tren antes. Como decía una amiga; somos carne de atentado ya que todos los días hacemos lo mismo, en los mismos sitios y a la misma hora. No le falta razón.

Así que el trayecto lo suelo hacer pensando en que me gustaría que estos dos futuros usuarios de audífonos apaguen sus móviles de una vez y en poder cogerle de la mano a ella. No me quejo, este viaje en tren con su compañía es la mejor forma de comenzar la mañana.

Hoy he decido llevar un libro y leerlo pese a las dificultades ya de sobra mencionadas. Ella viste como siempre, arreglada y sin artificios. Mis dos bafles humanos siguen con lo suyo, y mi libro tiene el marcapáginas en el lugar apropiado.

Oigo un pitido que no sale de mi cabeza, me asfixio y tengo calor. Hay mucho viento, muchísimo, creo que estoy boca abajo. Vuela el polvo por todas partes y por un momento siento que todo el mundo ha desaparecido. No me duele nada pese a que veo la manga izquierda de mi jersey a unos metros de mi. Me parece oir toses y nada mas. Sólo dos toses y algún murmullo. Lo más curioso es que, pese a lo que me parecía, sigo sentado en mi sitio, creo que soy el único que lo está de todo el vagón. Me levanto y esquivo mi siniestra. Me enajeno de todo y me concentro en el silencio, adoro este silencio, esta paz. Una vez doy unos pasos discrimino un murmullo del resto. Un murmullo que nunca había oído antes y, aun asi, me es familiar. Es el de ella. Está en el suelo llena de sangre y polvo. Me agacho y la cojo de la mano; -"No te muevas, tranquila. ¿Cómo te llamas?" -"Eva", murmulla ella. Se llama Eva. -"Todo va a salir bien, no ha sido nada, tranquila", le respondo con un tono tranquilizador.

El tren está en silencio, se llama Eva y nos cogemos de la mano. Al fin y al cabo no ha sido una mala mañana.

La lavadora infinita.

2010-01-16T22:18:00.006+01:00

Es curioso porque siendo la cocina lo único que tengo amueblado en mi casa sean los electrodomésticos los que más me llamen la atención cuando voy a mirar muebles para el piso. Quiero pensar que es porque siempre me ocurre que me es más fácil cambiar algo ya hecho que empezar de cero, o lo que es lo mismo; me gusta corregir, no crear. En cualquier caso hace ya tiempo ví en un hipermercado algo que me llamó la atención y que no es otra cosa más que esto;

Si así fueran los mandos de un avión ya nos habrían salido alas a todos.

Este galimatías no es si no el panel de mando de una lavadora. A mí me gusta leer, de verdad que me gusta, leo cada libro que tengo en casa he entrado en librerías para comprar un libro y así tener algo que leer ese mismo día mientras como fuera de casa. No concibo un viaje en autobús sin leer y ahora que uso el coche lo echo de menos. De todas formas aun siendo un amante de la lectura no me apetece tener que ponerme a leer cuando voy a lavar la ropa, y menos cuando he tardado tres meses en recordar que mi lavadora ha de programarse en el número 3.

Visto de primeras el texto que aparece concentrado en tan reducido espacio puede parecer una piedra Rossetta así que hagamos ese procedimiento que se usa para el aprendizaje y que es tan útil; desglosemos cada una de sus funciones.

Algodón Eco. No me queda claro de si se refiera a "Algodón ecológico" o a "algodón que resuene en una montaña". Quiero pensar que es lo primero, aunque se me antoja igual de complicado comprobar si mis camisetas provienen de un algodón ecológico o si reverberan en los montes. En principio es una opción que no usaría debido a su ambiguedad y porque, sinceramente, en ocasiones dudo de que tan siquiera sea algodón de lo que está hecha mi ropa.

Express Intensivo. Ahora juntamos conceptos con mucha fuerza implícita. Más que lavar ropa parece una cafetera. Esta opción me gusta más que la anterior ya que prima la celeridad sobre cualquier otra cosa. Y es que cuando pongo la lavadora no veo el momento en el que salga la ropa limpia de ella y poder colgarla..., para ponerme a hacer luego cosas más interesantes.

20 min. 3kg. Si pusiera 20 min, 30 euros tendría más sentido. No uso balanzas en casa, bastante tengo con las del trabajo, pero si las tuviera sobre la encimera no estaría poniendo en ellas pantalones vaqueros. ¿Alguien sabría decir a ojo cuánta ropa son 3 kilos de ella?

Sport intensivo. Me gusta ir al gimansio aunque hace mas de tres años que no vaya, y eso que hace dos años estuve apuntado a uno durante un año. Pero el caso es que hacer ejercicio me relaja. De todas formas no sabría calibrar la diferencia entre un ejercicio intensivo de uno suave. Lo peor es que para poner una lavadora exijo un mínimo de prendas y no tengo en casa ropa de deporte que llene un tambor. Y aunque así fuera no quiero ni imaginar qué clase de olor saldría de una lavadora llena de ropa de sport intensivo. ¿Y cómo mido la intensidad del ejercio? En esta opción incluiría las sábanas por motivos obvios.

Outdoor. Los anglicismos, por lo general, me tocan mucho las narices. ¿Por qué decir "vintage" teniendo "antiguo"? Como no tengo muy claro el concepto lo busco en Google y me sale esto:

Pero qué bien le sienta a esta chica el naranja, y el blanco, y el verde y ...

Buceando un poco más descubro que el término se refiere a "ropa de deporte". Creo que bastaría con poner "Chándal", pero claro, es menos glamuroso.

Seda. Esto ya me queda más claro. Aunque de seda no tengo nada porque corbatas no uso y no se me ocurre qué mas de seda podría tener. Unas sábanas de seda quizá me vendrían bien aunque las incluyera en la opción "sport intensivo".

Lencería. Al igual que el término de arriba mencionado este no da lugar a dudas. Todavía nadie se ha dejado en mi casa bragas ni sujetadores y como no soy fetichista y/o transformista creo que tampoco lo usaría.

Lana plus. Creo que me estoy haciendo viejo. Primero el "Algodón eco" y ahora la "lana plus" ¿Qué es la "lana plus"? ¿Es una lana mas..., no se, más lana? ¿Qué cualidades tiene la lana para que se potencien siendo "plus"? La única que se me ocurre es que la lana encoje con agua caliente, así que supongo esta lana encoje más o no encoje. O igual es una lana mutante que proviene de ovejas mutantes, quién sabe.

La auténtica Lana Plus.

Centrifugado suave / Centrifugar. El centrifugado es el proceso más gracioso de un electrodoméstico y que más mitos posee junto con la luz de la nevera. El centrifugado da vida y hace que el mueble camine por pasillos. Esto lo hemos visto en los dibujos animados mil veces. También tiene este momento mitos sexuales. ¿Es verdad que una mujer puede excitarse sentándose en ella? ¿El centrifugado suave equivaldría a un orgasmo suave? Otra duda para la que no tengo respuesta.

Algodón. Este no tiene eco. Mejor.

Antibacterias. Esta opción podría ser útil para esterilizar utillaje médico. Igual sirve para echar en el tambor jeringuillas, bisturíes y demás zarandajas que usan los cirujanos para rajar a los vivos o muertos. Me llama la atención la cantidad de productos que hay ahora con la cualidad "antibacterias"; lavavajillas, lavadoras, detergentes... Os aseguro que mi cocina no tiene parecido alguno con un hospital. Acaso porque los dos tienen grandes cantidades de alcohol.

40-60 mix. Llevábamos una racha buena con los términos y ahora este me deja perplejo. ¿40 o 60 qué? Supongo que minutos, pero podrían ser kilos, o prendas. ¿Cabrían 60 prendas en una lavadora? ¿Y qué es eso de "mix"? Puede que te mezcle la ropa y si metes un pantalón y un calzoncillo te salga de la lavadora uno ya dentro del otro (a ser posible el segundo dentro del primero). O puede que si metes una corbata y una camisa te salga la corbata ya anudada y bajo el cuello de la camisa.

Tejidos gruesos. Si ya me parece absurdo ponerme a pesar la ropa que voy a lavar, el medir el grosor de la misma es de locos. Lo único grueso que se me ocurre que tengo es el albornoz que uso cuando me seco de la ducha. Y como lo uso en mi cuerpo mojado quiero entender que lo limpio todos los días así que no lo lavo nunca. Es normal hacer eso ¿verdad?, ¿verdad?, ¿verdad? ¿No...? Mierda.

Sintéticos. ¿Para lavar robots?

Si no pillas el chiste no preocupes, de hecho alégrate de que así sea.

Plancha fácil plus. El término "Plus" está vivo amigos, usémoslo sin criterio. Lo de plancha fácil me resulta desconocido ya que la plancha, al igual que el peine, es algo que no uso. No porque no me guste planchar, que me gusta, si no porque acabo de darme cuenta que llevo dos años sin ella y que no la he echado de menos.

Delicados. Si algo es delicado lo mejor es no arrojarlo a un tambor de metal que gira a mil revoluciones por minuto. Si es delicado lo lavas a mano y lo secas en el microondas. Por cierto ¿alguien ha metido alguna vez los calcetines un momento en el microondas para que al ponérselos estén calientes? ¿Alguien? ¿Nadie?

Tejidos de moda. Bien, no sólo hay que pesar la ropa con una balanza como un yonki, y medir el grosor de la misma con una regla como una amante exigente. Ahora también tengo que tener el Vogue a mano para saber si la camiseta de Ron Barceló que me regalaron por un rasca y gana en aquel bar, aquella noche, con aquella camarera, es una prenda de moda. Yo, que la tienda con más caché en la que he comprado ropa es Zara puedo decir que esta opción me sobra.

Aclarado. No, aclarado no me queda cómo va esta lavadora.

Descarga. ¿Es una lavadora con wifi y Emule incorporado?

Resumiendo. A las lavadores les falta tener un mando a distancia y creo que si tuviera que diseñar un electrodoméstico que limpiara mis calzoncillos le pondría un gran mando con dos posiciones. A saber; SUCIO y HEDIONDO.

El resto es silencio...

Y como Plus (aprendo rápido a usar los modismos) un vídeo sobre este apasionante electrodoméstico.

Todas las princesas han muerto.

2010-01-09T00:08:00.007+01:00

“Dos toneladas de metal, carne, huesos y las leyes de Newton. Todas las princesas han muerto”.

Death Proof

La Princesa miró sus muñecas y se preguntó porqué siendo prisionera no tenía en ellas los grilletes que simbolizaran su sumisión. El Dragón desde lejos respondió a su pregunta -"Por que no eres mi prisionera". -"¿Entonces puedo marcharme ahora mismo y volver a mi Reino con mi Padre?". El Dragón, sin volver su cabeza hacia ella y contemplando el horizonte resopló. -"En tu Reino con tu Padre ya sabes qué clase de vida tendrás". -"Una buena vida", dijo con arrogancia la pequeña Niña mientras con una mano retiraba el pelo rubio de su frente. -"Una buena vida..." dijo cansado el Lagarto gigante, -"Dime princesa, ¿cómo es un día en tu vida?". La Princesa buscó entre todos los muebles de la habitación algo parecido a una silla con la suficiente nobleza como para sostenerla, encontró una y la usó. -"Seguro que piensas que soy la típica niña princesa consentida, que me basta con levantar un dedo para que mis vasallos cumplan mis caprichos. Mi vida no es así; me levanto temprano y mi Maestro me enseña geografía para saber dónde están los Reinos vecinos, matemáticas para saber cómo negociar y literatura para expresarme con facilidad ante mis súbditos. Mi vida no es la de un cuento". El Dragón giró su cuello hacia la Heredera -"Admiro la inteligencia que veo en tus ojos Niña. Dime Princesa ¿qué es aquello que más deseas?" La Infante irguió su espalda, se levantó de la silla y dijo con nobleza, -"Lo que más deseo es gobernar el Reino de mi Padre". -"Pero para ello primero has de casarte ¿verdad?" El Dragón dió un golpe con una de sus patas en el suelo, olvidó el horizonte y dio unos pasos en dirección de la Princesa. -"Para heredar las tierras de tu Padre primero tienes que casarte con un Príncipe ¿verdad?". -"Si. Desearía casarme con el Príncipe de la Flor de Lis. Es el que mi Padre dice será el más capaz de todos" dijo ella incómoda. -"Y dime Niña ¿tienes tiempo entre tus clases de concoer a un hombre con el que desees compartir tu vida?" -"No" dijo sin quitar la mirada de los ojos de azul Lagarto. -"Claro que no Heredera. Por eso estoy yo aquí, contigo. Soy un dragón..., no, soy el Dragón que os arrebató de las tierras de tu Padre porque os amo" -"¿Y demuestras tu amor dejándome aquí, olvidada y lejos de la gente que me Ama?" El Dragón se enfureció y subió el tono de su voz. -"¿De la gente que os ama dices? Y qué hace esa gente por vosotros. Yo os voy a entregar a aquello que más deseáis, os voy a traer a vuestro Príncipe. A aquel que os librará de las garras de un Dragón azul para así demostrar el Amor que os merecéis. Entregaré mi vida porque os Amo y así encontraréis el Amor". La Rubia Niña calló, miró al suelo y acercó su mano al Dragón que, pese a estar lejos podía sentir ahora más cerca. -"Dragón" dijo ella cariñosa, -"Dime Princesa". La Niña se sentó de nuevo en la silla y acarició sus muñecas. -"Gracias".

El Dragón volvió a su postura inicial mirando al horizonte. En el suelo quedó la huella de una de sus pisadas y en ella la mancha roja mezclada con el metal de una armadura. En la armadura una marca, la de la Flor de Lis.

-"Las que tú tienes Princesa"

¡Let´s jam!

2010-01-01T00:00:00.002+01:00

I think is time to blow this thing, get everybody the stuff together.
Okay 3, 2, 1 let's jam.

Felices felicidades.

2009-12-30T15:14:00.005+01:00

En estos días en los que recibimos felicitaciones navideñas prefabricadas y SMS´s con fríos y genéricas alegrías proclamando en las pantallas de millones de colores de nuestros móviles un "FLIZ NVDD", el leer esta mañana esta felicitación de año nuevo que me ha enviado un amigo es, desde luego, una gran alegría.

-"Que espero que nos veamos el proximo año, que espero que lo de que Verano Azul vuelve sea mentira, espero que no se te cure la tonteria, porque me gustas mas así, tooonto. Espero que la vecina tenga una hija con grandes tetas y tienda la ropa muy amenudo, espero que amenudo se escriba junto y espero que el año 10 venga con un pan debajo del brazo, pero el pan envuelto y el sobaco limpio. Espero que por fin hagamos un duo de guionistas que rompa moldes en television o por lo menos romperle el molde en las narices a tanto productor y programador malo. Y espero que comencemos el año con buen pie, que creo que es el izquierdo...o es el derecho? Ea ...un brindis amigo y biennombrado Javier del Hoyo".

Feliz Año Nuevo a ti también y muchos Kiss Mr. Brownie.

Cosas navideñas.

2009-12-23T00:23:00.004+01:00

Dicen por la tele que ya es navidad, quién sabe si es cierto, pero el frío y la nieve que por fín llega a esta capital de España me hace pensar que algo de razón tiene la caja no tan tonta. Así que me he puesto a pensar, mientras estaba en el baño, en las cosas navideñas que he hecho hasta ahora cuando aún faltan dos días para que nazca al que crucificarán (me cuesta escribir esta palabra porque confundo la "c" y la "f" y siempre he de decir "cereza" y "feo" para saber cómo se escribe)

Cosas navideñas que he hecho;

Me he comprado un regalo. Siempre me ha parecido muy triste el hacerse regalos a uno mismo y proclamarlo como tal. Si me compro algo no lo considero regalo si no..., bueno, una compra. Pero hago una excepción porque como ya he dicho es navidad. Y lo que me he comprado es algo totalmente prescindible (cualidad básica para un regalo). Lo que me he comprado es algo que llevaba años deseando tener, exactamente unos quince años, desde que ví Batman en el cine y al Joker llevar una americana morada.

La camisa naranja la dejo para el 2010

Me encanta el color morado, violeta o malva. Y sí, sé que pensaréis que es una horterada, pero no veáis cómo me sienta la prenda. Estoy deseando estrenarla. La verdad es que tiene truco, pero no os la enseñaré hasta que me haga una foto con ella puesta. No es tan cantosa como pensáis.

También he recibido regalos, no navideños pero como han sido en estas fechas el espíritu de las fiestas de este mes los empapa. Me han regalado una gorra traída de Berlín junto con una chapa del famoso (yo no lo conocía) Ampleman. Y desde aquí hago un llamamiento porque es la segunda vez que me pasa esto en tres meses; la tengo pequeña. La cabeza, quiero decir. Porque mi hermano y esta amiga me han regalado este año sendas gorras y ambas me quedan grandes. Dicen que los delfines son inteligentes porque su cerebro es grande. Quiero pensar que el mío vive en el cráneo en plan Ikea, es decir, aprovechando al máximo el espacio con lo poco que tiene. Me gustaría medirme la cabeza pero no tengo un metro apropiado para ello, pero la talla "M" en gorra no me sirve. Aun así la chapa de Ampleman la tengo puesta en esta casa en un lugar privilegiado.

Otra cosa navideña que he tenido es el típico milagro de navidad, en este caso, cómo no, vino de manos de una mujer, o mejor dicho, de sus ojos.
Todos los años la empresa que tiene a bien pagarme (no tanto como me merezco) celebra una fiesta de navidad; "la copa" que ellos lo llaman. Ésta consiste en un convite (qué palabra más añeja) en un hotel que incluye bebidas alcohólicas y no, gente elegante y no, y comida congelada y sí, porque este año la relación empanadilla congelada y lacón ha sido de cinco a uno. Para esta fiesta el primer año se pedía etiqueta, el segundo y tercero media etiqueta y este año directamente se pedía no oler mal. Aun así, y porque soy un poco presumido, a mi me gusta ir especialmente arreglado, así que me puse mi camiseta azul oscuro con corbata fina y plateada y unos vaqueros nuevos que me quedan muy bien si aguanto un poco la respiración. Mi empresa es una empresa grande, pero familiar y una de las jefas/dueñas es una chica que no me cae especialmente bien pero que me pone muy nervioso. No me gusta, pero me acelero cuando la veo, supongo que es la erótica del poder, o porque me la imagino de cuero o yoqueséqué. Guapa no es. El caso es que en la fiesta me acerco a la barra a pedir una copa, justo detrás de la barra hay un espejo cubriendo toda la pared y en él veo que la jefa, María, está hablando con dos personas, me giro para saludarla, la saludo y ella me ve, sonríe y hace ademán de acercarse pero sin moverse, yo hago lo mismo, me pongo nervioso y digo un -"Hola", ella me responde lo mismo, y me giro para volver a mi copa. Al final ni yo ni ella nos acercamos pero mientras veo cómo el camarero termina de verter el refresco en el vaso observo en el espejo que ella me mira el culo mientras sonríe. Mi jefa me ha mirado el culo. ¡Gracias espíritus navideños!

Lo que no me ha faltado en estas fechas es un propósito para el año nuevo. Este propósito es;

a) aprender a nadar

b) hacer el curso de acceso a la universidad para mayores de 25

Me gustaría aprender a nadar porque siempre he pensado que moverse libre en el agua es lo más parecido a volar que puede un hombre sentir. Y porque me gustaría perder unos kilos en la barriga.

Y me gustaría hacer ese curso porque desearía estudiar una carrera. ¿Cuál, os preguntaréis? Cuando lo sepa os lo diré.

Eso sí, lo que no he hecho todavía es comprar los regalos a mis familiares pero bueno todavía tengo tiempo, unos dos días. Sólo imaginarme comprándolos el mismo veinticuatro por la mañana hace que me ponga enfermo.

Y es que ponerme enfermo es otra cosa navideña que también he hecho gracias a una gastritis que fue peor que la gripe.

Como véis y sin proponérmelo, estas semanas han sido más navideñas de lo que pensaba; regalos, propósitos, milagros y hasta enfermedades.

Os deseo una feliz navidad llena de todo esto (menos gastritis, claro).

La gripe A no es para tanto, una patada en las pelotas duele mas.

2009-12-05T22:05:00.001+01:00

Estoy en una sala con tres chicas con mascarillas y me piden que me desnude de cintura para arriba. Yo, que soy tímido, lo hago con sumisión mientras una de ellas me coloca una pinza en el dedo para medir mi ritmo cardíaco, otra me coloca un termómetro en la axila izquierda y la tercera me toma la tensión en el brazo que me queda libre. -"¿Estas nervioso?" me dice la mascarilla morena con pelo liso, tienes el pulso a ciento cuarenta. Se me pasan varios comentarios graciosos pero los dejo aparcados porque me duele la cabeza tanto que el proceso que he de realizar para articularlos con la fluidez que requieren es demasiado para mi en ese momento. Me limito a decir, -"Siempre que me piden que me desnude me pongo nervioso, será por las comparaciones".

El caso es que tengo fiebre, el pulso alto y la tensión disparada, pero por lo demás nada del otro jueves; un gripazo en toda regla. Llevaba días con dolor muscular, pero como soy muy machote seguía yendo al trabajo, el sábado me dolía la cabeza tanto que casi me saco el cerebro por la nariz y lo meto en agua fría. Cuando voy a Burgos un fin de semana suelo tener un día de malestar cerebral porque mi madre, a la que quiero mas que a nadie en el mundo, me ponen la cabeza como un bombo de feria. No se si es por el tono, el parloteo continuo que sale de sus labios, o porque soy incapaza de seguir su conversación, pero cuando terminamos de comer me siento con ella en la sala de estar y rezo para que ese día no esté especialmente parlanchina. La culpa la tiene mi padre que desde que se jubiló se ha vuelto más callado y apocado obligando a mi madre a retener sus palabras como una presa retiene el agua y a soltarlas cuando unos oídos familiares están cerca como... bueno, como una presa rota suelta el agua.

Pero me desvío del tema. El caso es que el sábado me dolía la cabeza y el domingo ya estaba bien, lo que en un tío significa que ya estoy curado de toda enfermedad y que no tengo que ir al médico porque mi inacción ha sido más útil que los consejos de alguien que ha estudiado diez años de carrera. Así que los dos paracetamoles que me tomé en cuarenta y ocho horas no fueron suficientes para que el martes por la tarde me tuviera que ir del trabajo a urgencias con 38,5 de fiebre. A mi lo de la gripe A me parece una estafa farmacéutica porque mi progresión ha sido la siguiente;

Sábado dolor de cabeza
Domingo dolor muscular
Lunes nada, para que luego digan que es el peor día de la semana.
Martes, fiebre y taquicardias, pero soportable
Miércoles, picos de fiebre y cansancio.
Jueves, más cansancio que ningún día pero sin fiebre. Paradojas.
Viernes, sábado, domingo y lunes, mocos, mocos a todas horas. Mencionad un tono de verde y seguro que entre algunos de los pañuelos que tengo en la papelera habrá un moco con ese color.

Es decir, que esto es una gripe de las de toda la vida, aunque en esta ocasión ha diferido en un detalle, en un matiz. Cierto que esta es la Gripe A, pero A de Amor.

El jueves fui a mi médica, o médico, que nunca me queda muy claro estas cosas. Me cambié del médico que tenía a otro porque me hacía esperar tres horas para atenderme. La doctora que tengo en estos momentos me gusta. Es agradable pero no maja, escueta pero no parca, directa pero no fría; estos son valores que aprecio en un profesional de la medicina. El caso es que cuando entré en consulta la doctora de unos cincuenta y tantos años largos se había convertido en una pelirroja con gafas y camiseta con escote de puntilla un poco inapropiado. Pero guapa, con esa cara de estudiante que se acaba de levantar para estudiar un poco antes del examen. Me examina, le cuento mi vida, mi vida de griposo claro, y me marcho, pero antes de hacerlo pongo a prueba un truco que aprendí hace tiempo y que aunque no siempre funciona, suele ser un gran indicador.
Cuando fumaba Ducados era complicado encontrar una chica que compartiera esa afición por la marca negra de tabaco, pero cuando hablaba con una chica en un momento dado me decía -"¿Me das un Ducados, a ver qué tal está?" el cien por cien de las veces significaba que todo iba bien, bien, bien. Pero como ahora no fumo la técnica varía a, cuando abandonas una conversación con una chica, o ella se va un momento al baño, a la barra o a donde sea, me gusta en ese instante mantener la mirada en sus ojos. Si hay reciprocidad en la misma vamos bien. Esto no funciona tan bien como lo de los cigarros, pero bueno, todo sea por la salud.
Mientras abandono la consulta veo que ella me sonríe al darle yo las gracias y cuando me giro para cerrar la puerta por fuera ella mientras se acerca al megáfono para llamar al siguiente levanta la mirada, la miro, cierro y ella sigue mirándome. No está mal para alguien con 37,5 de fiebre.

El viernes por la mañana aprovecho para ir a la caja y recoger mi tarjeta de crédito. Es la caja donde tengo la hipoteca y aunque la tengo a cien metros de casa llevo dos meses sin ir a por ella porque soy un vago redomado. Me acerco al mostrador y una chica con acento me atiende. Solicito mi tarjeta y oh! sorpresa, no sólo encuentra en un cajetín la tarjeta para repostar gasolina, pero no la de crédito porque ¡oh, sorpresa! mi apellido "del Hoyo" suele dar lugar a confusiones, así que sugiero que la busque en la D. Es como ir a una tienda de música y buscar a "La oreja de Van Gohg" en la L junto a Los Inhumanos y La dama se esconde. Mientras me da la segunda tarjeta que, efectivamente se encontraba allí le digo si es de Bilbao, cuando tiene un claro acento del sur, ella se ríe y hablamos del tiempo de Madrid, yo le cuento mis batallas sobre el clima de Burgos y ambos reímos las anécdotas del otro. En un momento dado toso y ella me dice -"¿No será gripe A, verdad"?, le respondo que no y me da pena mentirla tan pronto. -"Sólo he tenido desde que vivo en Madrid una vez gripe y lo único bueno que tuvo fue que perdí cinco kilos" me dice ella con una risilla nerviosa. Tengo que matizar que ese día me compré un jersey y una chaqueta nueva y cuando llevo algo recién comprado, no me digáis porqué, me siento especialmente elegante y guapo. Me acerco un poco más al mostrador y le digo -"¿Perdiste cinco kilos y te quedaste como estás ahora o como estás ahora además perdiste cinco kilos?", un poco abrumaba ante la frase y tras unos segundos responde, -"Como estaba ahora perdí cinco kilos, luego los recuperé", -"Ah, vale" matizo con falsa preocupación, -"Porque no deberías perder más peso, ya estás muy bien como se te ve ahora". Sonríe pero sin reírse y busca mi tarjeta de crédito en el cajetín, la levanto entre mis dedos indicándola que ya me la había dado y ella sonríe por el despiste. Firmo todos los papeles y me despido.

-"Que pases un buen día y vuelve cuando quieras" me dice ella mientras recoge los papeles con mis firmas, -"Tengo veinticinco años de hipoteca en los que seguro que volveré".

No la miro a los ojos cuando cierro la puerta.

Me punza una bola.

2009-11-18T20:52:00.001+01:00

Me duele tanto la cabeza que no tengo ni un solo motivo para no hacerlo. Al fin y al cabo es algo que siempre he deseado hacer. Busco la zona por la que parece más fácil penetrar, voy palpando con la mano y cuando encuentro un punto más blando que los anteriores dejo el índice de la siniestra en marcando el lugar. El taladro ya está enchufado, un peligro porque es uno de esos taladros antiguos que basta con conectarlo a la corriente para que con un simple roce en el gatillo la broca gire con peligro. En esta ocasión no hay problema ya que esa es la cuestión; que la broca gire con peligro. Siento un dolor palpitante sobre la ceja derecha, un dolor conocido que sólo puedo calmar clavando el pulgar sobre ella hasta que un chasquido recorre mi cráneo. Hacer esto duele más que el dolor que me provoca el querer hacerlo, pero me calma durante unos minutos.

Muchas veces he pensado que cuando tengo estos dolores de cabeza desearía meter mi cerebro en agua fría, acaricarlo, rasparlo y volver a meterlo en la cabeza limpio y fresco. Me duelen los ojos, me cuesta prestar atención a lo que estoy haciendo y tal vez debiera acostarme y dejarlo. No lo hago. Sujeto el taladro con la mano derecha, la izquierda sigue marcando el punto que ha de romper. Hago girar la broca un par de veces en ráfagas cortas y compruebo que el ruido de un taladro es proporcional al nivel de destrucción. Odio los ruidos, y más cuando me duele la cabeza. Es un buen signo, cuando algo me produce dolor es porque el dolor anterior va a desaparecer. Dejo la broca caer sobre el dedo que señala el punto crítico, retiro el dedo, aprieto el gatillo del taladro y el taladro comienza a taladrar.

De mi cabeza salen dos bebés sin cordón umbilical, tres amigos con cervezas tibias, un brazalete de diamantes falsos y un átomo recién dividido. Dejo todas esas cosas sobre la mesa y me llama la atención que no haya sangrado en absoluto. Sigo mareado y con dolor de cabeza, así que sigo taladrando. En la segunda tanda no sale nada vivo, sólo cosas muertas. Un gato muerto, una rana muerta, dos elefantes muertos y varios ataúdes que supongo serán para las cosas vivas que quedan dentro y que llevan su nombre en ellos. Ya no tengo dolor y aunque no siento ese frescor que desearía en el cerebro, al menos no siento esas naúseas que sufría antes. Intento colocar todo lo que he sacado en el trastero, pero los elefantes muertos no caben, y uno de ellos comienza a resucitar. Los echo a la calle. El resto de las cosas las guardo en un cajón.

Ojalá hubiera hecho esto antes, en realidad no es tan difícil descubrir que cuando llenas la cabeza de cosas que pesan y son inútiles ésta sufre. Lo malo es que ahora estoy estreñido, y no se si tengo una broca adecuada para ello

Prohibido prohibir 7/7 Primera parte

2009-11-12T22:15:00.004+01:00

7. No contar de mi vida personal más de lo necesario.

Capítulo primero; Cómo definirme con tres palabras.

Hace tiempo una chica me dijo que de cinco fotos que le había enseñado de mí, en cada una de ellas parecía una persona distinta; una con pelo largo, otra al cero, otra con perilla, otra con traje y corbata y la última en bañador. -"Si me hubieras dicho que eran cinco personas distintas me lo habría creído". Me sentí halagado por esas palabras ya que siempre he deseado, ante cualquier otra cosa, no ser convencional. Creo que lo he heredado de mi padre, aquel que fumaba Rex y se compró un vídeo 2000 por ir contracorriente.

Y soy vanidoso, porque me encanta hacer test de inteligencia y leer en el resultado "C.I. ALTO o MUY ALTO". Aunque la inteligencia no tenga que ver con ser listo ya que tengo la capacidad de abstraerme y despistarme con cualquier cosa equivalente a la de un niño de dos años. Imagino cosas, historias, personajes. Incluso cuando de pequeño jugaba con una Game & Watch de Mario Bros. me imaginaba los diálogos de los personajes y sus confilctos e historias dentro del juego. Divago mucho, pero soy inteligente, que no os engañe.

Ser vago es una virtud y si os hacen creer lo contrario os están engañando, hacedme caso, soy inteligente. La administración de rige por la ley del mínimo esfuerzo, la naturaleza se ordena por normas no escritas que cumplen esa casi doctrina. Observad el curso de un río y veréis que éste discurre por donde el agua se filtra con más facilidad, por donde pasean las dos moléculas de hidrógeno y el oxígeno alegres y cómodas como un trío perfecto y vital. El propio cuerpo humano sigue esa norma economizando sus energías. No amigos, la vagancia, que no laxatud, es necesaria y útil. Llegad a casa y quitáos la camisa con el jersey a la vez mientras os descalzáis. Optimizar recursos y aprovechar los descansos durmiendo hasta tan tarde como se pueda. Soy vago, y hago las cosas sólo cuando no puedo evitar el no hacerlas. No me va mal así.

Si juntáis estas tres características; rebelde, vanidoso y vago, tendréis a alguien que se parece mucho a mi. Alguien que lucharía por lograr lo que desea si no fuera porque le da pereza hacerlo pero como de vez en cuando le gusta exibirse suele hacer acopio de energías y, por ejemplo, escribir para ver aplausos pintados en cristales de plástico.

De todas formas no os preocupéis, no usaré mis poderes para el mal. Aunque para eso antes alguien tendría que explicarme qué es el mal. Al final va a resultar que es cierto que no soy listo.

Un final feliz; Sofi dixit.

2009-11-05T20:56:00.002+01:00

Esta historia comienza por el final de una historia.

Algo hago mal, estoy segura de ello. En una ocasión alguien me dijo que soy una chica de la que es fácil enamorarse. -"Puede ser", respondí, "pero también soy una chica de la que uno no debería enamorarse". Al fin y al cabo ¿existe una estadística más pobre que la de las relaciones sentimentales? De todas mis parejas el 100% ha sido un desastre. Si entendemos como desestre que el no hayan finalizado hasta que la muerte, la de cualquiera de los dos, nos separe. -

"Y yo os declaro marido y mujer hasta que la muerte os separe"

- "LO SIENTO, PERO VENGO A SEPARAROS"

- "No puede ser, ¿tan pronto?, el amor es eterno, ¿tendré amor en el mas allá?"

- "PODRÍA SER, NO TENGO DATOS SOBRE LAS CARACTERÍSTICAS DEL MAS ALLÁ. LO QUE TE PUEDO DECIR ES QUE YA NO TENDRÁS QUE PENSAR EN LOS REGALOS DE ANIVERSARIO"

- "Me gustaría que mi epitafio pusiera "Esto si que es trasnochar", me haría mucha ilusión"

- "LO SIENTO, NO PUEDO AYUDARTE"

- "¿Y qué es lo que hace la gente que muere enamorada?"

- "ALGUNOS SE ALEGRAN PORQUE ESA SEMANA LES TOCABA LIMPIAR LA CASA" *

Hace no mucho fui a una boda, para la cual tuve que ponerme un vestido, para que luego haya quien piense que no tengo, y al novio le hicimos una apuesta, o mejor dicho, dos apuestas. La primera fue si era capaz de cambiar una palabra. En vez de decir -"Prometo amarte y respetarte hasta que la muerte nos separe", tenía que decir -"Prometo amarte y respetarte hasta que (TU) muerte nos separe". Y la segunda apuesta fue que cuando el cura le dijera "¿Quieres a Lucía como esposa?" por cada segundo que estuviera callado tras esa pregunta, y sin moverse, le dábamos 30 euros. Para la primera apuesta no hubo huevos. Al final de la boda fue 150 euros más rico. Pero los 5 segundos de silencio no fueron tan eternos para mi como lo fueron para los novios.

Un chico, que una vez me dejó, y luego yo le dejé a él, para que luego él me dejara de nuevo (soy de las que no escarmientan) dijo que sólo sabremos cuándo una persona ha sido "el amor verdadero" cuando al finalizar nuestra vida la veamos a nuestro lado y pensemos -"si, fue él" Claro, esta solución final no ayuda mucho en el día a día, es un consuelo barato, o al menos un consuelo con opción a devolución a los 15 días, no acumulable con otras ofertas y disponible hasta fin de existencias. Pero es un consuelo al fin y al cabo.

Un baúl vacío no se puede ordenar, es cierto, y así es mi vida sentimental, pero sí que puedes decidir en qué lugar de la casa poner ese mueble. Y ahora ese mueble está donde debería estar hace mucho tiempo. Ayer vinieron los de Reto a por él. No sale muy caro, siete euros y le dije adiós mientras se lo llevaban en volandas cinco pisos, y sin ascensor. Me daba una pereza terrible bajar con mi vida sentimental cinco pisos. Pesaba mucho y no es un gracioso baúl con cientos de patitas **. Cuando tenía que limpiar mi habitación era curioso ver cómo era el mueble que más polvo absorvía, es como una televisión, el mejor purificador de aire porque todo el polvo acaba bajo la tele. Y como mi vida sentimental pesaba mucho no podía moverlo bien para quitar el polvo que había a sus pies. Una vez metí en el baúl algunas prendas que tenía en casa. Prendas, llaveros, regalos y objetos varios que tenía desperdigados sin saber bien dónde ubicarlos. Los introduje con la esperanza de que allí estuvieran recogidos y ordenados. Y bueno, básicamente porque cuando una guarda cosas lo hace para

a) Encontrarlas cuando las busque

b) no molesten a las cosas realmente últiles.

Las cosas que guardé en mi vida sentimental pertenecían a la opción c), es decir; aquellas que no se encuentran ni en a) ni en b). El regalo de aquel chico en nuestro aniversario, la entrada de cine al que fui aquella vez, trescientos cincienta y seis "te quieros" del mes de agosto del 2001. A todo eso le he dicho -"adiós" mientras un ex socio del club vip de las Barranquillas se lo llevaba en sus, en antaño seguro lo fueron, brazos. Una marca en la pared delimitando la periferia del baúl con un contorno de tabaco y sudor es el recuerdo que ahora tengo de él. Los primeros días dormí con relativa inquietud. Por lo general duermo bien, y con el sueño tan profundo como el desagüe del infierno. Mi hermana dice que hace tiempo que no intenta despertarme cuando me duermo en el sofá. Cuando empezamos a compartir piso me decía que en alguna ocasión pensó que mas que dormir lo que hago es morir durante ocho horas. No puedo decir que eche de menos al baúl pero..., ¿acaso no era mi maldito baúl con el que he convivido desde que Julio (un antiguo vecino del barrio) hiciera que me pusiera nerviosa cuando le veía por la calle? ¿Cuánto tiempo ha de pasar para que un recuerdo se convierta en... bueno, en eso, en un recuerdo? Lo necesario no siempre suele ser lo suficiente, por eso echo mano de sucios trucos para potenciar el tiempo de espera. Por ejemplo; fumar doscientos porros, beber "nunca es lo suficiente", bailar o al menos intentarlo, follar mucho (que luego me arrepiento de las veces que no he querido, cantar, pintar, aprender, escribir) y un par de cabezazos en la pared de "darmecabezazos". Todo eso ayuda a que un día descubra que he crecido un milímetro y que la angustia de paso a la mayor de las soledades. Justo donde quería estar.

Estar sola no es ningún problema para mi. Es lo bueno de vivir en Madrid, que una puede estar sola pero siempre poder salir a la calle y verse rodeado de gente. En ciertas ocasiones, como la línea uno de metro en Sol a las ocho de la mañana, esa acumulación de gente hace que de vez en cuando eches mano a la mochila buscando un machete, que siempre olvido, para abrirme paso. Pero por lo general es bastante soportable. Lo malo, horrible, terrible, nefasto y tremebundo es; sentirse sola. Contra eso no hay marihuana lo suficientemente potente que te ayude. Ahora por fín estoy sola. Creo que es el budismo el que trata de alcanzar la "nada" como sinónimo de perfección. Eso tiene sentido, una vez un chico me dijo que yo no soy nada para él, seguro que quiso decir que yo era "perfecta". Ahora que ya me he liberado de las cargas emocionales ¿qué me queda?. Pues no lo se, supongo que esperar, total, estas cosas que no se tienen que buscar, mas bien una se las encuentra. Y cuando la encuentre lo mas probable es que me pase por el Ikea a por un baúl nuevo, o que me pase por el Reto a ver si todavía tienen el que se llevaron. No se me ocurre cómo terminar esta historia. Supongo que la acabaré cuando "la muerte nos separe"

*Esto es un homenaje a Terry Pratchett
** Esto también.

Veinticuatro mas una.

2009-10-27T10:38:00.006+01:00

Cuando nací mi padre equivocó mis apellidos, en vez de regalarme uno suyo y otro de aquella que a bien tuvo mantenerme nueve meses en su vientre prefiririó, él dice que fue sin querer, rubricar un papel con sus dos apellidos, relegando los de mi madre al olvido. Este error sólo duró unos días, hasta que el médico sagaz descurbrió el error en la partida de nacimiento.

Quién sabe si por el entusiasmo que pudo contagiar mi padre al funcionario éste en vez de poner la fecha del año en curso, resbaló trescientos sesenta y cinco días en el futuro y puso en el padrón del ayuntamiento como mi fecha de nacimiento el año venidero. Mientras a mis amigos le llegaba la carta para tallarse por el servicio militar, mi buzón de correos estaba huérfano de cartas caqui y tuve que personarme en el Gobierno Militar para ser informado de que a mi todavía me faltaba un año. Este error duró dieciocho años.

De pequeño siempre quise tener D.N.I. Supongo que era porque con mis catorce años estaban de moda esas carteras de cierre de velcro y, quitando el carné del club Superlópez (juro que lo tenía) y el del club Converse (no se qué hacía con yo con él), apenas podía lucir en mi cartera, marca Mistral, ninguna tarjeta llamativa. Cuando me hice por vez primera el documento nacional de identidad estaba muy emocionado y cuál fue mi sorpresa al ver que habían puesto mi fecha de
nacimiento tres días antes. A mi madre este error le hace ilusión porque de este modo nuestros días de nacimiento coinciden. Por lo visto fue error mío, o al menos eso fue lo que el funcionario me indicó cuando le señalé el error. -"Tienes que hacer un escrito o si quieres cuando te lo renueves pones la fecha correcta y listo" Diecisiete años depués sigo sin poder cambiar la fecha en las renovaciones. Este error lleva durando diecisiete años.

Hace unos meses me llamaron del banco que gestionaba mi hipoteca para pedirme los datos de mi fecha de nacimiento. Sorprendido les dije que esa fecha ya la había dado al abrirme la cuenta y ella respondió que por algún motivo la pusieron mal en el ordenador y quien estudia mi hipoteca ha visto que la fecha de nacimiento que tienen registrada es la de 1900. Supongo que 1900 después de Cristo, aunque quién sabe.

Todo este baile de fechas hace que en ocasiones dude sobre mi fecha de nacimiento y ya no sepa si fue un día antes o después de una año antes o después, y si mis apellidos son los correctos o no.

Aunque siempre me queda claro que alguien tan vago como tendría que haber nacido un día de veinticinco horas, porque las veinticuatro estándar se le quedan cortas para todo lo poco que tengo que hacer al cabo del día.

Felicitadme maldita sea, el domingo 25 habría sido mi cumpleaños perfecto.

Un cumpleaños sin tarta es como un domingo sin paella.

En las mejores pantallas.

2009-10-20T11:30:00.004+02:00

Llevo un tiempo disperso por diversos motivos; la mudanza del antiguo piso, mudanza que da, no ya para una entrada, si no para todo un blog. Una mudanza desastrosa, accidentada y en varios días. Las mejor frase que pudo definirla salió de la boca de Sr. Atrapao cuando dijo -"Parece que hoy los planetas se han alineado para darnos por el culo". Un día, si me atrevo, cuento los pormenores de ese traslado.

Pero ahora ya me encuentro en mi nuevo lar, mi casa, mi castillo. Y tengo la penosa tarea de amueblarla, hablar con fontaneros, albañiles, mirar catálogos y demás cosas que, si bien me encanta hacerlo, conlleva una responsabilidad y atención. Por ejemplo, no compres un frigorífico grande si el sitio que tienes para ponerlo es cinco centímetros más pequeño. Detalles sin importancia.

El caso es que dedico tiempo al blog, más del que parece, pero ahora lo disperso de una manera distinta que me impide actualizar con un post semanal. Por eso os mando un adelanto de lo que serán las próximas publicaciones;

Volveré con los pecados, esa lista inconclusa de temas prohibidos del blog y que tendréis el placer de ver concluída.

Historias de amores, desamores y catarsis.

Los electrodomésticos y su apasionante y complejo funcionamiento.

Una petición para cicerones catalanes.

Y una sorpresa sorprendente y sorpresiva.

Todo esto y mucho más....

In stereo where avialable.

Señores del jurado...

2009-10-07T00:46:00.006+02:00

ANTECEDENTES

-"Cambio un Master Cheff 2000 por Salsa Rosa"

Mi padre a mi edad si viviera en esta época.

Llegar a una edad en la que no puedes salir de fiesta hasta las ocho de la mañana es algo que asumo con naturalidad. No es algo que suceda de un día para otro el verte volviendo a tu lar como unas cinco horas antes de lo normal. Cada fin de semana uno va recortando minutos y copas a sus noches de ocio hasta que un día vuelves a casa de fiesta, pones la tele y están dando en telecinco Salsa Rosa. Al principio compensaba esto saliendo más tarde. En vez de quedar a las 21:00 quedábamos a las 23:00 o a la 01:00. No deja de ser un autoengaños, pero así funciono mejor. Pero esto no sirve de nada si al final vetamos bares porque; a) están muy llenos, b) están muy vacíos, c) tienen la música muy alta, d) no hay sillas donde sentarse o e) todas las anteriores (aunque a y b sean opuestas).

De nada sirve cambiar cubatas por cerezas, al final siempre acabas con ganas de volver a casa, abrir un abolsa de patatas y ver una peli como... no se, "Holocausto samurai", por decir una de las buenas. Y eso unido al hecho de que hace tiempo me regalaron la Playstation han hecho que mi ocio se limite a mover los pulgares, esos que hicieron del homo sapiens una especie superior a las demás.

COLABORADORES

-"Si tuviera que cambiar cada risa por un dólar tendría ahora un montón de risas"

Jimmy, un tipo muy pobre.

Oscar es maño y le jode que le imite el acento. A muchos maños les jode que imiten su acento y más si es para ridiculizarlo. Si a los maños les das un fusil lo primero que diría tras su primer disparo sería; -"No hables como un maño que no lo eres". Nos fuimos a Amsterdam a ver sus calles, su gente, su gastronomía.., y como todo viaje que hago con Oscar lo importante no es el lugar al que vamos, si no el camino que recorremos de la mano.
Si un vuelo sale a las 9:30 de la mañana y tenemos que estar en Barajas dos horas antes lo mejor, más sensato y prudente es salir de fiesta esa noche y procurar beber mucho para que al llegar a casa podamos dormir rápidamente. A mi me pareció una buena idea, a Oscar también se la pareció, pero claro, es que a mi me pareció buena idea alquilar Godzilla por quinta vez en el videoclub. No me juzguéis, era joven.
No voy a relatar la noche porque fue lo convencional, tapas, cervezas, pollo frito y lucha libre. Lo normal de un jueves. Vuelta a casa a las 03:00, cenamos de nuevo o seguimos cenando, no sabría decirlo. Eructamos con alegría, lo que es señal de que la pitanza a finalizado. Pienso en si me voy a la cama a dormir o me quedo despierto haciendo la maleta que todavía no he hecho. Mientras lo decido Oscar está dormido haciendo que su cuerpo toque zonas tan dispares del salón como el sofá, la mesa y el suelo. Todavía no sé qué hacer, pero por algún motivo tengo puesto el pijama y me estoy metiendo en la cama. Dejo que la naturaleza siga su curso.

BODEVIL

-"No fui yo, fue un hombre manco"

Un hombre manco.

Tengo tan mal despertar que nadie quiere hacer esos honores, pero cuando un vuelo sale y un montón de dinero ya pagado está a punto de perderse el hombre hace lo que el hombre tiene que hacer. Oscar me grita y me zarandea. Me despierto mientras me sigue gritando. Nos tenemos que ir corriendo, son las nosecuantos de la mañana y vamos a perder el vuelo. Gritos, zarandeos es todo lo que oigo y siento mientras echo cosas a la maleta, cosas que bien podrían ser ceniceros usados o calcetines limpios, no tengo ni idea. Nos duchamos, llamamos a un taxi y salimos pitando al aeropuerto.
Si fuera así de simple no estaría escribiendo esta historia. En cada suceso ha de haber un hecho que marque la situación, un detonante, una píldora, un "algo" que delimite la frontera entre lo convencional y el hecho insólito. Los Montesco tenían a los Capuleto, Jeckyl tenía a Hyde y yo tengo un problema estomacal. Si bebo y me sienta mal no puedo controlar a mi estómago y cuando tu estómago te habla has de escucharle. No es como cuando tu pareja te dice -"Tenemos que hablar" y lo peor que te puede pasar es que te deje. Cuando tu estomago pide la voz en realidad está diciendo; -"Tú haz lo que quieras, que yo voy a hablar largo y tendido" Y el único lugar donde se puede hablar con él es en el baño y no hay un baño cuando pierdes un vuelo.

ARE YOU TALKING WITH ME?

-"Are you talking with me?"

El mismo que lo ha dicho en la primera línea.

Correr cuando quieres ir al baño porque quieres cagar (de ahora en adelante y para no herir sensibilidades a "cagar" lo llamaremos "jiñar") tiene un inconveniente; produce muchos sudores y unidos a la resaca hace que llegue a un momento en el que no quieras ya no sólo jiñar, si no también vomitar. No es fácil discernir la frontera que hace que el cuerpo tenga una prioridad sobre otra, pero el mío es multitarea y es capar de procesar ambas a la vez. Tengo un don, si supiera usarlo para hacer el bien sería el elegido por los dioses. Llevo la maleta y Oscar me lleva a mi mientras siento calambres y dolores. facturamos y envidio a la maleta porque irá en una bodega llena de espacio donde podrá estirar sus cientos de patitas. En cambio a mi me espera un asiento incómodo y un viaje de dos horas. Embarcamos y dentro del avión, que estaba apunto de irse, la azafata nos dice que tenemos que ponernos el cinturón porque en cuanto coja pista despegamos. Hago caso de sus azules ojos y me abrocho todo lo que me pueda abrochar.
Los asientos no son malos. Me puedo relajar, al final no ha sido para tanto. Aguanté el tirón. Soy un machote.
O no.
El problema de relajarse es que una vez la adrenalina deja de fluir y el cerebro vuelve a sus quehaceres cotidianos, las prioridades se le amontonan. Digamos que estaba tan ocupado por pillar el vuelo que en cuanto me senté mi estómago empezó a vibrar. Sentía como si tuviera que parir, si es que un hombre puede sentir eso, es como si quisiera jiñar a alguien de mi mismo tamaño. Comenzó el sudor frío, mareo y ganas de vomitar. Me revolvía en el asiento, y Oscar no hacía mas que intranquilizarme exigiéndome que me relajara. Igual que a un bufón en la edad media cuando un rey, espada en mano, le gritaba -"¡Tú, bufón, hazme reir!". No hay como una buena motivación. El caso es que ya no podía mas. Me desabroché el cinturón y me dirigí al baño.

LOS TESTIGOS

-"¡Qué somos, ratones u hombres!"

Un ratón que se creía hombre.

La azafata me interceptó y me invitó a regresar a su asiento, al mío no al suyo. Me hablaba con calma y susurrando diciéndome que el avión toma pista y que no puede esperar para despegar, pero como me estaba jiñando no podía ni imaginármela desnuda, así que se me hizo aburrida la charla. -"Mire, quiero cagar y vomitar", le dije interrumpiendo, -"No se si prefieres que lo haga en el baño o en el asiento, pero como no voy a ser yo quien lo limpie sería apropiado que fuera al baño". Soy borde, que no os engañe mi sonrisa. El caso es que la azafata, sorprendentemente, se lo piensa un rato y tras unos segundos me deja pasar diciéndome, -"en el baño hay un cinturón de seguridad, úselo porque el avión va a despegar" En el baño hice lo que hacemos en los baños. Termino y me lavo, siento un traqueteo por lo que supongo que el avión va a despegar. Me siento en el retrete y me abrocho el cinturón. No veáis lo bien que se estaba allí, podía estirarme, tenía agua fresquita y no había nadie que me incordiara. El baño tiene el mejor asiento en un avión. Sigo notando movimiento, estamos despegando, si problema, tengo el cinturón puesto, así que no pasa nada. Despegamos y me quedo unos 5 minutos mas sentado en el baño porque de vez en cuando me gusta regalarme tiempo para mi misma. Cuando me canso de hablarme al espejo y noto que el avión ya ha enderezado el vuelo me levanto y salgo del cuarto de baño.

INOCENTE

-"La roca, el árbol, la nave"

Un muñeco.

De manera instintiva miro hacia un lado del avión esperando comtemplar por las ventanillas cómo nos deslizamos por entre las nubes. No lo veo. Miro hacia el otro lado del pasillo y tampoco me parece vislumbrar nubes, así que desilusionado sigo caminando hacia mi asiento sin darme cuenta de que todo el mundo me está mirando. Cuando llego a mi sitio Oscar sólo puede decirme -"Tio, ya te vale". Frase que lo mismo sirve para bien como para mal. Me siento y antes de que pueda decirle nada la azafata viene y me dice. -"Abróchese el cinturón, vamos a despegar". Resulta que al piloto no le pareció buena idea rozar la velocidad de fuga con un tipo que está echando los hígados en el baño, así que mientras yo estiraba las piernas en mi santa santorum todo el avión esperaba. Qué detalle esta gente de las aerolíneas, luego les tachan de mafiosos por el overbooking.

El vuelo despegó con unos 15 minutos de retraso, aun así no pienso reclamar.

Huida hacia adelante.

2009-09-22T01:58:00.005+02:00

-"¿Que por qué estoy aquí? Bueno, pues supongo que porque no me gustaba mucho lo que había allí. ¿Que había allí? Pues allí estaba el éxito, los amigos... bueno, cierto éxito y algunos conocidos.

Mi mujer..., no, no exactamente mi mujer, mi compañera..., uf, qué horrible suena eso de “mi compañera”. Mi chica, si, mi chica que es como a ella le gustaba que le dijera. También estaba mi hijo al que veía poco, y la madre que lo parió a la que veía menos. Bueno y un cheque para ellos todos los días uno de cada mes. ¿Que qué mas había allí? Allí había subvenciones, alta tecnología con “a” mayúscula y “t” mayúscula. Tipos en minúscula que te venden Kleenex en los semáforos, posibilidades de viajar, el teatro..., ¡Ah, bueno! Y fútbol, fútbol todos los domingos y bastantes miércoles. No, pues si allí es una ciudad estupenda, además de cinco millones de personas que son felices cuando aparcan en doble fila en medio de un tráfico alegremente espeso rodeados de nubes de mensajeros. Yo adoro las grandes ciudades, su trajín, su vida, las adoro sobre todo por la noches cuando parecen transatlánticos iluminados ¿verdad?. Para mi la ciudad siempre será la noche.

Mi chica me dejó y eso debió influir y también el fracaso de mi última comedia. Y bueno, y un poco que yo soy de minoría minoritaria y eso te lleva, irremediablemente, al grupo semi mixto. La independencia es una tontería, ya saben, Renoir lo decía, y antes mi padre; -”Si eres independiente, adiós, te mueres solo”. Total, que todo se juntó como pasa siempre.

¿Qué que hay aquí? Pues aquí nada que me guste. El mar me da miedo, la playa me aburre, odio la lluvia y no soporto la humedad. Y sobre todo sólo hay fútbol cada quince días, domingo sí y domingo no.

Yo soy un tipo, bueno..., bastante cobarde, nunca me he enfrentado con la vida siempre la he cedido el paso, por eso todavía no se si lo mío fue que me fui o que me echaron. En cualquier caso ya saben; soldado que huye sirve para otra guerra. Así que es evidente, ¿no? como ya se habrán dado yo soy lo que cualquier estratega de la sociología como Amado de Miguel o Juan José Linz definirían como el más claro ejemplo de la huida hacia adelante. Eso es. Bueno, la huida no, yo soy la fuga hacia adelante"

Jesús Puente en "Asignatura aprobada"

Un final feliz.

2009-09-14T13:00:00.004+02:00

A mi amiga Sofi le ha dejado el novio. Es una putada, lo reconozco, pero en el fondo me alegro. Nunca me gustó Sofi para él. El chico es demasiado espabilado y listo para tener como novia a una amiga mía. No pienses que odio o desprecio a mi amiga, la verdad es que la quiero como a la hermana que nunca quise tener. Lo que ocurre es que, al igual que Groucho Marx que nunca quiso pertenecer a un club que lo admitiese como socio, yo nunca quise tener amigas que fuesen admitidas en ningún club que me admitise a mi como socio. Parece un galimatías, lo se, pero si analizas la frase tiene mucho sentido, o al menos tiene algún sentido.

Mi amiga Sofi es..., como decirlo, es... plana. No es una persona simple, es una persona sencilla, tan sencilla como el funcionamiento de una cuchara de plata artesanal labrada por un ilustre orfebre. Demasiado inocente y crédula. Como el día en que le dije que Van Gogh se arrancó la oreja a mordiscos y ella me dijo que hacía falta valor para hacer algo así. No es tonta, tiene su carrera de Económicas aprobada como todo el mundo, por los pelos, pero no es ninguna iletrada. Lo que ocurre es que es demasiado guapa como para ser de un coeficiente intelectual medio. Debería ser más lista para que su belleza no eclipsara la normalidad de su intelecto. Pero como decía, el problema de Sofi es que es sencilla en sus formas. Muy lineal para ser mujer (y lo siento por las mujeres que se sientan ofendidas, permitidme cierta dosis de misoginia).

Ayer quedé con ella por enésima vez para que me vomitara su nueva revelación sobre cómo recuperar a Rafa y a ver que opinaba de estas. Que si siendo más comprensiva, que si haciéndole mas caso, que si comprometiéndose más con el. Yo iba pidiendo cervezas y más cervezas a ver si me emborrachaba lo suficiente como para entender lo que me decía. Ella cree que soy una especie de mago, que puedo solucionarlo todo, y es que en la mente de Sofi una persona que disfruta escribiendo de vez en cuando es alguien que sabe cómo solucionar las cosas. Ella lee lo que escribo y cree que lo que hacen los personajes es lo que hace la gente normal por lo tanto, y según ella, yo debo saber todas las combinaciones posibles de situaciones que se puedan dar entre dos personas y saber que hacer y que decir en cada momento para que esa situación acabe bien. No se si me explico. Es decir, que según Sofi yo no invento, si no que transcribo. Como si tuviera una calculadora de pensamientos.

Al cabo de un rato y tras ir al baño a mear malta destilada, vuelvo y veo a Sofi con la cabeza hacia delante mirando al cenicero de la mesa como si fuera la única cosa viva en el mundo. El pelo le caía por la cara y apenas se le veía pero dislumbraban sus labios temblorosos como si estuvieran a punto de llorar. Esos labios que tiemblan como si fuera de frío pero que tan solo es el aviso de una tristeza que se va a manifestar en breve. Me siento en la mesa y le digo que tal esta y ella levanta la cara, me mira y dice

- "¿Cómo escribirías mi historia para que tuviera un final feliz?"

Es lo que me jode de Sofi, cualquier otra persona me hubiera dicho, "Oye ¿Puedo hacerte una pregunta?" y entonces hubiera tenido unos instantes para prepararme pero Sofi desconoce esas normas no escritas sobre la vida. Como ante cualquier pregunta jodida me tomo unos segundos de silencio, esos segundos de silencio que se dan tácitamente y que parece que se esta reflexionando sobre lo dicho. Pero en realidad lo que ocurre en esos segundos de reflexión es que uno piensa que sería mejor estar lejos de ese lugar y olvidar la pregunta. Apagué el cigarrillo, me levanté de la mesa, le puse a Sofi la chaqueta y le dije

Una vez en casa enciendo el ordenador y me pongo a leer naderías. Cuando llevo un rato decido que lo que le dije a Sofi igual no era lo más apropiado para ella. Creo que en ocasiones me las doy de cínico y pedante al mismo tiempo. Pienso que todo el mundo ve las cosas como yo y que todo el mundo es capaz de reírse de si mismo como yo. Sofi no es así. De pequeña un día se hizo un esguince en el tobillo, ya no recuerdo cómo se lo torció, y yo le dije que los tobillos del pie derecho con esguinces luego ya no se pueden torcer, y ella tras 3 meses de estar escayolada quiso comprobarlo y se lo volvió a torcer. Cuando fui a verla solo me dijo, "Estabas equivocado, si que se tuercen de nuevo" Sofi es así, o muy buena o muy tonta. Lo típico.
Creo que Sofi siempre me ha molestado por lo típica que es, odio lo típico, el tópico, el estereotipo, la mediocridad. Pero Sofi es mi amiga, que putada, y yo que pensaba que puedo elegir a mis amigos. Un rato más tarde me llama Sofi.

-"Hola ¿como estas?" Me dice ella con tono alegre un poco forzado.

-"Bien, gracias" -"Oye, respecto a lo que te dije antes... espero que no te lo hayas tomado a mal"

-"No, fue muy bonito" me dice tranquilizándome antes de que me note intranquilo. -"Creo que tienes razón, lo he estado pensando y creo que tienes razón, seguiré tu consejo"

-"Sofi, no es un consejo, bueno, es tan solo una idea, una sugerencia, no se, fue lo que se me ocurrió..., ¿de verdad que estas bien?"

-"Si tonto, déjate de preocupar, estoy bien. ¿Estabas dormido?"

-"No, ahora me iba a ir a la cama" -"Pues te dejo, que descanses, hasta mañana"

-"Hasta mañana Sofi"

... uno piensa que sería mejor estar lejos de ese lugar y olvidar la pregunta. Apagué el cigarrillo, me levanté de la mesa, le puse a Sofi la chaqueta y le dije, -"¿que cómo terminaría una historia para que tuviera final feliz? Pondría, "Y Sofi sonrió, dejó que su amigo le pusiera la chaqueta y le dijera, -"Fin".

Sofi es muy lista al fin y al cabo, por algo tiene un amigo como yo.

El fin de los buenos dias.

2009-09-04T18:27:00.002+02:00

Ahora que ya llevamos una semana de septiembre y casi todo el mundo a vuelto al trabajo, no puedo si no echar de menos esa imagen subjetiva que, desde mi sofá, me ha acompañado durante estas semanas de asueto.

Aquí tenéis un resumen fotográfico de lo que han sido mis vacaciones este año.

Un minuto de silencio por esta visión que ya no podré contemplar con el relax de los días estivales pasados.

Rascayú.

2009-08-30T22:50:00.001+02:00

Ayer vi un muerto. No un muerto de hambre, ni un muerto de asco, no, un muerto muerto, de esos que ya no respiran ni muchísimo menos te piden tabaco. Un muerto como dios manda. Totalmente muerto. Ha sido un caso curioso y todavía no se si ha aparecido en la prensa pero seguro que mañana lo ves en la tele.

La situación fue la siguiente. Llegaba a casa del super y justo antes de entrar en el portal me encuentro con el idiota del vecino que sin dejar que le gruña el protocolario -"nosss iasss"; de la mañana, me comienza ha dar la brasa por la fiesta que tuve en casa hace seis días. Fiesta que terminó justo en el momento en el que uno de los invitados quiso ofrecer de su cubata al policía que tan amablemente había venido a vistarnos sin ser invitado para decirnos que la fiesta a terminado. Hay algunos que no saben encajar una broma.

Yo ya tenía mis dudas sobre el vecino que llamó a la poli. Estuve 5 días jugando al Cluedo con el vecindario. La del tercero con el móvil de su marido. El del cuarto desde la cabina de enfrente. La pareja del segundo con su teléfono fijo. Pero cuando el tipo este en cuestión me dijo-"... y que sea la última vez que tengo que llamar a la policía por un escándalo semejante.." comencé a sospechar de él. Y allí estoy, con cinco bolsas del carrefur en la mano, rebosando cervezas, ron, tequila, vodka, banderillas, patatas fritas, preservativos de colores, fairi, tres en uno, cocacolas y demás artículos vitales, mientras asiento con la cabeza y pido perdón de cocodrilo.
Cuando el peso comienza a vencer mis brazos, deposito tranquilamente las bolsas en el suelo y enciendo un cigarro como diciendo,"ya he captado el mensaje..." pero el tipo toma este gesto como que todavía no lo he entendido y sigue con su argumento "... y que sea la última vez que tengo que llamar a la policía por un escándalo semejante...", ¿es que este mamón no ha oido hablar del lenguaje de los gestos?. La cosa se complicó cuando el tipo empezó a pillar por banda a vecinos que iban entrando y saliendo del portal para hacer fuerza. Los había que estaban de su lado y los había que también lo estaban, pero pasaban olímpicamente de discutir, si me hubiera preguntado a mi que opinaba seguro que me hubiera puesto de su parte, la verdad es que es cierto, soy un mal vecino..., pero no me preguntó así que perdió un aliado más.

Así que me encontré contra las cuerdas, ya no sabía que hacer. Decir "lo siento" por enésima vez me parecía ridículo y mentar a su puta madre para que me dejara en paz se me antojaba contraproducente. Y justo cuando eché mano a las bolsas, despacio una a una, para irme sin darle mas explicaciones ocurrió que a unos 20 metros de nosotros un tipo de aspecto no reconocible se precipitó desde una altura todavía no definida contra el suelo. Así de simple.

Mientras cogía las bolsas un individuo saltó, más tarde me enteré que fue desde un octavo, por la ventana y se estrelló contra el suelo a pocos pasos de nosotros. No voy a entrar en detalles sobre el estado del tipo tras tan impactante experiencia, ni hace falta decir cuál fue la reacción de la gente.

Lo que hice fue ir hacia el, no tengo consciencia de haberme acercado despacio pero lo recuerdo así. Cada paso que daba parecía que me iba alejando más y más del cuerpo, cuando estaba unos 3 metros oí gritos por una ventana y ruidos por todas partes. El cuerpo estaba boca a bajo y emanaba sanbre de la cabeza, pero esto curiosamente no impidió que me fuera acercando más. Aunque no sea médico supuse que ya estaba muerto así que en ese momento miré hacia arriba, pero no para ver de dónde había caído ni por los gritos que un chico daba pisos más arriba. Miraba el recorrido que tenía que hacer el alma para ir al cielo.
Qué curioso, un tipo muerto a mis pies y yo buscando su alma ascendiendo al cielo.

Como siempre cuando vino la poli se acabó la fiesta y nos echaron a todos. En la vida o en la muerte la policía es la policía, solo que en este caso no vino la rubia, será que este mes le toca de noche. Mientras subía a casa, en parte feliz porque este hecho me había librado de aguantar al vecino más tiempo, pensé en el asunto del alma. ¿Por que diablos miré al cielo? ¿Que pretendía ver? Ni qué decir tiene que cuando miraba al cielo no vi ningun alma, no vi ningún cuerpo blanco semitrasparente con rostro feliz, alitas y tocando un arpa con cara de lelo. Pero lo curioso es que siendo agnóstico como soy, no molestándome en aclamar a ningún poder divino, ni creyendo que nuestro cuerpo sea controlado por un espíritu ni alma, justo en ese momento, cuando tuve un muerto ante mi, me sorprendí buscado la suya. No se, igual los creyentes tienen alma y los ateos no. Igual fue que el tipo era un ateo y al no tener alma no la pude ver. Así que ahora estoy alerta y espero encontrarme un día con otro muerto reciente y tener la suerte de que sea creyente y así ver su alma subiendo al cielo. De todas formas si echas un vistazo a la prensa seguro que te encuentras el caso, y si lo ves ¿me podrías hacer un favor? Dime si en algún momento dicen si era creyente o no.

¡¡¡Monstruaaa!!!

2009-08-28T12:05:00.007+02:00

Pese a que este agosto madrileño no ha sido especialmente violento en cuanto a calor se refiere, quiero aprovechar el posible reblandecimiento de vuestros cerebros bajo las temperaturas estivales en hacer una recomendación cinematográfica.

Para todos aquellos residentes en Madrid, o que vayan a estar en la capital de Imperio este sábado pueden disfrutar del primer "festival" de cine "MONSTRUA" en el que disfrutaréis de las siguientes películas.

Tunka, el guerrero.

El amo del calabozo.

Rock and Roll Nightmare.

Organiza el evento y las películas en el siempre recomendable programa de radio "La parada de los monstruos", en la que encontraréis información sobre cómo acudir a la proyección.
Si alguien se anima a acudir allí nos veremos, y recordad que ninguna de estas películas tiene una nota superior a 4 en IMDB, lo cual es una garantía de diversión.

Siempre se va mejorando.

2009-08-24T08:39:00.002+02:00

Como véis los post en agosto son, como las mayonesas actuales; ligeritos. Prometo que en cuanto llegue septiembre volver con las historas. Pero hoy es un día triste para mi porque se me han acabado las vacaciones y ahora que se acaba agosto y muchos de nosotros retomamos nuestros trabajos que nos obligan a volver día tras día a las minas de sal de las que recibimos una remuneración pecuinaria siempre escasa, una viñeta como la de Calvin y Hobbes es un gran aliciente para tener un motivo por el que sonreir al volver a casa.

De hecho la voy a poner en un cuadro y colgarla de la pared de la entrada. Me gustan las cosas que me hacen sonreir.

Porque siempre "va mejorando".

Recomendación literaria.

2009-08-18T14:59:00.012+02:00

Leer es de burros.

Una vez dejado bien claro eso y sabiendo que desde este blog promocionamos la incultura como vehículo para alcanzar el nirvana (sólo los necios serán ignorantes y felices), procederé a realizar una recomendación literaria con el ánimo de introducir algo de cultura e infelicidad es vuestras vidas.

De nada.

La novela que os invito a leer es la siguiente;

Foto de un tramo de las vías del AVE Madrid Barcelona

La novela es de género fantástico, terror psicológico o terror a secas. Yo prefiero el término, "Terror", porque me recuerda a cuando de pequeño paseaba por los pasillos de los videoclubs mientras veía de reojo las portadas de esas películas ochenteras con monstruos en sus cubiertas.

La autora de la novela es Mado Martínez escritora de la que tengo todas sus obras y que conozco gracias a una lista de correo sobre una serie de televisión. A través de esta lista nos conocimos y hablamos con frecuencia vía Messenger pese a que no nos hemos visto en persona nunca. Mado es una gran escritora y tiene eso que tanto envidio en la gente que puede o quiere ganarse la vida con las letras; la capacidad de escribir siempre que quiera. A mi me cuesta horrores ponerme a ello y como ella me dijo una vez; -"Escribirás más cuando no puedas contenerlo". En ello estoy.

Estuvo hace poco en Madrid, en la feria del libro, firmando ejemplares en varias casetas y por culpa de esa timidez que padezco no fui a conocerla en persona. Prometo ir a la siguiente.

La novela "El misterio de Nicole Delacroix" se lee en un brinco. Es de fácil lectura, entretenida a más no poder y asequible. No por ello quiero decir que sea una novela simple, de hecho tiene unos mimbres que a todo aquel que sea conocedor del universo de la novela de misterio y fantasía puede reconocer como excelentes.

Todavía recuerdo el día que, a través del Messenger me dijo que ya la había publicado, y que en sus páginas aparezco yo. Sí amigos míos, Mado tuvo la enorme gentileza de incluirme como personaje de la novela, bueno, más que personaje digamos que me menciona mediante una conversación real que tuve con ella en la que le recomendaba una película para ver un fin de semana. Creo que ese ha sido de los mejores regalos que me han podido hacer. Años antes escribí un texto en la lista de correo de la que ambos somos miembros, inspirado en sus experiencias en ciertos momentos. A mi modo, mucho más simple y burdo, yo también la incluí en mis historias.

Mado tiene varios libros publicados, uno de relatos cortos; "Secretos compartidos" que recomiendo por la variedad de sus historias y sobre todo, si sóis como yo amantes de la fantasía, por ver cómo hasta el relato más naturalista destila imaginación y fantasía por todos sus poros. Y un poemario; "Delirio en las nubes". Hoy por hoy es de una valentía incalculable el arriesgarse a publicar una recopilación de poemas, teniendo en cuenta que apenas se lee y menos este género, pero Mado lo consiguió y llenó esas páginas con poemas vibrantes.

Puede que os sea complicado encontrar una edición de la novela, a no ser que viváis en Madrid, Barcelona, Alicante (donde en algunos institutos esta novela se ha incluido como lectura obligatoria en algunas aulas) y esas ciudades que tienen Fnac o Casa del libro en sus calles.

Por ello recomiendo "El misterio de Nicole Delacroix", por ser una novela, ante todo, entretenida y amena. Y porque a Mado, pese a que no nos conozcamos en persona, la admiro enormemente. Y ella lo sabe.

La cantante más mona para el público más mono; La explicación.

2009-08-13T12:04:00.007+02:00

Tengo la consola Nintendo DS desde hace un par de años y suelo jugar por rachas. Pero cuando me engancho con un juego puedo pasarme días con él. Este es uno de esos casos. Rhythm Tengoku Gold es un juego musical que se compone de un buen puñado de minijuegos en los que hay que cumplir una misión siguiendo el ritmo de la música. Uno de mis minijuegos favoritos es el llamado "Fanclub" en el que una serie de monos dan palmadas al ritmo de la canción de su joven ídolo.

Y es que cuando vi el vídeo del anterior post no podía evitar sentir una inmensa envidia por no estar entre el público y dar palmadas al ritmo del "hey-hey-hey".

Qué suerte tienen los japoneses...

P.D.: Enhorabuena por Patri-cia, que me temo que sabía de qué iba el vídeo e invitar a Bufón Cósmico a que baile en gallumbos con mayor frecuencia.

1 comentarios.

2009-08-08T11:45:00.000+02:00

Es triste pedir, pero más triste es ver escrito a pie de cada post el texto:

"1 comentarios"

Y es que me duele sólo de verlo. No soy el mejor con la ortografía ni mucho menos con la gramática pero es que se me tuercen los ojos cada vez que lo leo. Entiendo que el castellano acepte el número cero como plural "había cero personas en la fiesta" pero eso de "había una personas es la fiesta"... ufff. Me voy a por un Yurelax.

Así que pido a todo visitante de este blog que tenga a bien hacer un comentario en aquellos posts que recen a sus pies con un lascivo e hiriente:

"1 comentarios"

Gracias y que Lázaro Carreter se apiade de vuestras almas.

Porque cada vez que hay una falta de semántica en el castellano dios mata a un profesor de Lengua de la ESO.

"Me falta un ala"; amando a las palabras desde 1975.

La cantante mas mona, para el público mas mono.

2009-08-05T11:10:00.002+02:00

Da igual si no entiendes el vídeo. Da igual si no comprendes la letra de la canción. Da igual si no sabes por qué la gente salta y da palmadas. De hecho alégrate de que así sea.

La próxima semana os diré el por qué de este vídeo.

En calzones

2009-07-29T21:05:00.014+02:00

Ángel me mira tras sus legañas sin saber qué decirme hasta que le oigo exclamar; -"Tio, ¿me vas a contar qué haces llamando a mi casa a las cinco de la mañana y con estas pintas?" Podría llorar, pero no lo hago, podría contarle la historia, pero ahora sólo quiero fumarme este porro y terminar con uno de ellos lo que él ha provocado. Me pasa un porro que ya tenía hecho y se enciende él un cigarrillo; debe pensar que las cinco de la mañana de un miércoles es mala hora para hacerlo. Y lleva razón.

Hace tiempo que no fumo porros. Me gusta la palabra "porro" porque es uno de los últimos resquicios que han sobrevivido de la generación de los 80, aunque ahora insistan en que vuelvan las hombreras. No les fumo desde que tras un día de intenso ritmo, me dejó con un bajón de tensión durante horas. Y os aseguro que es una sensación de lo menos agradable. Ahora no procede detallar esa historia, basta con decir que comer azúcar a cucharadas no ayuda cuando tu tensión ha caído hace ya unas horas. Hace unas semanas me fui a Granada, tierra querida por mi. El sur me desagrada por esa extraña manía que tiene la gente de estar constantemente feliz y por ese acento del sur que hace que, hasta el más aburrido de ellos, suene gracioso. Rompo una lanza por Eugenio, chistócrata catalán que elevó tan pijo acento hasta el punto de vendérnoslo como divertido. El caso es que me quedé en Granada en casa de la novia del primo de la novia de un amigo (cada día me parezco más a mi madre con estas cadenas de parentescos imposibles) En realidad la casa no es en Granada, mas bien en un pueblo a unos cuatro kilómetros de la capital, pero no os lo digo porque no estoy seguro de cómo se escribe y porque no me apetece buscarlo en Google. Ángel, mi amigo, y Valeria, su novia, viven en una urbanización a las afueras del pueblo y el piso de Berta y Miguel está en el centro del mismo. Como Ángel no tiene una habitación libre en su casa, me buscaron alojamiento gratis. Su primo y novia estában fuera del pueblo y accedieron gustosos a dejarme el piso bajo la condición de que no orinase en ningún lugar que no fuera el baño, y a ser posible en la taza. Esto tiene una explicación que se remonta a años atrás y que, curiosamente, los porros son de nuevo los protagonistas. Así que una vez que quedé con Ángel y su novia y nos pusimos de cañas y tapas hasta el ojete me llevaron al piso y me dieron las llaves y quedaron con ir a buscarme por la mañana. Nos despedimos, eran las tres de la noche. Un plan sencillo.

Tenía toda la casa para mi, podría chafardear por donde quisiera, pero no lo iba a hacer porque estaba un poco borracho y sólo quería meterme en la cama y dormir, ya que llevaba todo el día en pie y el viaje de un millón de horas de autobús me había dejado frito. He de decir que duermo sin calzoncillos, un dato importante. Durante unos minutos pienso si dormir en la cama o en el sofá. Si lo hago en la cama luego tendré que hacerla o al menos quitar las sábanas al marcharme, y no me apetecía. Si lo hacía en el sofá bastaría con no vomitar en él. Mientras me lo pienso veo sobre la mesa de la sala de estar una bombonera de estrafalarios colores y yo, que tengo alma de urraca, no puedo evitar el abrirla para ver qué contiene. En realidad os he mentido, sí que estuve cotilleando por el piso al poco de entrar en él.

-"¿Estamos contentos Vincent?" Esa es la frase que vino a mi cabeza cuando vi su interior.Tengo, o tenía, cierta predilección por según qué drogas. Como pertenece todo al pasado no voy a detallarlas, tan sólo diré que la marihuana era mi debilidad. Esos cogollos verdes y vivos de flores muertas e inimitable aroma me volvía loco. Nada de hachís aceitoso, ni mucho menos apaleados o polen sin sabor. La marihuana granadina es fantástica, sólo comparable con una que se cultiva al norte, cerca de los pirineos. En fin, que había varias bolsas de marihuana y, casi con toda seguridad, era de la zona. Y si no lo era me daba igual, cuando abrí la bolsa y vi su aroma...Por respeto a estar en una casa ajena no me comporté como si estuviera en la mía, es decir, llevaba puestos sólo unos calzoncillos. Digamos que estaba en el punto intermedio que va de "quitarse la ropa" a "ponerme el pijama". Así que unos gallumbos con motivos de Batman (regalo de mi cuñada) se aferraban desde mi cintura. Pensé durante unos instantes si hacerme un porro o no. La verdad es que pasé grandes momentos en Granada fumado y, aunque todo eso lo tengo ya aparcado, pensé que esta era una de esas situaciones irrepetibles; solo en una casa extraña, un poco borracho, contento y con marihuana. No lo pensé mas y me lié uno.

Ni qué decir tiene que mis manos no habían perdido su gran habilidad para liarlos, es decir; ninguna, y tras romper varios papeles logré liar uno que al no desafiar las leyes de la física ni de la ingeniería no se desmontó y pude fumarlo. Quienes han fumado saben lo que es que un porro te siente bien. No hablo de ver dragones ni mucho menos, hablo de estar tranquilo, sosegado, en paz. Me abrí una cerveza y me puse la tele. Cuando terminé me lié otro mas y un tercero por si luego ya no estaba en condiciones de hacerlo. Qué hierba más buena, todavía se le notaba el sabor a verde, a fresco. Una hora después, cuando apagaba entre nieblas en tercer porro sostuve entre mis ya densas manos la bolsa pensando que iba a dejar en ella veinte euros por los gastos, mucho mas de lo que había fumado pero no quería que se enfadaran por quitarles marihuana. Cuando le di la vuelta a la bolsa vi una pegatina con un texto en ella. Ponía "White Widow".

-"Vaya" pensé -"No tenía que haber echado tanto..."

Estoy en el rellano y voy a cerrar la puerta de la casa. Voy a salir a comprar el pan, me gusta desayunar pan. Pan solo, pan seco, pan tostado, pan con mermelada, pan con tomate, pan, pan, pan. Me gusta el olor a pan cuando la panadería acaba de abrir, cuando eran las siete de la mañana y volvía a casa de fiesta y compraba pan a mis padres. Pan recién hecho. Pan blanco, pan de centeno, pan en torta, pan en hogaza. Casi puedo oler el pan que voy a comprar en la panadería. Pero todavía no es de día. Mientras la puerta se cierra miro mis piernas, mi pecho desnudo, mis calzoncillos de Batman. La puerta se cierra. -"¡No, no!" He cerrado la puerta de la casa, no tengo las llaves y estoy en calzoncillos. Me entra una risa tonta y se me pasa el pedo en un instante. Empujo la puerta por si fuera posible que de ayer a hoy haya generado mi cuerpo una superfuerza. No lo ha hecho, nunca lo hace. Digo "mierda" tantas veces que hasta empiezo a olerla. Me siento en las escaleras. Pienso en qué ha podido pasar, pero tampoco es tan difícil averiguarlo. Me he fumado, me ha dado por salir y mi cerebro, haciendo un acopio de fuerzas, me ha despertado a tiempo para ver en primera fila la catástrofe. Deben de ser las cuatro de la mañana, me quedan lo menos tres horas para que los vecinos, que no conozco, se despierten y me pillen aquí. No tengo el móvil, y no me se el número de Ángel porque los malditos teléfonos móviles ya memorizan los números por mi. Y aunque lo supiera tampoco me metí monedas en el ojete hoy y no llevo dinero encima, por lo que no puedo llamar desde ninguna cabina Pienso si es posible entrar por la ventana, pero no veo cómo. Sólo me queda una solución, salir a la calle de este pueblo y andar los tres kilómetros que hay desde este piso hasta el chalét de Ángel. Y rezar para que nadie me vea.

Estoy descalzo y en calzoncillos, no lo olvidéis. Afortunadamente es miércoles y no hay vida por las calles. Me oriento y a dios gracias sigo el rumbo sin rodeos. Me aparto de las calles y busco un camino. Cuando llevo un rato me encuentro bastante bien, hace calor y el bajón se me está pasando. Noto que el calor vuelve a mi cuerpo y si no fuera porque tengo que mirar dónde piso no sea que mis pies atraviesen algún cristal y se me hagan más heridas, porque en ese instante ya los tengo destrozados. También voy descalzo. De repente me doy cuenta de que estoy en un pueblo con una ganadería en activo, es decir, que hay ovejas. Por lo que a unos cientos de metros veo a un montón de ovejas en mitad del camino. Me quedo quieto observando a ver si veo al pastor. Que una oveja me vea así tiene un pase, pero si un pastor me descubre de esta guisa a menos de diez metros de una de ellas... no quiero ni pensarlo.

Mientras me quedo quieto llegan cada vez más ovejas y considero las opciones. Si las rodeo tardaré muchísimo mas en llegar y si las atravieso, amén de tener que andar desnudo entre ellas, corro el riesgo de que alguien me vea. Opto por atravesar el rebaño, al fin y al cabo si alguien me ve puede a) llamar a la poli; que al menos me darán una manta, y b) darme una paliza, y al menos así podré dormir. Atravieso el rebaño, las ovejas no se asustan de mi, debe ser la primera vez que ven a estas horas a alguien así, si no ya habrían huído, seguro. Voy abriéndome paso por ellas mientras pienso en qué hacer si viene el pastor. No sabría decirle si estoy así por las ovejas, por el, o por ambas. El grupo de ovejas se hace cada vez más y mas nutrido. Empiezo a pensar que las que he ido dejando atrás se ponen delante para hacerme el camino más difícil, igual es que les he gustado, igual son ellas las que me acosan a mi. Parece que no voy a salir nunca de ellas, me agobio y hasta tropiezo cayéndome entre ellas. Me levanto rápidamente esperando no darme con la cabeza la hacerlo con ninguna de estos estúpidos animales. Corro apartándolas y por fín salgo. No miro atrás y ya veo la casa de Ángel.

Ángel me dijo que antes de que llegara le despertó el perro que ya había sentido mi presencia. Cuando abre la puerta y me ve en calzoncillos, con los pies destrozados y oliendo a mierda de oveja no supo qué decir. -"Hazte un porro para ti y otro para mi y te cuento lo que ha pasado" Me siento en el sofá y Ángel me mira sin saber qué decirme. Me pasa un porro que ya tenía hecho y se enciende él un cigarrillo, debe pensar que las cinco de la mañana de un miércoles es mala hora para hacerlo. Y lleva razón.

Musa

2009-07-22T00:10:00.002+02:00

Puedo sentir las historias con tan solo pensar en ellas. Adoro oir todos los susurros que se cuentan los amantes al oído y los cuentos que las madres sonríen a sus hijos para calmarles en sus enfermedades, cuando pienso en ellos en ese instante. No me dejo amedrentar por las veces en las que mi trabajo fue lanzado al vacío o guardado en un cajón. No olvides que soy vanidosa, muy vanidosa. De nada sirve mi trabajo si éste no es compartido, visto y juzgado por cuantos más ojos mejor. Por eso no me gusta verle dormido, cansado, aburrido, cuando sé que es capaz de darle forma a mis suspiros, cuando se que puede bailar con la música que escuchamos cuando vestimos nuestros zapatos de baile. Cada vez que le visito juro que será la última vez, juro que en esta ocasión tendrá que ser él quien me demuestre que lo merece, que se ha ganado la visita de su Musa, de su Inspiración.

Nunca supo ir a la cama a dormir, por ello se quedaba dormido en el sofá viendo la tele para horas después irse a la cama ya dormido. Por eso despertaba cada día con la misma ropa de ayer y las gafas puestas, esas gafas que aún se sorprendía de no haber roto por la mala costumbre de dormir con ellas.
Me gusta ver cómo se despiertan las personas porque es el proceso de la creación para la creación. Se despiertan informes, cansados, encogidos, desorientados, para poco a poco ir estirando sus músculos, refrescando sus gargantas, alimentando sus cuerpos y ordenando sus ideas. Una vez ese proceso de renacimiento diario, pueden empezar a crear. Pero él no, él no sabe disfrutar de esa cataris cotidiana, de ese proceso natural de nacer diario y separando apenas una pequeña parte de cortina, observa através del cristal a la gente en la calle durante unos segundos. Y sonríe.

En ocasiones desearía saber qué es lo que hacen las personas conmigo. Quisiera saber si de mi trabajo moldean piedras, mezclan colores en telas, retuercen hierros, levantan hogares, unen letras en cuentos imposibles, o cualquiera de esas infinitas cosas que hacen las personas. Pero ver esas cosas nos está vetado, y mis ojos sólo ven nieblas más allá de las personas. Aun así no me importa imaginar, las Musas también tenemos imaginación para nosotras mismas, y por eso me gusta imaginarme con él, cogidos de la mano mientras le susurro eternamente al oído todas las historias que he sentido, todos los cuentos que he visto, todos los sueños que he auscultado. Y él da forma a esos sentimientos y los comparte, y los observan, y los alaban. Yo le nutro de lo intangible y él da forma a esas historias. Sueño con todo eso mientras le miro y pienso si merece la pena que esté aquí y ahora con él, que ha desaprovechado todas mis historias, que ha ignorado todos mis susurros, que nunca ha encontrado ojos con los que compartir sus obras. Si no hace nada de lo que deseo ¿por qué pierdo el tiempo contemplando cómo sus ojos gastados miran tras una ventana la vida de los demás? ¿Acaso encuentra más inspiración en las vidas de esas hormigas que en mi trabajo? Si así es, si ese es su deseo entonces no debería perder mi tiempo con él.
Hubiéramos sido dos amantes, dos amigos, dos artistas que podrían haber conquistado el mundo. Pero tu no lo quisiste, no olvido que no eres mas que una persona. Ni un beso, ni un susurro de despedida, hoy no te doy nada, ya no verás en mi nada mas. No esperaré a que dejes de mirar por el cristal, observa a tus inspiraciones, a tus nuevas amantes. Adiós.

David se acercó a la ventana y separando apenas una pequeña parte de cortina, observa através del cristal a la gente en la calle durante unos minutos. Y sonríe. Se acerca al lienzo y comienza a dibujar a la derecha del mismo su silueta, la ventana de doble hoja, la cortina que ha separado. Dibuja su imagen mirando por la ventana vista desde detrás de él, y en el reflejo del cristal que su cuerpo no ocupaba una imagen, la de una mujer besándole en el oído, casi susurrándole, apoyando sus manos en su hombro.

(Paréntesis)

2009-07-03T10:47:00.004+02:00

Este calor me mata y reblandece mi cerebro, tanto que en vez de preparar los últimos tres pecados no puedo si no dormir, adormilarme, o pensar en dormir. Soy un vago, lo reconozco.

Y como además este fin de semana mi prima ha elegido el casarse me tengo que marchar por lo que me tomo un descanso y hasta la próxima semana no contiuaré con las entradas.

Pero reconozcámoslo, es mejor hacerse desear.

Hasta dentro de siete días y gracias por su paciencia.

Pecho 100% palomo.

Prohibido Prohibir 5/7

2009-07-02T10:00:00.003+02:00

5. No tratar de ligar con la gente que comenta las entradas.

Le estuve dando vueltas a esto y no tenía muy claro cómo plantearlo. Quise hacer algo personal y adecuado a cada persona que deja comentarios en el blog pero..., uf!, demasiado trabajo, y mis ánsias de fornicar no son tantas como mi capacidad para la vagancia así que, viendo que lo que riunfan son los malos y pecadores, iré de duro y me mostraré tal cual. Daré la cara. Contemplad mi rostro hermoso y eternamente joven ya que con toda probabilidad mi intelecto ya os haya enamorado. Sí lectores de este blog, no tengo necesidad de más cháchara vacía cuando me basta mostrar mi cuerpo para ligar. Soy así , de una estirpe en vías de extinción. Podría haber puesto una foto tras una de mis sesiones de gimnasio. O esas que me hago después de hacer escalada y mis músculos están tensos como la cuerda de un piano. Pero he preferido elegir esta en la que mi gesto reflexivo despierte un mayor interés en aquellos que la contemplan. De esta manera aquellas personas que deseen un trato "personalizado" que se pongan en contacto llamando al

SEIS CERO VEINTE OCHO NUBE GARCILASO CANTO LLUVIA NUEVO TREINTA Y SEIS MILLÓN CUCHARA VENGA

Estoy pensando en un animal. Averiguad en cuál.

Prohibido prohibir 4/4

2009-07-01T07:00:00.004+02:00

4. No copiar descaradamente el estilo de otros blogs.

Cosas que he llegado a pensar de forma consciente pero en las que no creo.

La gente que comete vergonzantes faltas de ortografía al escribir son incultas y no me fio ellas en asuntos laborales.

Un hombre trabaja en equipo mejor con otro hombre que con una mujer.

Una mujer prefiere, por lo general, trabajar con hombres antes que con otras mujeres.

Si de alguien no me fío por su ropa y aspecto físico no suelo equivocarme.

La democracia es un error de la estadística.

Existen verdades universales.

Invitar a un chica a comer en la primera cita es el último reducto de machismo socialmente aceptado que queda.

Ser bulímico es, en cuestiones prácticas y objetivas, una ventaja.

La heterosexualidad es de cobardes y la homosexualidad está sobrevalorada.

Nadie sabe explicar exactamente por qué hemos de tener hijos.

Cosas que odio escuchar;

-"Si no te gusta el fútbol es porque no entiendes cómo funciona ese deporte"
No, majos, mas bien es; si no entiendo cómo funciona ese deporte es porque no me interesa el fútbol"

-"Las grandes empresas (música, literatura, videojuegos), hacen lo de siempre, tienen que innovar"
Claro, las grandes empresas quieren perder dinero haciendo cosas que saben que no se venden en vez de aquellas que venden.

-"Hay que hacer que nadie ha hecho antes"
Piensa primero que si no lo han hecho antes por algo será.

-"Antes se follaba menos que ahora"
¿Antes, cuando?

-"Cuando salía de marcha de joven no había el mal rollo que dicen que hay ahora. Por eso llevo años sin salir, no me gustaría ver este ambiente nuevo y destrozado"
Tu lo has dicho, ahora no sales y no sabes lo que pasa por la calle, lo mismo que les pasaba a mis padres y lo mismo que me decían ellos.

-"¿En qué estas pensando?"
No quieras saberlo.

-"Las cosas tienen que cambiar"
Es más fácil que cambies "tú"(que puedes hacerlo) antes de que cambien "las cosas" (que no puedes cambiar)

-"Viva la revolución"
Mejor; revoluciona tu vida.

¿A quién no le ha pasado?

Que le pillen hablando solo.

Llamar a alguien por teléfono por error pensando que llamabas a otra persona y hablar con ella improvisando el motivo de la llamada.

Que te oiga alguien farfullar tras una discusión con él, un "que te jodan".

Estampar una, calculadora, ratón, teclado, caja, o cualquier cosa que se tiene a mano en ese momento, contra el suelo/pared de pura rabia.

Comprar algo de ropa que no estabas seguro de que fuera de tu talla sólo porque te gustaba cómo podría quedarte con una talla mas o menos.

Pensar que ojalá fuera adoptado para tener una explicación.

Usar una cámara con e zoom al máximo y comprobar si podemos ver las casas de los vecinos desde la nuestra.

Oler dos veces algo que ya a la primera sabíamos que huele mal.

Arrepentirse antes de hacerlo

Lo dice Javi del Hoyo.

Prohibido prohibir 2/7. El grito (un portero automático vacío)

2009-06-30T07:20:00.001+02:00

2. No poner una foto de algo que me ha llamado la atención por la calle y enseñarlo en el blog con un título pretencioso en el título de la entrada.

Prohibido prohibir 1/7.

2009-06-29T09:40:00.001+02:00

No poner un vídeo de Youtube con un comentario evidente e irrelevante a modo de pie.

Elvis ha vuelto y ahora es Superman (o al revés).

Grandes compras.

2009-06-26T07:39:00.006+02:00

Hago click en cada uno de los enlaces que me llaman la atención de las páginas que suelo visitar con asiduidad. Me gusta perderme en los hipervínculos hasta el punto de llegar a sitios que de otro modo no habría descubierto. Hace poco en el blog de Berto, descubrí una entrada en la que el Cyrano de la risa hablaba de una novela, "El caso de Jane Eyre" de la escritora Jasper Fforde recomendado encarecidamente su lectura. Esto me recordó un suceso ingrato. Hace meses escuché en un podcast sobre ciencia ficción, literatura y fantasía en general llamado Fuera de Órbita, que sigo desde hace ya un tiempo, una reseña sobre esta novela. En el comentario que hicieron hablaban sobre una novela de una chica que se adentra en los libros, conoce a sus personajes y está todo plagado de humor. Mi problema al leer es el mismo que tengo al escuchar un programa de radio mientras paseo por Madrid, que lo hago en diagonal. Me quedo con palabras, frases y, como me abstraigo con facilidad en mis pensamientos y escucho en muchas ocasiones cosas que poco o nada tienen que ver con lo que me dicen. No es extraño oirme decir en mitad de una conversación; -"Perdona, no te estaba escuchando, ¿puedes repetir lo que me estabas diciendo?"

El caso es que en mis paseos de los sábados por las librerías encontré en una de ellas un libro de Jasper Fforde. Enseguida reconocí la novela y, como la recomendación que oí me contagió de su entusiasmo, adquirí el libro sin pensarlo. Una gran compra.

De vuelta a casa empecé a leerlo y una vez en mi sofá pude ver, con espanto, que el libro que compré era la segunda parte del que había oído hablar y yo, que sigo las numeraciones con un entusiasmo propio de un autista, no quise leerlo. Busqué información sobre la obra en internet, leyendo en diagonal, veía que ambas novelas eran igual de buenas y, por lo tanto recomendables. Y claro, me tocó buscar la primera parte. Un par de semanas después pude encontrarla. Por fín podría leer las dos novelas sabiendo que disfrutaría de ambas lecturas. Antes de empezar con su lectura eché un vistazo a la sinopsis y claro, esta no era la primera parte, era la tercera. Por supuesto de esto me di cuenta en casa.

Lo peor de todo era que, a grandes rasgos, me estaba enterando de las tramas concluidas de todas las obras leyendo sus sinopsis y como soy un mitómano me propuse, una vez comprobado hasta la saciedad que es una TRILOGÍA, hacerme con el primer número. Y claro, el primer número es difícil encontrarlo. Muy, muy, muy difícil. Pero me conozco todas las librerías chungas de Madrid y como me encanta obsesionarme con adquirir un libro complicado, no paré hasta lograrlo. No fue fácil pero lo logré.

Empecé su lectura emocionado y entusiasmado. Por fín disfrutaría de las aventuras de la agente literaria. Y claro, como sucede muchas veces fui víctima del efecto "hype". Cuando esperas mucho algo, y vuelcas sobre ello grandes espectaciones suele ocurrir que éstas no cumples las cotas que te habías imaginado. Igual fue porque creía que era un humor inglés al estilo de Terry Pratchett y resulta al final resultó más negro de lo que pensaba, o igual es porque tiene ese estilo de humor victoriano del tipo "Alicia en el país de las maravilla" que me resulta fascinante e inquietante a la vez. No digo que la novela no sea buena, ni muchísimo menos, pero es que cuando te creas un "hype" es muy difícil desterrarlo de tu cabeza.

Así que ahora estoy esperando a que pase un tiempo para poder empezar a leer estos tres libros que, todo el mundo me dice que lea pero que ya no puedo hasta que pase un tiempo y se me olvide, o cuando alguien me dispare con una bala de adamantium en la cabeza.

Según La Casa del Libro éstas son las tres novelas de Jasper Fforde en orden de lectura.

Prohibido prohibir

2009-06-23T01:24:00.009+02:00

Cuando empecé este blog me propuse no caer en una serie de costumbres que he visto en otras páginas y que, si bien respeto, no comulgan con mi política a la hora de escribir. Porque me gusta escribir, y lo que mas me gusta de hacerlo es que me obliga a leer, y como soy un poco perezoso si no me obligo a tan maravilloso placer, no arranco nunca. El caso es que mi propósito fue crear un blog de historias, pero claro, es tan tentador el lado oscuro... Es tan edificante saltarse las normas, más cuando es uno el que las ha creado, que no he podido evitar confeccionar una lista de mis autoprohibiciones en el blog para, durante la siguiente semana, saltármelas a razón de una por día. Contemplad cómo de treintañero herido en un ala, me transformo en un ángel del infierno con chupa de piel de cachorro de labrador, y bandana en la cabeza. Porque como Moisés bajando del Sinaí os muestro mis 7 mandamientos. Aquellos que juré no violar y que durante la próxima semana cometeré con premeditación y placer. El mal ya está hecho;

No poner un vídeo de Youtube con un comentario evidente e irrelevante a modo de pie.
No poner una foto de algo que me ha llamado la atención por la calle y enseñarlo en el blog con un título pretencioso en el título de la entrada.
No buscar enfrentamientos ni polémicas de baratillo con otros blogs.
No copiar descaradamente el estilo de otros blogs.
No tratar de ligar con la gente que comenta en las entradas.
No mostrar mi lado más oculto con entradas sobre cultura friki.
No contar de mi vida personal más de lo necesario.

Siete días para incumplir siete pecados... ¿no os gustan acaso más los pecadores que los santos?

El Paraíso

2009-06-21T07:26:00.007+02:00

Etimológicamente significa "cercado circular de jardines reales". Me encanta saber el origen de las palabras.

La Biblia lo describe como el lugar donde Adán y Eva vivieron felices y comieron perdices. También lo muestra como la morada donde habitarán los justos a los ojos de dios tras el juicio final.

Para los persas, quienes nos regalaron esta palabra, su significado se refiere a los jardines reales.

Los griegos virtuosos y heróicos iban a parar al morir a los Campos Eliseos para rascar la lira por la eternidad.

Si para el cristianismo el concepto de "la nada" se asocia al infierno, en el budismo e hinduísmo ésto se manifiesta como la sublimación. "La nada" es sinónimo de plenitud, de felicidad suprema.

Y para los nórdicos el Valhalla es aquel lugar donde los guerreros vivirán eternamente comiendo jabalíes y bebiendo hidromiel.

Y mira tu, que yendo por las calles de Madrid, esas calles cada vez más sucias, uno descubre que el Paraíso está detrás de una esquina.

Y en el Paraíso se suda como si fuera el Infierno.

Inicio de llorar. Final de reir.

2009-06-19T17:13:00.012+02:00

Ayer comencé la noche viendo Moster´s Ball, película preciosa donde las hay pero terriblemente dura, triste y alegre al a vez, amén de poder contemplar el cuerpo desnudo de Halle Berry, de rostro dulce y encantador. Y además de este pequeño detalle, la película es de lo mejor que he visto en mucho tiempo. Luego aproveché para ver Alas de Mariposa, otra película dramática y triste que hace que, si no lo controlo, me pierda en esa sensación de placer que me produce la melancolía. Procuro no regodearme demasiado ella, aunque hacerlo conlleva que mi imaginación vuele con más facilidad. Si los ojos tristes me enamoran los de Silvia Munt, protagonista de la película, me fascinan porque además lucen ojeras como pocos saben hacer. Podría estar viéndolos durante horas.

El caso es que tras ver estas dos tristes películas pensé puse un cartel en el salón que rezaba -"SI VES MI CORAZÓN EN EL SUELO NO LO PISES" y decidí que ya era hora de irme a la cama, pero... ¿y si sumara a todo lo visto la mayor película dramática de la historia? Y así lo hice, tras la desoladora Monster´s Ball, y triste Alas de mariposa, me dispuse a ver La tumba de las luciérnagas. Es una película de dibujos animados, de animación como se dice ahora.

Ya es oficial, por fin he llorado viendo una película. Bueno, en realidad han hecho falta tres películas para ello, pero bueno. Porque ya no se si me emocionó ver la Tumba de las luciérnagas con los dos hermanos japoneses muréndose (literal) de hambre; la lucha de Halle Berry por no enamorarse del hombre equivocado; o de esa niña de ojos azules que crea el dolor por donde pasa. El caso es que me emocioné y lloré. Un poco, eso si.

Muerto el perro se acabó la rabia.

El caso es que he guardado las lágrimas en un dvd y las he incluído en los extras, que nunca vienen mal para recurrir a ellos de vez en cuando.

Vamos, que hoy llevo un día en el que se me han quitado las ganas de ser gracioso. Esta mañana, nada más levantarme, he visto Aterriza como puedas y no la he entendido. ¿Por qué la gente no llora ni vive la tragedia de su próxima muerte en esta película? ¿Por qué sus problemas se solucionan al final y viven felices? En fin, creo que estoy perdiendo mi toque de humor.

El caso es que hoy había quedado con una chica para comer, ya sabes, la típica historia, chico conoce a chica, chica conoce a chico, chico y chica quedan para comer, chico es abducido por un OVNI e introduce en su cuerpo elementos extraños que te hacen ver el futuro pero sin poder cambiarlo..., lo típico.

La comida era un desastre. Cuando estoy nervioso hablo con fluidez, es una suerte que tenga tan extraño tic, pero hoy..., no se, sentía, como decía Aute, sentía que la estaba perdiendo. No me sentía ni ingenioso ni gracioso. Creo que alguien dijo que el humor era una gran arma para la seducción. Pues mi arma estaba descargada, hasta que en un momento de la conversación ella dijo que le gustaban las armas de fuego, que de hecho tenía varias pistolas de fogueo en casa y dos pistolas de bolas de plástico. Yo le respondí que también me gustan las armas, pero no para tenerlas, mas bien me gustan proque me parecen máquinas precisas y elegantes, pese a tener un más que dudoso fin. Viendo que había una posible conexión entre nuestras dos almas noté que el asunto estaba yendo, por fín, por buen camino. Hasta que ella dijo -"Bueno, a mi me gustan las pistolas porque es tener algo que puede decidir la vida de los demás, es tener algo con poder cuando las sostengo y hace que me sienta poderosa y fuerte un ella en mis manos"

En ese momento noté que algo salía desde lo más profundo de mi, desde las entrañas, desde el tuétano. Mi cerebro decía -"Dílo, dílo, dílo" como una turba de enfervorizados sectarios. Y mi corazón suspiraba un -"No lo digas..., o mejor dicho, dílo, dílo, dílo" Y les hice caso.

-"Sí bueno" empecé a decir con la sonrisa ya asomando en mi boca, -"Eso a los chicos no nos pasa porque como tenemos pene"

Cuando volvía a casa solo y sin ningún frente abierto en la batalla, me sentí feliz. Había vuelto eso que los sabios de todos los tiempos no han sabido o no han querido definir. Había vuelto mi chispa..., mal que me pese.

Dos filias en una, qué mas se puede pedir para un viernes por la noche.